EL ARMARIO DE YAÏVI

SAR...

2011-12-01T11:52:00.002+01:00

Dice Patrick Rothfuss en uno de sus libros, que la mente tiene cuatro puertas para alejarse del dolor. Y una de ellas es el olvido, proporcionado en parte por el paso del tiempo. ¿Pero qué hace la mente cuando aún no ha pasado tiempo? ¿Qué salida tiene, para no dejarse llevar por la locura del dolor, de la rabia y de la pena?

Mi nombre es Sar.
El principio de mi vida sólo tuvo de particular que un día, mi padre nos abandonó y se fue. Y mi madre, no sabiendo qué hacer y con tres hijos a su cargo creyó coger la decisión correcta y nos dejó a cargo de mi abuela en Senegal. En aquel momento, con mis siete años encima, nunca pensé que hubiese tristeza más grande que la ida de mi madre y la ausencia total de un padre.
La vida me ha enseñado a lo largo de todos estos años, que no hay un cupo para las desgracias, porque muy rápidamente, empezaron los episodios más horrendos de mi vida. Dicen “Ojala que Dios no nos eche todo lo que podamos aguantar.” A mí, el destino me ha echó muchas cosas. Lo que no sé es cómo no me volví loca…

Aún recuerdo mi niñez, con miedo y con aversión. Un horror con taquicardia que hasta el día de hoy, me impide ser feliz. No soy feliz. O a lo mejor sí que lo soy, porque creo que he aprendido a vivir con aquello. Me es fácil disimularlo. Lo he hecho toda mi vida.

Me llamo Sar y he sido violada.

Esta es la historia de mi vida. La historia de mi dolor y de tantos años de rabia sorda e impotente. Años de una inocencia tarada acompañada de terror y de incredulidad.

Me llamo Sar y tengo mucha rabia dentro de mí. Rabia cruda contra mi familia, los que estaban allí, rabia por el abandono de mi padre y rabia por haber sufrido todo tipo de violaciones físicas sin que nadie hiciera nada.

- ¿Qué pasó?

Vivíamos en una casa familiar, con todo lo que conlleva una familia africana. Tíos, tías, primos lejanos... Todos en casa de mi abuela. La primera vez que mi tío me tocó, yo tenía siete años. Aún lo recuerdo como si fuera ayer. Demasiada niña, recuerdo que me quede atónita. Me amenazó abriendo grandes sus ojos, y me dijo que me pegaría si le decía a alguien que me había cogido por el cuello para introducirme su miembro en la boca, forzándome. Han pasado ya varios años, pero sigo sintiendo el asco de aquel primer día. Sigo sintiendo sus manos agarrándome e impidiéndome huir. Yo no entendía nada. La cosa se repitió varias veces. Me dolía la boca y toda la mandíbula. Y pensé que tenía conciencia del dolor hasta que un día, tapándome la boca, me penetró por detrás.

Dolor. Dolor. Sí… Dolor. Dolor de la niña de siete años que yo era y dolor de la adulta de veinte-y-dos años que soy ahora y que llora porque su infancia da pena. Durante un tiempo, me quede en shock. Me quede muchos días sin habla. No podía hablar.

- ¿Y nadie lo sabía? ¿Nadie notó nada?

¡Claro que lo sabían! Pero nadie hizo nada. Durante años de mi vida, he tenido aversión a mi madre por dejarme en aquella casa y volver a irse… Venía a vernos y se volvía a ir. Yo no quería que me dejase. Quería que me llevara con ella, allá donde fuera. Comer de la basura si hiciese falta. Pero se iba...

Cuando venía mi madre, él me dejaba en paz. Pero cuando se iba, la cosa empeoraba. Mi tío me llamaba cada dos por tres a hacer los deberes en su habitación. Negarme a ir, para mis tías y para mi abuela, era un motivo claro de mis pocas ganas de “ser alguien en esta vida”, como decían ellas; “Y más cuando un ser bienhechor como él, quería ayudarte. “Tendrías que estar contenta de que alguien te tienda una mano” me decían. “Ingrata” decían otras. Me hubiera encantado decirles que no era así, y que detrás de la puerta de su habitación, no paraba de tocarme y de introducirme cosas. Pero tenía miedo. Os lo juro que tenía miedo. Ahora, libre, no me puedo explicar, por qué no hice nada y por qué nunca dije nada. Ahora me parece increíble que hubiera vivido todo esto sola, sin nadie a quien confiarme…

Recuerdo a día de hoy las velas, a las que tallaba la punta para ir introduciéndomelas, cambiando cada día el tamaño porque decía que yo era muy estrecha. Claro que sí que lo era. No tenía ni diez años. Yo me ponía a llorar y le suplicaba porque aparte de dolerme, me aterraba. Y entonces, él me tapaba la boca y sentía como se me retorcían los dedos del pie de dolor cada vez que me introducía las velas, porque las notaba hasta en mis intestinos. Cuando empecé a tener tetas, me las pellizcaba. Dolor. A veces, casi se me oscurecía mi visión, de tanto dolor que sentía. “Para que se te hinchen un poco” me decía. “Pareces un palo”.

Y este calvario duró años y años hasta que a los 16 años, un día, me fui.

Me llamo Sar y esta es la primera vez que explico públicamente mi historia. La gente tiene historias bonitas, otras no tan bonitas, pero yo sólo tengo los recuerdos de mis violaciones. Nada más. Unos recuerdos que llegan con la misma violencia que la propia violación. Ahora quiero denunciar porque últimamente no puedo dormir y porque no quiero que esto le vuelva a pasar a nadie de mi familia, ni a nadie nunca. Y porque me inunda una ira profunda al pensar que él me destrozó mi vida, incapacitándome a disfrutar con otras personas. ¿Sabrá él, que me quedo bloqueada con otros hombres? ¿Sabrá que cuando hago el amor con un hombre, sólo me vienen a la cabeza las sacudidas dolorosas que me daba él? ¿Sabrá él, que cuando hago el amor con alguien, me quedo mirando el techo, tal como lo hacía con él, esperando que acabe? ¿Sabrá él, mis temores de hoy? ¿Qué sabrá él?

Me llamo Sar y fui violada durante diez años de mi vida.

¿Que nadie lo supiera en nuestra casa? Hipócritas todos. No es malo solamente él que lo hace, sino también todos los demás que lo saben y se callan sin hacer nada. Recuerdo cuando a los nueve años, pillé una irritación y una infección gravísima, no dijeron nada. Mis tías me dieron una medicina de aplicación y cuando me curé, él volvió a sus andadas.

Hoy, después de muchos años, hablando un día con ella de mis violaciones, ella se puso a llorar. Vi horror y rabia en sus ojos, y supe de inmediato que ella no sabía nada, no como mis tías que lo sabían y no hicieron nada. Me alivió pensar que mi madre no era cómplice. Me explicó que cuando yo tenía seis años, echó a otro tío mío de mi casa, porque no paraba de tocarme. Yo ni lo sabía. Mi mente lo había borrado. Cerdos despreciables, hombres con apariencia normal, pero que después eran obscenos, indecentes i enfermos. No sé cómo puede existir gente así, que escondidos trás la religión y la dura educación africana, se permiten todo. Vi mi madre rabiosa e impotente. No sabe qué hacer, ni qué decirme. Vi cómo le temblaban las manos y supe de inmediato que no se lo iba a perdonar jamás, cuando me dijo: “Cariño, lo siento…” y me alivia su determinación cuando me dice que tenemos que denunciarlo y que ella estará a mi lado hasta el final...

¿En qué mundo vivimos en África, que unos padres dejan sus hijos sin mirar atrás? ¿En qué mundo vivimos, que unos son testigos de una violación y giran la cabeza de lado? Me hubiese gustado que en mi país se potencie el amor familiar y unas leyes para que los padres no abandonen a unos hijos que ellos mismos han querido tener. Yo no pedí nacer. Ese valor que tienen los blancos, nosotros no lo tenemos. Y esas leyes que tienen aquí en Europa, tampoco los tenemos.

Durante años he sentido vergüenza, vergüenza de ser una mujer violada. Vergüenza de que la gente lo supiera. De ser la chica violada del grupo, y pensé que la gente me miraría mal si lo supiese. Me torturaba a mi misma. Una vez, incluso, pensé en suicidarme, para acabar con este sufrimiento, porque a veces, me invaden los recuerdos de manera tan fuerte… No puedo hacer el amor con nadie. Me aterra.

Y Sar hace un esfuerzo para no llorar. Así rato que su voz suena nasal, pero se esfuerza para no llorar. No quiere dar pena. Sólo quiere gritar su rabia. Veo en su mirada, lo grande que es su rabia, su dolor y una impotencia que la tiene marcada y alejada de los placeres cotidianos. Fantasmas del pasado imposibles de dejar atrás. Veo en sus ojos, el sufrimiento de aquella niña, que no tuvo infancia, ni tampoco adolescencia. Y nosotros, pobres infelices a cualquier cosa le llamamos “sufrir”.

Una violación que a Sar le ha destrozado la vida. ¿Cuál es está África? Un África en la que hay violaciones impunes. ¿Qué habrá que hacer, para que esto cambie?

Negra, guapa, alta y esbelta.

Sar es mi amiga.

¿CÓMO ESCRIBIR SOBRE ÁFRICA?

2011-11-22T15:09:00.001+01:00

Me estoy leyendo “El antropólogo inocente: Notas desde una choza de barro” de Nigel Barley.
Me animé a leerlo porqué oí que tenía varias críticas buenísimas a lo largo de estos años desde su publicación en 1989. Pero rápidamente, después de unas cuantas páginas, me dí cuenta de que no era lo mismo un blanco leyéndolo a Nigel Barley, que no deja de ser una análisis graciosa de negros viviendo en tribus, que un negro leyendo a Nigel Barley que es una burla o una caricaturesca visión de un blanco sobre la vida de los negros.
Y me acordé de Binyavanga Wainaina, un escritor Keniata, autor del libro « How to write about África? » en el que hace una crítica irónica y directa sobre la imagen que los medios occidentales dan del continente negro.

¿Cómo escribir sobre África? Aquí van algunas pistas…

Utiliza siempre la palabra “África” o “oscuridad” o “Safari” para tu título. […] Nunca pongas la imagen de un africano de clase media en la portada de tu libro, ni dentro, a no ser que haya ganado un premio Nobel. Un AK-47. Costillas prominentes, pechos desnudos… Esto es lo que hay que poner. Si tienes que incluir a un africano, asegúrate de que consigues a uno vestido con ropas zulúes o masais.

En tu texto, habla de África como si fuera un solo país. Hace calor y es polvoriento, lleno de praderas onduladas y enormes manadas de animales junto a gentes altas, delgadas, famélicas. También puede ser caluroso y húmedo, con gente muy pequeña que come primates. No te enredes con detalles y descripciones precisas. África es grande: 54 países y 900 millones de personas que están demasiado ocupadas pasando hambre, muriendo, guerreando y emigrando para leer tu libro. (...)

El continente es lleno de desiertos, de junglas, de regiones montañosas, de sabanas y de muchas otras cosas, pero el lector no presta atención a todo esto, así que guárdate de descripciones románticas…. Asegúrate de que muestras cómo los africanos tienen la música y el ritmo profundamente arraigados en sus almas y como comen cosas que ningún otro humano come. No menciones el arroz, la ternera o el trigo; Mejor, habla del cerebro de mono que es el preferido en la cocina africana, junto a la cabra, la serpiente, los gusanos, las larvas y todo tipo de carne de caza. En tu texto, muestra cómo fuiste capaz de comer dicha carne sin estremecerte y, por supuesto, describe cómo aprendiste a apreciarlo, porque África te importa.

Temas tabú: escenas ordinarias de la vida cotidiana, amor entre africanos, referencia a escritores africanos o intelectuales, o niños que van al colegio y no sufren virus ni Ébola ni mutilación genital femenina. (...) En todo el libro, adopta une voz dulce, en complicidad con el lector y un tono triste. Desde el principio, haz que se vea tu liberalismo impecable y habla de cuanto amas a África y como te enamoraste de este lugar y que… África es el único continente que puedes amar. […]

Sea cual sea el ángulo que tomes, estate seguro de dejar la impresión de que sin tu intervención y tu importante libro, que África está destinada al fracaso.

Tus personajes africanos pueden ser guerreros desnudos o fieles servidores o adivinos… o políticos corruptos, polígamos ineptos. Guías de viaje o prostitutas que se han acostado contigo. El servidor fiel, se comporta siempre como un niño de siete años y necesita una mano firme. Tiene miedo a los serpientes, es bueno con los niños y siempre te implica en dramas domésticos complejos. […]

Entre los personajes no puede faltar la África Hambrienta, que vaga por el campo de refugiados prácticamente desnuda y espera la benevolencia de Occidente. Sus hijos tienen moscas alrededor de los ojos y tripas hinchadas. Sus pechos están planos y vacíos. Debe aparecer como una mujer completamente indefensa. No debe tener ni pasado ni historia. Estas pequeñas diversiones arruinan el dramatismo del momento. Los gemidos y las quejas son buenos. Nunca debe contar nada acerca de ella misma, excepto para hablar de su indescriptible sufrimiento.
Incluye también una adorable mujer con aspecto maternal que tiene una risa contagiosa y que se preocupa por ti. Simplemente llámala “Mama”.
Estos personajes deben revolotear alrededor de tu héroe principal, sirviendo para su lucimiento personal. Tu héroe puede enseñarles, bañarlos, alimentarlos (...) Tu héroe eres tú o alguna guapa y trágica Celebrity internacional, si es un reportaje o un aristócrata que sabe cuidar a los animales si es una ficción.

Entre los que hacen el papel de malo de los occidentales, incluye a los ministros de los gabinetes … a los afrikáner y a los empleados del Banco Mundial. Cuando hables de la explotación de África por los extranjeros, menciona a los comerciantes chinos e indios. Culpa a Occidente por la situación de África pero no seas demasiado específico.

Hablar generalizando es bueno. Evita que los personajes africanos se rían o luchen para educar a sus hijos. O mejor, simplemente evita representarlos en circunstancias mundanas. Los personajes africanos deben ser coloridos, exóticos, más grandes que la vida, pero vacíos por dentro: sin diálogo, sin conflictos o resoluciones en sus historias, sin profundidad o rarezas que confundan la causa.

Describe en detalle los pechos desnudos (jóvenes, viejos, recientemente violados, grandes, pequeños) o genitales mutilados. O cualquier tipo de genitales. Y cadáveres. O, mejor, cadáveres desnudos. Especialmente, cadáveres desnudos pudriéndose.

Recuerda: cualquier trabajo en el que la gente aparezca mugrienta y miserable será alabado como la "África real", y eso es precisamente lo que tú quieres que ponga en la contraportada de tu libro. No sientas malestar por esto: estás intentando ayudarles para conseguir ayuda de Occidente. (...)

Por otra parte, los animales tienen que ser tratados como personajes complejos. Hablan o gruñan mientras levantan fieramente su melena. Tienen nombre, ambiciones y deseos. También tienen valores familiares: mirad como los leones enseñan a sus hijos, los elefantes son muy atentos. Los gorilas también y las leonas, grandes feministas. No tienes que decir nunca nada malo de un elefante o de un gorila. Los elefantes pueden atacar casas, destrozar plantaciones o incluso matar a personas. Tu tienes que estar siempre del lado del elefante…
Todo africano de baja estatura, viviendo en la jungla puede ser fotografiado sonrisa a los labios, a menos que este en conflicto con un elefante, un chimpancé o un gorila, en este caso es un gran diablo… […]

Los lectores no estarán interesados si no mencionas la luz de África. Y los atardeceres. El sol africano es una obligación. Es siempre, grande y rojo…
Cuando escribas sobre la difícil situación de la flora y la fauna, menciona que África está sobrepoblada. En cambio, cuando tu protagonista se encuentre en un desierto o una jungla viviendo con nativos, está permitido mencionar que África ha sido gravemente despoblada por las Guerras y el Sida. Usa mayúsculas.

Termina tu libro siempre citando a Nelson Mandela diciendo algo acerca del arco iris y renacimientos. Porque a ti te importa África...

*Binyavanga WainainaEs redactor jefe del magazineliterario KWANI.Este artículo es una parte del artículo publicado en la revista Granta. http://www.kwani.org/

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LA NIÑA NEGRA QUE TENÍA UNA GRAN PREOCUPACIÓN.

2011-11-14T11:00:00.045+01:00

Érase una vez, una niña negra que tenía una gran preocupación.

Érase una vez, una pequeña niña negra, que tenía una preocupación enorme.

Era negra como las noches de lluvia, con unos ojos blancos color algodón y con unos labios marrones acaramelados que le daban un aire infantil y dulce. La niña negra, que siempre se reía dejando ver unos hoyuelos profundos y marcados, hoy estaba triste. No, no estaba triste. Estaba enfada. Sí. Hoy estaba enfadada.

La niña negra vivía feliz, con su padre y con su madre. No le bastó mucho tiempo para darse cuenta de que ella no era igual que los otros niños de su escuela. Y si no se daba cuenta, algunos de los niños más grandes, ya se encargaban de hacérselo saber. Se mofaban de ella y la empujaban por los pasillos de la escuela. Se reían de ella, gritándole: “¡Negra!” como si fuera algo muy malo u algo horrible...

Ella sabía que era negra. Era evidente. Siempre se lo había dicho su mamá y ella siempre lo había visto como algo normal, algo más. Pero muy rápidamente, la niña entendió que ser negra no era nada tan bueno, si era motivo de burla y de ofensa.

La niña negra estaba triste porque siempre se lo pasaba mal en la escuela. La hacían llorar y a veces tenía miedo. Ya desde un tiempo hacía aquí, la cosa había ido en aumento y ahora eran muchos los que se reían de ella.

Y la niña negra se puso a pensar…

Se dio cuenta de que mamá era blanca, blanca como sus amigas de la escuela, a los que nadie molestaba. Entonces eso era bueno. Mamá era blanca, blanca como la nieve, pero papá… Papá era negro, negro como ella. Y rabiosa, la niña negra se dio cuenta de que él era el problema. Si los niños vienen de los padres y tenían cosas de los padres, entonces esa era la ecuación. Ella tenía los ojos de mamá y también los hoyuelos de mamá y la abuela siempre le decía que caminaba igual que mamá. ¡Si! Todo era de mamá. Todo, menos el color. El color de la mofa, el color de la burla era de papa. La culpa era de papa.

Y la niña sentada, esperando a su madre se puso a llorar...

Allí la encontró su progenitora cuando la vino a buscar en la escuela. La niña se hundió más en su tristeza cuando vio a su madre y en un gesto que la caracterizaba y que también era de su madre, se apartó el pelo de la cara antes de tender sus dos brazos hacia ella. A la madre se le paró el corazón cuando vio a su niña llorando. “Otra vez los niños…” pensó. Ya lo había hablado con los maestros. Exasperada, se agachó a su lado y se le compungió el corazón cuando su hija la agarró con un dolor y con una tristeza enorme. La madre se dio cuenta de que había algo más…

- ¿qué te pasa cariño? le preguntó, asustada.

Y la niña levantó su pena y sus ojos enrojecidos hacía su madre y con toda la inocencia del mundo le respondió:

- ¿Por qué no me has escogido otro papa?

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EL DISGUSTO DE ROGELIA.

2011-11-09T11:45:00.004+01:00

Me llamo Rogelia.
Tengo 89 años. Soy una mujer fuerte y entera y no me gustan las simplezas de la vida. Dura infancia, por las crisis económicas y hastiados años de moza por la segunda guerra mundial y la guerra civil española, he crecido en la España más revuelta. Aquellos años eran durísimos. Y, cogida por el temor de las jóvenes de aquellas épocas, me casé, tarde, con el primer hombre que me miró. Mejor malmaridada que sola…

No les diré de dónde nos vino nuestra fortuna, pero mi marido y yo, pasamos de no tener nada, a tenerlo absolutamente todo, de un día para el otro. Y tengo que reconocer que la vida se ve mucho más bonita desde arriba, desde la riqueza material. Me quede viuda muy temprano y tengo un único hijo, que tuve tarde y no es para menos, pero es lo más bonito que me ha pasado en la vida. Un hijo culto, educado, guapo… ¿Quién no querría tener un hijo así?

Y en todos mis años, hoy, mi hijo me ha dado el golpe más duro de mi vida. Hoy, dejando ya atrás un sonado divorcio con una chica que yo misma modelé para él, mi hijo ha vuelto a casa con una mujer negra.
Este ha sido el disgusto más grande de mi vida. Una decepción que me ha tenido varios días yacente, con un mal cuerpo al pensar cómo afrontar la sociedad con esta mancha en nuestra familia, en nuestro honor. Casi me caí cuando la trajo a casa.

No les voy a engañar. Hubiera preferido que se haga cura o que sea homosexual. Antes me aterraba la idea que pudiese ser uno de estos que les gustaban gente de su mismo sexo. Le amenacé. Le dije que le mataría si algún día me daba esta contrariedad. Pero nunca me imaginé que hubiera algo más vergonzoso que tener un hijo homosexual.

Y allí la tengo mirándome y sonriéndome. Parece un mono de estos países que ya, por aversión, jamás había visitado. Y encima se ríe de mí, porque le he preguntado si ellas también tienen aparatos genitales como nosotras las blancas. No para de reír y es algo que me saca de mí. No contesta nada cuando le pregunto si ha venido a llevarse todo el dinero de mi hijo. Mi dinero. Y va lista si se piensa que dejaré que mi hijo se gaste en ella, más de lo mínimo. Yo soy dueña de mi hijo. Hasta ahora había hecho todo lo que yo quería. Y ahora por culpa de esta, tan fea, ya ni le reconozco.

Llevo varios días sin hablarme con mi hijo. No sé si algún día se lo llegaré a perdonar. Yo ya no tengo edad para estos disgustos. Y no entiendo por qué no paran de ir y de volver. Viajes por aquí, cenas por allí… “No te preocupes por el dinero mamá” me dice. Él sabe que yo no le eduqué para ser derrochador. Yo hago kilómetros para tomarme un café en el pueblo de al lado donde la taza de café es unos céntimos, más barata. Y ¿para qué se tiene que sentar en un restaurante para comer cuando va a Barcelona, si puede ir a casa de mi amiga Carmen que vive en esos bajos fondos de Sant Adrián en el Besos? ¡Esto, he hecho yo siempre! Ahorrar antes que vivir. Y así ahorré yo toda mi vida, para que ahora venga un simio antropoide a robárnoslo.
“¿Por qué no te quedaste en este sucio país de donde eres?” le espeté un día. “¿Ahora que ya tienes el blanco rico que querías, ya te has quedado a gusto?” Y la miro, pero ella no se inmuta. “¿Querías esto no? ¿Ahora estás contenta?" Y no me dice nada.

Ahora tendría que ser feliz, pero sólo lo soy a medias. Mi hijo ha tenido una criatura con ella. Y por suerte de Dios, que yo soy muy católica, la niña ha nacido blanca como su padre. Casi no se le nota los rasgos de esta impostora. Esto es lo que me salvó delante de mis amigas, el día que quedamos porque querían conocer a mi nieta. Respiré aliviada porque ninguna de ellas se dio cuenta de que mi nieta era medio negra. Ya hice bien de decirle a la hipócrita, que me esperase en la estación para que me llevara yo a la niña con mis amigas. Me trajo la niña y ya se pensó que podía venir conmigo. ¡Ha! ¡Pues no! Estuvo esperando horas, en el frío de la estación hasta que volví con la criatura. “Suerte que la niña no tiene esta cara tan negra que tienes. Mis amigas no se han dado cuenta de nada” Le dije a la vuelta. No para de hacerme pasar por situaciones bochornosas. A veces, tengo que ingeniarme mil excusas… “Es la chica que me cuida” le tuve que decir a la señora del mercado, un día que la mujer nos vio juntas. No le iba a decir que era la mujer de mi hijo. ¡Válgame Dios que en su sangre reposa mi vida! Y ella, me mira, y no dice nada.

Yo quiero mucho a España y no quiero que venga esta gente en mi país, en este país por el que tanto hemos sufrido. Y peor aún, tener una en casa, que no para de sonreír a pesar de todo lo que le digo para sacarla de quicio. Mira que lo intento soportar, pero no puedo. Y pienso que jamás se lo perdonaré a mi hijo, porque creo que me acortó los días de mi vida. Nunca le perdonaré por esta situación que cada mañana me revuelve las tripas al pensar que alguien de mi entorno, mis amigas, lo puedan saber…. Y por muchos años que pasen me sigue resultando insoportable levantar la vista y ver a esta cara tan sucia en mi casa. Siempre rece para que se separasen y si iba a misa los domingos, estas eran mis plegarias, pero allí está. Mi hijo dice que ella es simple y que no tiene sueños de grandeza, que le costó horrores conquistarla y convercerla de que viniera con él y que ella le quiere de verdad. ¿Qué sabrá está, de amor?

Hoy, me he hecho mis necesidades encima. ¿Qué quieren que les diga? No sé como ha pasado. Y mi nuera con cara grave ha venido a limpiarme. Es ella la que me ducha y me pone los pañales, hasta que encontremos una enfermera. Lo hace y no dice nada. Y también se sienta a mi lado mientras lee un libro, esperando seguramente a ver si vuelvo a hacérmelo encima. No sabía que supiesen leer en esta selva de la que ha venido. Yo no quiero que me toque. Prefiero rebozarme en mis materias fecales u ahogarme en mis excrementos antes de que me tocase ella. Toda la vida luchando para acabar en mano de una negra. E impotente, cagarme encima y sólo tenerla a ella al lado. Y esto es lo que más me molesta. Que me viera en esta situación de debilidad…

“Es esto lo que querías no? ¿Eh? ¿Verme así? Qué mala eres con esta carita tan sucia que tienes." le digo cada vez que con un trapo me limpia mis partes.Y de verdad que me saca de mí, que no me diga nada y que se quede mirándome y sonriéndome…

Me llamo Rogelia y el disgusto más grande de mi vida, me lo ha dado mi hijo casándose con una negra. Hubiera preferido que se haga cura o que fuera homosexual. Nunca pensé que pudiese haber algo más horrible que esto…

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LOS ACTORES NEGROS.

2011-11-03T14:04:00.001+01:00

Dicen que la televisión es el reflejo de la sociedad, un espejo de lo inherente a la gente de un país. La caja tonta como la llaman, nos da los más y los menos de las costumbres y de la cultura de un país, sin olvidar hacer un pequeño repaso por las culturas ajenas. Lo que viene a decir que para conocer la realidad de un país, hay que mirar sus programas televisivos.

La televisión en España muestra muchas cosas, desde la España más profunda y natural, hasta la España más aburguesada y culta. España de reyes y gitanos, España de sardanas y de ferias, España de folklóricas y de vinos… Todo esto es España y todo esto sale por los canales. Pero se mire como se mire, no hay negros en las televisiones españolas.

España es un país de muchas razas. Entonces ¿por qué hay una unificación televisiva en la que sólo se ve a gente blanca? ¿Y los negros? ¿No existen? La realidad es así.

No hay negros en las televisiones españolas.

No hay negros en las series de televisiones, ni en las salas de teatro. No hay periodistas negros. No hay presentadores negros.... No hay casi presencia negra en los medios españoles. ¿Por qué?
¿Actores negros? Pues sí los hay. Yo conozco buenísimos actores negros que estrían encantados de trabajar. Conozco profesionales negros con un arte al dialogar que serían muy buenos comunicadores televisivos. Pero “¡Oh…! Lástima… Son negros”. Para ellos no hay ninguna oportunidad, aunque formen parte de la realidad de aquí, aunque aquí sea su país.

¿Es el público que no quiere, o son las televisiones que no dan el paso? ¿Los negros no interesan o es una diferenciación en el séptimo arte?

En España los negros no son protagonistas de nada. No salen en los medios de comunicación. Y si lo hacen, pues son tienen ninguna relevancia. Y de repente, surcando alguna serie, se ve algún actor negro haciendo de ladrón o de inmigrante ilegal en pateras y de prostitutas. Estos son los papeles reservados a los negros. Papeles intranscendentes, fugaces, estereotipados e insignificativos. Estereotipos ligados al color de piel, en una España que se declara moderna y de mente abierta. Los actores negros sólo hacen de inmigrantes, de malhechores, de bailarinas y de muertos de hambre, hablando dialectos fingidos que los blancos miran con estupor y aplauden porque les subliman, estas connotaciones guturales que hacen las lenguas habladas. ¡Quimeras…! El actor negro no quiere que se le alabe por su dialecto. Sólo quiere que le reconozcan como actor; Sólo quiere poder optar igual que optan los actores blancos a premios y tener igual de oportunidad que cualquier otro, para un papel en una película que no sea únicamente un papel calcado y repetitivo.

El actor, es actor por encima de su color. Es todo un instrumento orgánico dotado de sentido de verdad y de presencia. Hay actores negros muy buenos, igual que actores blancos. La realidad española no es de un solo color. Que lo entiendan ya. Estamos en una época en la que los negros también pueden salir en la televisión e hacer papeles simples o complejos, y no sólo papeles caricaturescos de negros analfabetos.

Si por la calle hay estudiantes negros, ¿por qué no se ve en la televisión?
Si en España hay negros que trabajan en los hospitales, ¿por qué en la series no se ven?
Si hay negros por las calles, ¿por qué no se ven en las películas españolas?

Negros siempre ha habido. Muchos negros en la calle, que miran una televisión que no les representa y que no les da ninguna voz, ni ninguna presencia. Dijeron que si Obama se hacía presidente, que las cosas cambiarían. Dijeron que cuando hayan muchos negros en España, que habría un cambio radical. Obama ya es presidente, y ya hay muchísimos negros en España. Y las cosas no cambian. Los eternos segundarios somos nosotros.

¿Para cuándo un papel de protagonista para un negro en una película de blancos?

Un actor es un actor y no un color.
Una periodista es una periodista, independientemente de su color de piel.
Un presentador de programa de televisión es un presentador que sea negro o blanco.

Esto sólo cambiará el día que se levante un Spike Lee en España. Algún director transgresor que haga una película con negros y blancos o algún director negro que se ancle en transmitir los problemas de la otra población, una realidad de los otros que pueblan esta sociedad. Aquellas bofetadas virtuales que daba Spike y que tocaban los puntos sensibles y peyorativamente evidentes de la sociedad para levantar las barreras de color.

Un Spike Lee español que haga una película de negros, para pantallas blancas. Vana utopía.

¿Hay alguna esperanza para los actores negros en España?
No lo sé. Supongo que ya nadie se deja llevar por la rabia de Spike. Bastante están los directores, ocupados en películas comerciales o recogiendo premios, como para interesarse a actores que están en el olvido sólo por su color. Frustrante carrera de “Actor Negro” que va rodando la ruedecilla del ratón para ver cuando se encuentra en la red, con las palabras mágicas “Se busca actor negro…”

Un desierto actoral remarcable que dan ganas de aplaudir a los pocos directores de cine español, que dan papeles de “blancos” a actores “negros”. Que los hay, pero pocos.

¿Acaso no somos iguales que el resto?
Allí dejo mi pregunta.

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LA EXCUSA DE DIOS.

2011-10-24T14:45:00.005+02:00

“Pedid, y se os dará. Buscad, y hallaréis. Llamad, y se os abrirá. Porque todo aquel que pide, recibe. Y él que busca, halla. Y al que llama, se le abrirá.” (Mateo 7:7–8)

Eso dice la Biblia.

Exegesis abrumadoras que sirven para reconfortar a los que se conforman con su realidad. Si dios está y es, ¿por qué deja morir a inocentes pudiendo salvarlos? ¿Por qué tantas catástrofes y tantas desgracias? ¿Qué le pasa al Dios de Abraham, de Isaac y de Jacobo?

¿Cuál es la excusa del Dios de Jeremiah, de Isaías y de los tesalonicenses?. El mismo Dios de la génesis, de los libros sapienciales y del Apocalipsis.

“Tú le suplicarás y él te escuchará… Porque él humilla la altivez del soberbio pero salva al que baja los ojos. Él libra al hombre inocente…” Está escrito en el libro de Job.

¿Dios escucha?
Y si es amor, devoción y salvador, ¿dónde estaba, cuando moría gente por millares en los campos de concentración cuando reinaba el Holocausto?
¿Dónde estaba Dios cuando en Soweto, morían jóvenes y niños bajo el lema “Liberación antes que educación” durante el Apartheid? ¿Dónde estaba Dios cuando Steve Biko, igual que muchos otros, fue arrestado y torturado hasta la muerte cuando militaba por la Liberation de su pueblo siguiendo el mismo ideal que Nelson Mandela?
¿Dónde estaba Dios cuando caían las bombas atómicas sobre Hiroshima y Nagasaki?
¿Dónde está Dios cuando aún hay razas oprimidas e injusticias culturales?
¿Cuál es la excusa de Dios, ante las mujeres violadas en el Congo y los niños mutilados por minas antipersonas?

¿Acaso no ve, este Dios?

Dicen que Dios nos ha creado por y con amor. ¿Con qué sentimiento ve morir a lo que él mismo ha creado? ¿No ve como se mueren sus hijos? ¿O es que no son hijos de Dios, los que murieron en las diferentes guerras de la humanidad? Inmorales y crueles guerras, desde las de los Boers hasta la guerra de los Balcanes pasando por las mundiales, la civil española, la irabe-israeli, la de corea, de Vietnam…. Sin olvidar la guerra civil en Angola, Burundi, el conflicto de Darfur, congo, Uganda; El genocidio de Ruanda…
Catástrofes naturales. Huracán, tsunamis, hambrunas… Plagas contemporáneas y Apocalipsis moderno, como cuando los siete Ángeles derramaban sus copas en los mares y los oceanos, símbolo de la ira de Dios, a lomo de mamíferos ungulados y perisodáctilos.

…Y Dios sigue callado y mudo ante el llanto de sus propios hijos.

¿Dónde está aquel dios que ama, aquel que acoge a los necesitados?
El dios del Salmo y de Ezequiel? Dios de su hijo y de Jerusalén.
¿Dónde está el Dios que reconforta y defiende a los más débiles? Aquel que castigaba a los rancios, a los malos y vengaba a los inocentes…

Han muerto muchos, implorando a un Dios sordo que sólo escucha los cánticos y las oraciones pero que sigue ausente. ¿Cuál es tu excusa Dios? Despierta y dinos dónde estabas o a dónde vas cuando pasan esas cosas. ¿Cómo aguantas estos gritos de dolor y sigues aceptando que te canten y que te alaben?

¡Dios! ¡Dios! Es que así no puede ser.

Hemos visto cosas bárbaras. Cosas horribles. Cosas catastróficas. Desastres naturales que han quitado la vida a miles de personas, robándoles su dignidad. ¿Qué hemos hecho para que nos arrojes calamidades como a Egipto o a Babilonia?
Hemos visto cosas espeluznantes que hace el hombre a su prójimo. Y el malvado gana una guerra sobre el inocente. Y el más fuerte se aprovecha sin perdón del más débil. Y inocentes son abusados sin perdón porque no tienen la fuerza de su Dios de su lado. Dominación, dictadura, opresión, tiranía, esclavitud. ¿Desde cuándo ya no castigas a los que están en falta de hermandad? ¿Dónde está el dios que castiga a los que hacen sufrir su pueblo?
Tu castigaste a reyes sólo porque negaron hospitalidad a tu pueblo y ahora no haces nada cuando continentes enteros son masacrado y sometidos. Razas injustamente tratadas. Gente que se muere a mano de otros. ¿Dios, por qué ya no eres justo? ¿Qué pasa? ¿Ya no somos nada para ti?

Sebastian Brant dice en La nave de los necios: “Así habla el señor con ira: "Si no guardáis mis mandamientos, os enviaré plagas y muerte, guerra, hambre… y los multiplicaré de día en día y no escucharé plegarias ni lamentos; así me lo pidieron Moisés y Samuel. Tan enemigo soy del alma que no desiste del pecado, que ha de recibir su castigo, pues ¡Dios soy yo!"”

A saber qué pecados habremos cometido para que el mundo vaya tal como va. Aunque sinceramente, creo Dios, tu que perdonas siempre, que te estás pasando. Creo que hay algo que falla.

Dinos por qué nos dejas solos y desnudos debajo de esta lluvia fría y glacial.
Así que Dios, dinos cuál es tu excusa…

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EL MENDIGO NEGRO.

2011-10-03T18:07:00.004+02:00

El otro día, iba yo por la calle.

Iba monísima vestida, con mi gran bolso en “vogue”, mis zapatos de todos los días y con aquella alegría, que confiere la tranquilidad de espíritu; La alegría de los corazones contentos. Aquel día, aquel mismo día, ese entusiasmo alborotador que me hacía caminar a pasos grandes y seguros se estampó vivamente contra la realidad.

El otro día iba yo por la calle y me encontré con un mendigo negro. Un mendigo negro. Aminoré mis pasos para mirarle mejor porque no podía creer lo que veían mis ojos. Le miré de arriba hacía abajo contemplándole en su miseria. El hombre estaba sentado en el suelo, la cabeza descansando encima de su rodilla derecha y de su mano estirada. Pies descalzo en pleno invierno, ropa sucia y zarrapastrosa, piel seca y ojos vidriosos. Me desconcertó ver a un mendigo negro. No es que nunca hubiese visto un mendigo, pero es que nunca había visto un mendigo negro en Europa.

Un negro pidiendo limosna en Europa.

Miré a mi alrededor avergonzada de que alguien pudiera pensar, como negros que éramos, que veníamos del mismo país. Pensé que aquel mendigo, avergonzaba a los negros por dar una imagen de mendicidad. Y de golpe me invadió una ira terrible. Un sentimiento de rabia contra aquel indigente, no por ser mendigo sino por ser negro y mendigar. ¿Por qué tenía limosnear? ¿Por qué tenía que pedir dinero?

Y le odié. La sensación era tan fuerte que creo que durante unos instante deje de respirar por la cólera, y por la vergüenza de la bochornosa situación. Me dio rabia pensar que aquel hombre, en su tierra tenía padres y hermanos en casa de los cuales podía comer, sin suplicar a nadie para que le dieran un par de monedas. Allí tendría una casa, por muy choza que sea, pero una casa al fin y al cabo. Allí tendría a alguien para dejarle un par de zapatos. Allí tendría agua y también tendría ropa decente. La gente será pobre en los países africanos, pero bien es conocida, nuestra hospitalidad. Allí tendría un abrazo de su gente y sonrisas en la cara de sus amigos. Allí sería alguien. Un hijo, un tío, un padre, un sobrina de alguien… A lo mejor, allí tendría una situación, una vida, una dignidad... ¿No era mejor ser mendigo en su tierra? ¿Qué tenía aquí sentado? Nada. La gente pasaba a su lado y se iba, sin dedicarle ni una mirada siquiera.

¿Sabían sus familiares de él? ¿Sabían ellos que su hijo del cual no tienen noticias desde lunas y lunas, está sentado en un suelo cualquiera de país europeo cualquiera, con la mano estirada y pasando hambre? Y se me revolcó el corazón. Pensar que a lo mejor hipotecó su vida para venir a Europa y acabar pidiendo limosna. ¿Y por que no volvía a su tierra? ¿Por qué no se iba allí e intentar su vida desde una base más hospitalaria y más inherente a él? ¿Por qué prefería vivir en la miseria sin ninguna opción de futuro?

Aún le estaba mirando, cuando de repente levantó la vista y me vio. Se me aceleró el pulso y abrí los ojos grandes, incomoda.

No sé qué pensó él. Supongo que también sintió vergüenza de ver a una negra como él, verle en esta situación. Le miré a los ojos y volví a sentir vergüenza. Pero esta vez de mí. Sentí vergüenza por juzgarle y avergonzarme de ver a un negro pidiendo limosna. Sentí vergüenza por ser una cobarde por tener miedo a que me juzgarán a mí, por su imagen a él y por no ver que mendigos, hay en todas partes. Nadie escoge ser mendigo. Sentí vergüenza porque me encontré en un dilema emocional y cultural por no saber si tenía que darle dinero o no.

Dicen que “La mano que pide siempre está debajo de la que da.”

Alguien me empujó por detrás. Volví a la realidad sobrecogida por tantas sensaciones de golpe y, como huyendo, me fui sin darle moneda alguna. No conseguí entender por qué había escogido ese hombre, vivir con su mano por debajo de las demás…

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EL SÍNDROME DE LAS FRONTERAS.

2011-09-20T17:32:00.001+02:00

¿Síndromes?
Los hay varios.
Y cada vez más, las nuevas condiciones humanas generan diferentes tipos de cuadros clínicos y conjunto sintomático con significados y signos característicos, que definen alguna dolencia con fenotipos similares para los que tiene el mismo síndrome. Y por esto, el conjunto de fenómenos sociales también da vida a un síndrome muy característico de los inmigrantes: el Síndrome de las Fronteras derivado del Síndrome de Ulises.

Inmigrar no es fácil.

Esto lo sabe todo el mundo. El hecho de cambiar de país, de vivir una nueva realidad y las dificultades de integración social generan en los inmigrantes, un cuadro clínico llamado “Síndrome de Ulises” o el Síndrome del Inmigrante con estrés crónico y múltiple. El Síndrome de Ulises es un síndrome psicológico debido a los diferentes problemas, contratiempos o trabas sustanciales a los que hacen frente los que cambian de país. Quién no recuerda los periplos de Ulises, lejos de Ítaca, de Penélope y de los suyos cuando erraba en alta mar, bajo la ira de Poseidón. Lo canta Homero en su “Odisea”. Ulises perdido durante decenios y deseando regresar a su Ítaca natal…

E igual que Ulises, los inmigrantes yerran, perdidos en el mar social e hacen frentes a realidades circunstanciales que les someten a una situación de estrés crónico. Un estrés et un agobio agotador liado a la sensación de fallida y de fracaso por la incapacidad de muchos, de acceder al mercado laboral o a una buena adaptación social. También se debe a la sensación de lucha eterna para sobrevivir en un sistema extranjero, el miedo de no tener los papeles en regla, y la sensación de soledad por no tener a nadie. Una sensación de malestar añadido al síndrome de desposesión por el haber renunciado a todo en su país de origen y para volver a construir una vida desde cero en su país de residencia. Una prolongada sensación de desequilibrio del inmigrante por perder lo que le es más valioso; Su tierra, su gente, su familia. Separación, ruptura con lo que es suyo para darse cuenta de que no cumple los requisitos para entrar en el sistema de su país de acogida. La amarga sensación del inexorable momento en el que se da cuenta de que ha escogido mal.

Síndrome de Ulises…
Sin embargo, nadie habla del síndrome de las fronteras.

El Síndrome de las Fronteras esta originado por el síndrome de Ulises. Cuando el inmigrante se ha adaptado, cuando ya está sumergido de pleno en todos sus miedos, fobias y crudas realidades, le aparece el síndrome de las fronteras. Un miedo sordo a cruzar una frontera y salir del país por el miedo de no poder volver. El que ha cambiado de país, recuerda todo lo que le ha costado construirse una nueva vida; La lenta y larga burocracia en la elaboración de los papeles de rigor, acreditación de residencia y permisos de trabajo; Los duros proceso de integración, las largas demandas de documentos para elaborar otros documentos que darán vida a otros documentos; La lista de convalidaciones, impresos, certificaciones, visados, modelos de solicitudes à rellenar, a pagar y a presentar. Pasaporte, consulados, colas de inmigración, números de identificación, leyes de extranjería, impresos, legalizaciones, traducciones juradas…

Todo esto genera un miedo irracional al cruzar una frontera por el miedo de no poder volver a entrar en el país de residencia. El momento de control en las fronteras, a la vuelta de vacaciones, para muchos inmigrantes, es apocalíptico. Sudores, palpitaciones, ansiedad, angustia e inquietud. Nudo en la garganta, irritabilidad e alarma cuando te piden un simple documento. Preocupación excesiva y pensamientos catastróficos y nerviosismo al extremo. Se caen las maletas, se extravían documentos que hace un instante estaban allí. Risa nerviosa, presión sanguínea alta y malestar estomacal. Una espera cardíaca antes de que el agente de aduana entregue los documentos y diga “Gracias”.

Muchos en la cola de retorno de las vacaciones, tienen miedo aunque sus papeles estén correctamente en regla. Una aceleración del ritmo cardiaco por el miedo de no poder volver a entrar en su nuevo país.

Sudor, cansancio y miedo, miedo sordo de volver a perderlo todo. Miedo a tener que volver a empezar, sabiendo lo duro que fue. Miedo a salir de aquel país de residencia en el que tanto te costó hacerte un hueco. Miedo por tanto control y tanta dureza en las leyes de inmigración.

Miedo a no poder volver atrás… Síndrome de las Fronteras.

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UN ARMARIO REVUELTO.

2011-07-28T19:03:00.000+02:00

Me voy de vacaciones.
Y así se queda mi Armario. Revuelto.

Revuelto, porque con las prisas, no lo he podido ordenar todo. Revuelto, por las emociones intensas de este año y por el olor de los cambios que están por venir…
Y así se queda mi Armario. Con prendas colgadas por todas partes. Las dejo, porque sé que cuando vuelva, ya las ordenaré.

Me voy a buscar conversaciones, a descubrir personas.

Me voy a escribir experiencias y a vivir lugares.

Pero aquí dejo otras, no menos bonitas. Una corriente diferente.

Dicen que “Rico o pobre, quien se piensa que no lo es, no lo es.” Y es verdad. Yo lo soy. Rica. Rica en gente queme lee cada vez, rica en vosotros, rica de verdad.

Me voy y dejo mi armario abierto, porque las prendas, no dejan de ser sólo prendas....

LA NIÑA NEGRA QUE SE DIBUJABA BLANCA:

Érase una vez, una niña negra que se dibujaba blanca. Era negra, negra, negra pero se dibujaba blanca. Era negra como las noches sin luna, con unos ojos ...Leer más.

MENDEL AL CUADRADO:
La genética, de manera simple y elemental, es la rama de la biología que da a entender los más y los menos de las herencias biológicas, de caracteres que se transmiten de generación... Leer más...

AFRICA EN POSITIVO:
África es más que gente enferma. África es más que niños desnutridos. África es más que países subdesarrollados. África conocida por sus desastres… Leer más.

LA LAIA ES DE AQUÍ:
La Laia es una mezcla de culturas, como muchos otros niños, con padres de nacionalidades diferentes. Es una preciosidad, un encanto de niña, con su pelo rizado, sus hoyuelos… Leer más.

PORQUE ESTO ES ÀFRICA:
Nos hemos pasado media vida, con informaciones distintas de diversas fuentes y de diversos países. Y estas informaciones hacen que cada uno tenga su opinión respeto a las realidades... Leer más.

IMIGRANTE E EXTRANJERO:
Una vez, a un taxista, le encomendaron ir a buscar a un grupo de extranjeros, entre los cuales yo, para un evento en un canal de televisión... Leer más.

LÁSTIMA QUE SEA NEGRA…:
Yo no sé en qué pensaba Júpiter cuando nos hizo de colores. Seguramente, no pensó en qué podríamos sufrir vejaciones.Comentarios como... Leer más.

SÍ, SOY AFRICANA...:
Sí, soy africana y nunca he visto un cocodrilo.Sí, soy africana pero en mi país, los leones no pasean por las callesSí, soy africana y no iba a la escuela a espalda de elefante... Leer más.

¿POR QUÉ TIENEN LAS NEGRAS EL CULO ASÍ ?:
¿Qué será lo que hace que las negras tengan el culo así? ¿Por qué será? Antes de todo, quiero que cualquiera que se lea este texto, no intente en ningún momento... Leer más.

NEGRO CACA I – SIMONE GBAGBO:
Pena. Rabia. Vergüenza. Impotencia.
Es lo que siento cada vez que miro esta foto.
Cada vez que miro los ojos de esta mujer, se me deshilache ... Leer más

BLANCOS FELICES, NEGROS ALEGRES:
Mucha gente confunde felicidad y alegría. Pero no les veamos como zotes, tarugos, o zafios. No tienen la culpa. Hay conceptos...Leer más.

QUERIDA RUTH:
Querida Ruth. Recibo hoy tu carta después de casi diez años sin saber nada de ti. La última vez que nos vimos tú eras una joven muchacha sudanesa perdida en... Leer más.

NEGROS DE PRIMERA GENERACIÓN:
“Si tuviera el poder de Hiro Nakamura, iría a ver a Martín Luther King después de su discurso y le enseñaría la foto de Obama…”Soprano lo dice en su canción. Supongo que lo que le mueve... Leer más.

LIGAR EN ÁFRICA:
Yo jamás había ligado en África. Jamás.
Después de dos décadas, Nunca había ligado. No es que no me gustará nadie, pero es que yo no le gustaba a nadie. Dice el principio de la reciprocidad... Leer más.

Y aquí están.
Y aquí se quedan.
Y aquí me voy.
Y aquí nos veremos… Si así lo quiere Júpiter.

Buenas vacaciones a todos. Y muchas gracias por adentraos en este Armario tan revuelto.

GRACIAS.

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¿ LOS ESPAÑOLES OS CONSIDERÁIS BLANCOS ?

2011-07-25T13:55:00.003+02:00

Estoy con una mujer danesa con la que cada vez tengo una relación más cercana y más íntima. Pasamos en su coche por el barrio más pijo y conservador de Copenhague y sin darle más vueltas comento que ese barrio no tiene extranjeros. Me dice que es cierto, que allí "solo hay blancos". Eso da pie a que se ponga a hablar sobre las razas. Como ya tiene suficientemente confianza conmigo, la conversación en un momento dado se transforma en esto:

Mi amiga (danesa rubia de ojos azules): Oye, ¿pero los españoles os consideráis blancos?
Yo (no danesa y no tan rubia): ¡Pues clarooooo!
Ella: Pero, ¿en serio?
Yo: Joder, claro que en serio.
Ella: Pero... los españoles tenéis los ojos marrones, el pelo oscuro y la piel morena... muy morena. No sois blancos.

Pongo mi brazo a su lado para que lo vea y compare con el suyo.

Yo: ¡De hecho mi piel es más blanca que la tuya, leche!
Ella: Pues es verdad, pero tú eres una excepción. ¿Así que de verdad creéis que sois blancos?
Yo: Por supuesto. La gente morena también puede ser "blanca".
Ella: ¿Y crees que los italianos creen que son blancos también?
Yo: Sí.
Ella: ¿Y los griegos?
Yo: Por supuestooooo.
Ella: Pero los europeos del sur no sois igual de blancos que nosotros, no podemos ser la misma raza...
Yo: ¿O sea, que para ser blanco hay que ser rubio?
Ella: No, no, si mi madre era morena. Pero vosotros sois oscuros de piel. ¿Y los turcos también se creen que son blancos?
Yo: POR SUPUESTO.
Ella: Jajaja, pues eso ni de coña. Ahí la distinción está clarísima. No pueden ser iguales que nosotros.

Esto me recuerda a muchas otras ocasiones en las que he tenido que hablar sobre la supuesta oscuridad de mi color de piel. Y es terrible tener estas conversaciones. Primero, porque no creo en las razas como para tener que estar dividiendo a la gente en algo que ni entiendo ni existe. Segundo, porque si fuera marrón o negra o como quieran llamarme aquí, no entiendo por qué debería ser un problema ni un motivo de distinción, y menos todavía de discriminación. Tercero, porque es increíble que incluso teniéndome delante y comparando mi piel con la suya puedan seguir con lo mismo. Incluso viajando al sur de Europa constantemente como hacen pueden seguir sin ver con otros ojos que los de sus prejuicios a la gente que encuentran. Cuarto, porque su idea de lo que es ser blanco es tan asquerosamente etnocéntrica y racista. Los blancos son rubios y con ojos claros. Los demás somos "blancos falsos". Creen que los verdaderos blancos son los europeos del norte de los Alpes. Es decir, que siguen con todas esas ideas nazis sobre la pureza de la raza, la blancura como signo de superioridad y demás basura. Quinto, porque para recolmo aparentemente la religión también determina tu raza y si eres musulmán, como la mayoría de los turcos, desde luego no pueden meterte en la misma etiqueta que utilizan para sí mismos.

Imaginad pues cómo es ser de un lugar no europeo y con una raza visiblemente diferente en este país... Me canso de tener que escuchar y discutir lo mismo una y otra vez.

Escrito por LILLE SKVAT autora del blog http://lilleskvat.blogspot.com/

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LA SUPREMACÍA DEL HOMBRE BLANCO.

2011-07-18T19:38:00.007+02:00

De verdad que el hombre blanco tiene un poder.

Su supremacía no sólo consiste en que se considere que es superior. No. La supremacía del hombre blanco es el poder de hacernos creer a toda la humanidad que tiene una hegemonía sobre todas las demás razas, una idea que sigue presente en nuestras consciencias hasta ahora. La superioridad del hombre blanco es el poder de meter en nuestro subconsciente, una preponderancia de la civilización europea por encima de las otras civilizaciones, aunque sea una idea equivocada.

Ernest Renan dijo en su discurso de la nación: “… La naturaleza ha hecho una raza de obreros y es la raza china… Una raza de trabajadores de la tierra, y es la raza negra… Una raza de dueños y de soldados, que es la raza europea…”

Y, con una misma corriente ideológica, David Hume dijo: “Sospecho que los negros y en general todas las otras especies de hombres son naturalmente inferiores a los blancos. Nunca hubo una nación civilizada que no tuviera la tez blanca, ni individuos eminentes en la acción o la especulación. No han creado ingeniosas manufacturas, ni artes, ni ciencias… Y esto por no mencionar nuestras colonias, donde hay esclavos negros dispersados por toda Europa, de los cuales no se ha descubierto ningún síntoma de ingenio…”

E igual que ellos, Voltaire, Emmanuel Kant, el zoólogo G. Cuvier, Montesquieu, Hegel, Guy de Maupassant… Varios “intelectuales” que en su tiempo dieron su opinión inquebrantable y racista sobre la negritud y la supremacía de su raza.

En aquellos siglos, la gente lo proclamaba y lo clamaba a todo viento. Un etnocentrismo egoísta que sólo buscaba la hegemonía de los blancos sobre las otras razas, mediante una violenta dominación social, intelectual y política. Pero ahora, ya nadie pronuncia esas aberraciones y sin embargo, la gente sigue viéndolo todo igual. El mundo sigue viendo la potencia de una civilización no solamente por su cultura sino simplemente por su color de piel. En la actualidad, ya es imposible ver alabado un cartel denigrando a los negros o a cualquier otra raza, y sin embargo la gente sigue actuando como si estuviéramos aún en aquel maldito entonces.

Aún podemos achacar esas palabras necias de Renan y de Hume, a unos espíritus simples y a las corrientes racistas imperantes en aquella época del siglo XIX. Pero lo que es aterrador es que estos sofismas estén incrustados en las mentes y en las conciencias individuales de todo el mundo hasta el día de hoy. Falacias, argumentaciones poco avispadas que se camuflan detrás de los libros, detrás de la modernidad, de la educación y que por mucho que uno no quiera, se le hacen presentes inconcientemente.

Cuando los blancos van a África, muchos se quedan extrañados por la gran amabilidad de algunos africanos, para no hablar de todos. Una afabilidad exagerada, en el que el blanco parece ser un dios venido a la tierra. Es verdad que los africanos somos muy hospitalarios pero esto, ya pasa los limites de la hospitalidad. El blanco es adulado, camelado y halagado hasta limites bochornosos y humillantes, por negros cobistas y melosos, a los que nunca les han dicho la frase de Renan, y sin embargo lo tienen en su subconsciente.
En general en los países africanos, hay una discriminación positiva a favor de los blancos. Un segregacionismo vergonzoso que les permite entrar primero en todos los sitios, pasar primeros las fronteras de entrada en dichos países y gozar de más privilegios que los propios negros del lugar.

¿Es esto normal?

¿Por qué los negros, algunos, siguen tratando a los blancos como si estuviéramos aún en la época de los colonos? ¿Cómo lo han conseguido, los blancos?
Es la supremacía del hombre blanco. Años de historia que han hecho mucho daño. Pero la Historia ya es historia. ¿Entonces porque las cosas siguen así?

¿Es superior el hombre blanco, por blanco?

Muchos negros no saben porque tienen esa necesidad de tratar mejor al hombre de piel más clara. Un comportamiento sin explicación, porque todos sabemos que ya se ha acabado la esclavitud. Un complejo de negros tan latente que no nos deja ser naturales cuando vemos a los blancos en África. Una alteración de la realidad que nos hace sobreactuar a la vista del hombre blanco. Una supremacía tan arraigada que le hace creer a los negros que no pueden hacer nada por sí-mismos y que siempre es mejor todo lo que es del hombre blanco.
Y eso, sabiendo como son tratados los inmigrantes en los países del norte, sabiendo las dificultades que encontramos todos a la hora de entrar en sus países, para encontrar un trabajo para sobrevivir en sus países.
¿Cómo puede ser que nosotros se los pongamos todo tan fácil? ¿Por qué es mejor visto en mi país el blanco, que yo?

La supremacía del hombre blanco.

¿Es por el dinero? ¿Es por su capacidad de trabajo? No. Porque también los japoneses ocupan un lugar bastante remarcable en la economía mundial y sin embargo el mundo no tiene esta sorda o absurda admiración hacía ellos. ¿Cómo lo han conseguido? ¿Cómo han conseguido que los negros, los propios blancos, los sudamericanos, los asiáticos, todos, tengamos inculcada la supremacía del hombre blanco? ¿Cómo es posible que todo un planeta tenga asumida, esa preeminencia del hombre blanco?

No sé cómo será en los otros continentes, pero en los países africanos, los negros se afanan para complacer al hombre blanco, y no saben ni por qué.

Y yo me pregunto: ¿Cómo lo han conseguido?

Arthur R. Jensen, genético de los años 70 decía: “la inferioridad intelctual de los negros es genética. El numero de genes de la inteligencia de los negros, es inferior al de los blancos…”

A ver si va a ser verdad, porque tantos siglos más tarde y que nosotros sigamos tratando los blancos de dioses sólo por su color de piel, es realmente de tontos.

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NEGROS DE PRIMERA GENERACIÓN...

2011-07-04T20:16:00.003+02:00

“Si tuviera el poder de Hiro Nakamura, iría a ver a Martín Luther King después de su discurso y le enseñaría la foto de Obama…”

Soprano lo dice en su canción. Supongo que lo que le mueve es toda la lucha personal que ha tenido que hacer para hacerse un sitio en una sociedad que no es la suya. Pequeñas luchas internas, que sólo entienden los que luchan en el mismo bando. Pero igual que Soprano, hay muchos otros jóvenes, de hoy en día que les tocó vivir una realidad que ellos no escogieron… Aquí va la realidad de Alo.

- ¿Cómo te llamas?
- Alo…
- ¿Hablamos de recuerdos?

Cuando llegue a España, no hablaba castellano y me daban miedo los blancos. Tenía 5 años. Pequeño, curioso y un poco travieso, me vine dejando atrás, mi río natal, mis palmeras, las casas de tierra batida de mi pueblo y todos mis amigos que como yo, no tenían ninguna idea de lo que era “irse”…
Mi padre tenía unos amigos que nos acogieron en su casa, aquí en España. Eran blancos y mi padre trabajaba para ellos en unas oficinas que tenían en Barcelona.

Empecé la escuela a los 8 años. Mi primer día fue escandaloso. Yo era el primer negro que se matriculaba allí. Recuerdo un bullicio alborotador que me dejó aturdido. Todos los niños hicieron un coro a mí alrededor para mirarme y para tocarme. Nunca habían visto un negro. Me asombró su ignorancia. Sólo recuerdo de este día, que no tenía miedo alguno. Les miraba con curiosidad mientras ellos, curiosos también, me miraban y me palpaban descaradamente. Y aún allí, no me di cuenta de lo que me esperaba durante todos los años siguientes…

Durante un tiempo, se repitieron incidentes como los de aquel día. Me rodeaban y me miraban, hablando todos a la vez. Al final, acabé acostumbrándome… En la escuela tenían actividades que desde mi perspectiva, me resultaban peculiares. Pero lo que más odiaba eran las fiestas de carnaval. Las odiaba con todas mis fuerza. Y con canciones que institucionalizaban la burla y el racismo, como la de Mecano “Blues del esclavo” o algunas de Georgie Dann, me sentía humillado cuando se disfrazaban de negros, pintándose y colgándose un hueso en la cabeza. Yo tendría sólo 8 años, pero venía de África y nunca había visto negros con huesos en la cabeza. Nunca entendí por qué se disfrazaban de una cosa que para ellos, era motivo de mofa y de desprecio. También coincidió mi estancia allí, con la serie “Raíces” de Alex Haley y pasaron a llamarme Kunta Kinte cuando querían reírse de mí. Se metían conmigo y me llevaba de vez en cuando, alguna que otra paliza sin importancia. Pero esto era lo de menos. Éramos pequeños… A parte, también tengo que decir que tuve amigos, niños que en esa época, fueron muy buenos compañeros.

Un día, a los 10 años, me vinieron a pegar unos niños. Y mientras me pegaba con uno, recibiendo golpes de otro, alguien me golpeó en la espalda. Me giré y vi que era un niño de 6 años, hermano de los que me pegaban. El niño hacía lo que hacían sus hermanos. Y esto me hizo pensar. El niño imitaba sus hermanos. Y me di cuenta, mientras la revelación me dejaba indefenso bajo los puños de aquellos niños, que a veces, calcamos cosas sólo porque lo hace gente que queremos, sin plantearnos nada. Actitud gregaria y borreguil de niños, que serán el futuro de su sociedad.
Las palizas se encadenaban. Los golpes y las burlas también. Todo siguió igual, hasta que un día me tuve que enfrentar a uno de los chicos más fuerte de la escuela. Ya desesperado y empujado por la rabia de la injusticia, casi le estrangulé. Pagué con él, el dolor de tanta crueldad y de tanta insensibilidad que tenían hacía mí. Yo era un niño como ellos, igual que ellos. Le pegué con toda la rabia de mis 11 años, le pegué ensañando con él toda la furia de tantas mofas y burlas por cosas que yo no había escogido, le pegué con toda la fuerza de aquellos sentimientos de soledad y de marginalización que yo había sufrido durante tanto tiempo… Y desde este día, me gané un poco de respeto.

Recuerdo mis años en la escuela con mucha nostalgia, a pesar de todo lo que pasé allí. No era más que un niño rebelde porque no entendía porque se metían conmigo, niños e incluso algunos maestros, sólo por lo que yo era… En casa tampoco era fácil y estos temas eran, para nosotros, problemas menores.

De mayor tuve que pasar algunos momentos de bochorno porque el color a veces era una barrera a una relación. Más que de mí, la gente se reía de la persona con la que salía, sólo porque salía conmigo…
Y aquello de que te pidan papeles por la cara o más bien por el color… Y un día, decidí que se acabó. Que se acabó aquello de tener miedo sólo porque hay gente que se piensa que cualquier negro es ilegal. Decidí que la policía es policía, fuerza del orden y que no hay que echarse a correr cuando les vemos. Aunque cuando te ven, te avasallan por negro y si pueden, pues te pegan… Decidí que se acabó y desde entonces, más de una vez, me he negado a enseñar mis papeles. Me ha costado alguna tarde en comisaría, pero el amor propio intacto me compensa.
Más tarde me aliste en el ejército y allí me tuve que enfrentar a algunos que llevaban camisetas de grupos nazis como estirpe imperial, batallón de castigo y cuadros de franco. ¿Racismo?

Empecé a tener más conciencia de mi negritud y de las trabas que había en esta sociedad. Empecé a frecuentar ambientes de negros. Y allí me di cuenta de que también había segregaciones geográficas y odios étnicos entre gente de diferentes países africanos. Increíble, sórdido y triste porque en lugar de juntarnos para ser más fuertes, nos dejamos cegar por convicciones erróneas. Con las otras familias negras que había en nuestro barrio, nos veíamos poco. Quedábamos de vez en cuando para alguna boda o alguna comunión. De lo que me arrepiento hoy es de no haber hecho más piña entre todos y luchar juntos en esta guerra de marginalización, en lugar de hacerlo por separado como lo hicimos.

Luego me hice más fuerte y más grande. Me hice muy buenos amigos. Y puedo presumir de tener muy buenos amigos. A lo largo de mi vida, me he esforzado para ser el mejor en todo. En lo cultural, en lo interno, en los estudios y en el trabajo, en todo. Para que nadie me viera como algo menos.
Todavía, del pasado hay algunas imágenes que me vuelven. Recuerdos dolorosos, como cuando aquel conductor de bus hizo bajar a mi madre delante de todos, bramando y gritándole. Me dolió como un disparo en el pecho. Un sentimiento sordo de odio y de rabia contra aquel señor que trataba a mi madre así, por que era negra. Yo no hubiera podido vivir en Sudáfrica o en USA en los 60’s, porque ya estaría muerto o viviendo en la clandestinidad. Pero lo que he aprendido a lo largo de todos estos años, es que es mejor utilizar la astucia, que la propia fuerza física. De pequeño aún me pegaba con los otros niños Pero de mayor, jamás. Me he negado siempre a llegar a estos extremos, pase lo que pase. Me niego a pelear y fío ciegamente mi integridad a mi verbo que es más devastador que mi puño negro.

- ¿Cómo te sentiste durante todos estos años?

Muchos años de mi infancia, me he sentido excluido. Totalmente. Y diferente. Muchas veces, incluso de niño, he sentido rabia y estupefacción. Tristeza nunca. Me sorprendía ver las relaciones que tenía yo con los niños de aquí. Yo antes de venir a Europa, tenía amigos con los que compartía tardes de juegos. Y aquí nada y no entendía por qué. No entendía porque simplemente me menospreciaban por mi color de piel. Y no era que lo suponía, sino porque me lo decían claramente, espetándomelo sin tacto.

A lo largo de mi vida, muchas veces me negaba a llorar, aunque sintiese muy dentro de mí, el dolor por un inmerecido trato. No quería darles el lujo de verme llorar porque no era sólo yo. Era todo lo que yo representaba. Mi familia, mis amigos, mi raza…
Así que ahora tengo que seguir luchando para superarme e irme a envejecer bajo las palmeras de la casa que me dejo mi abuelo en Mbini. Allí está mi hogar, mi paz, mi gente. Aunque siempre hay un día en que piensas: “Qué difícil es todo” y alguna vez, me pregunto si llegaré… Bajones que me dan, pero necesarios para tomar más impulso y llegar más alto. Triste atardecer de la vida y consecuencias de la decisiones de mis padres. Yo no escogí venir a vivir a Europa. Sólo, he vivido todo lo que me ha tocado vivir, aunque solo.

La época que yo viví era una época bastante difícil para los negros, aquí en España. Casi no había negros. Cruzarte con uno en la calle era todo un acontecimiento, no como ahora.

Si tuviera el poder de Hiro Nakamura, hubiera ido a sentarme al lado de Rosa Parks.
Me hubiera ido al templo de Harlem, para empujar a Malcom antes de que le alcance la bala.
Me hubiera ido en la celda de Mandela y le hubiera dicho: “Aguanta… tus ideas te harán presidente de Sudáfrica”.
Me hubiera ido en la casa de Kunta Kinte o a Gorée y les hubiera dado fusiles antes de que llegaran los colonos.
Si tuviera el poder de Hiro Nakamura, iría a ver a los tiradores africanos y les diría que tratan a sus hijos de “inmigrantes de mierda”.

- ¿Qué harías tú si tuvieras el poder Hiro Nakamura?
- Pues iría al futuro a ver si sirvió de algo todo lo que hicieron Martin Luther King, Malcom X, Rosa Parks, James Meredith, Leopold Sedar Senghor, Stephen Biko, Mandela... Todos aquellos que valientemente han luchado por los derechos civiles y la igualad entre negros y blancos. Si tuviera el poder de Hiro Nakamura, iría al futuro a ver si ha cambiado algo porque después de tanto tiempo, todo va aún muy lento…

A Alo, no le conocéis. Pero yo sí.
Y me parece increíble que detrás de esa sonrisa y este aire gallardo, elegante y culto, haya habido tanto sufrimiento.
Alo es mi amigo.

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MI JUVENTUD SE VA ...

2011-06-28T18:07:00.007+02:00

“Mi juventud se va, a lo largo de un poema. Y de una rima a la otra, se va con los brazos colgando… Mi juventud se va, hacía la fuente seca y los segadores de mimbre siegan mis veinte años…”

Eso decía la canción. Y así me siento yo, a la víspera de echar el cierre a todos mis veinte, entrando en otra década más de edad y con mi juventud escapándose a paso lento, hacia la fuente muerta...

He pasado mis años errando en la amarga melancolía de los recuerdos y en un mar de dudas. He pasado mi vida paseando sola en la orilla de las aventuras y dispersa por las ganas de gustar a los demás.

Décadas melancólicas. Infancia dura, adolescencia reprimida y juventud indecisa. Personalidad plagada de contradicciones. Absurda y sensata, he absorbido todo lo que me enseñaban. Candida, ingenua y crédula, me lo he creído todo. Todo, e incluso que el mundo era justo.

Infancia de aromas. Olor lavanda. Lavanda, romero y sábanas estiradas. Infancia de recuerdos. Pequeña y frágil, he recibido tantos golpes a lo largo de mi infancia, que aunque yo no lo supiese me han tenido mortificada y apartada de las decisiones propias. Miedo a equivocarme, inseguridad, inestabilidad, indecisión… Los tengo todos. Golpes físicos, que me dolían tanto que alguna vez me hicieron mear encima, de dolor, abandonándome a la angustia y a la tristeza de la ausencia de mis padres.

He estado viviendo sin saber nada de la vida. He estado encerrada en mi misma, leyendo libros en lenguas muertas y navegando en rimas baratas y fáciles. He pasado por mundos maravillosos, soñando con poemas y versos de Víctor Hugo. He llorado con aquellas canciones de los años de libertad, que hablaban de desamor y de soledad, aspirando los suspiros de más de un chico de las fiestas de la adolescencia. Chicos cuyas caras ni recuerdo… He vivido mi pubertad, encerrada en mi mundo, escribiendo cartas de amor sin destinatario y con anhelos lavados por la osadía de la ignorancia.

Sentimientos de la vida y experiencias que van borrado nuestras huellas, dejando un vacío enorme en nuestras consciencias. Vacío terrible y desmesurado que nos hace contar los años y ver que es mucho ya, lo vivido y esforzándonos para recordar cosas de nuestra niñez que se niegan en aparecer… Mi juventud se va. Y me doy cuenta, que las estrellas y el mar ya no me gustan tanto.
Ya no volveré a los lugares de mi adolescencia, porque aquí está el otoño de mi vida. Tardes de charlas y mañanas tristes, tantas que dejo ahora atrás, locura transitiva y emociones a flor de piel. El dolor de las amistades perdidas y el abandono del lugar de mi niñez. Todo lo dejo ahora, cerrando la puerta de todos mis veinte años.

Tres décadas que cumplo. Años metálicos e intensos. Años de rabia por objetivos no cumplidos, de decepciones y del mismo desamor del que hablaban las canciones de mi adolescencia.
Mi juventud se va, con la melodía lúgubre y lánguida de una guitarra. Se va en silencio y lo hace sigilosamente, sin dejarme marcas porque tampoco he vivido nada.
Mi juventud se va y se lleva todos los colores de mis veinte años. Todas las flores de mis años y los olores de mi madurez.

Los años me endiñan una inmerecida bofetada con mis noches solitarias, y con la melancolía de los orgasmos que hacen llorar, porque cuando queremos disfrutar de nuestras alegrías, las destrozamos. Mi juventud se va con todo a cuestas, dejándome con los lienzos en blancos y con los sueños inacabados, con la niña que no tendré y con los rayos de sol que ya se van apagando.
Mi juventud se va y tiene cogida de la mano a la niña curiosa, inquieta y siempre sonriendo y a la adolescente que jamás fue rebelde. Mi juventud se va, como la niña de mis veinte, aventurera y buscando una respuesta a todo. Aquella joven que sufría las decepciones como un pájaro herido y conteniendo las lágrimas, dolorida. Yo sé su dolor, yo conozco su pasión. Se gira una última vez, me dice adiós con la mano y se va. Se van y me dejan con todo, con mis miedos y mis frustraciones, con mis alegrías y mis penas, con una inmensa nostalgia.

No tenemos nada adquirido, dice Luis Aragón. Y cuando abrimos nuestros brazos, como para mostrar nuestra felicidad, nuestra sombra dibuja una cruz… El tiempo de aprender a vivir y ya es muy tarde…

Mi juventud se va. Aquí me quedaré yo, esperando las estaciones y tejiendo el aburrimiento, pensando en la niña que yo quería tener, con el corazón cargado de plomo, como cuando el mar llora sus olas.

Mi juventud se va, marchitándome…

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LÁSTIMA QUE SEA NEGRA...

2011-06-21T14:18:00.004+02:00

El racismo pasa por las calles. Está en los detalles de cada día. Está aquí, allí e allá también… Revolotea por las conciencias, pero mezquinamente se esconde y vuelve a aparecer, arraigado en todas las costumbres elementales.

Yo no sé en qué pensaba Júpiter cuando nos hizo de colores.
Seguramente, no pensó en qué podríamos sufrir vejaciones.
Comentarios como exégesis incómodas y aborrecedores
Humillación, desdén, desprecio, altivez y mortificaciones.

En el Dahomey, corre un rumor que dice que a los blancos les encantan las chicas negras y que cualquier negra en Europa puede enamorarse de quien quiera y casarse y ser feliz, como en África… Una mentira burda y vulgar.
En los matrimonios mixtos, de negros y de blancos, muchos europeos ya de por sí, aunque no todos, ven un amor interesado por parte del negro o de la negra. Muchos, incultos cerdamente ignorantes, juegan a ser dioses y se atreven a evidenciar los intereses, que según ellos, persiguen los que no somos de aquí: dinero, libertad, pasaporte para occidente…
Y a mí que no me vengan con que hay muchos que buscan sus intereses. No. Porque yo estoy en el otro bando. El bando que sufre el horripilante dolor de las glosas absurdas. Y estoy harta de que al salir con un chico blanco, algunas negras tengan que oír: “Es maja, pero lástima que sea negra…”

Lástima es sinónimo de pena, lamento, grima y disgusto…

¿Qué pasa? ¿Por qué es una lástima que la novia sea negra? ¿Lástima por qué? ¿Lástima de qué?
¿Acaso es que ser negra va de par con ser mala persona? ¿Acaso ser negra tiene algo que ver con una malformación genética? ¿Por qué tiene que dar pena y grima alguien por su color de piel y no por su falta de valores?

No me estoy enterando de nada.

¿De qué sirve que nos eduquen correctamente con principios e añadidos, para que después tarados como aquellos, nos digan que damos pena? Mis padres llevan trabajando toda su vida por mi educación, para que me digan que es una lástima algo que no puedo cambiar. Algo tan sustancial y tan rico como el color de la piel.
“Paltoquets”, insolentes y pretenciosos. Gente que alardea de ser moderna, y educada, refinada y pulcra, y que presume de no ser racista. Gente arrogante y procaz que se piensa que por ser blanco tiene una idea no equivocada sobre aquella negra que está saliendo con su hijo. Jóvenes, que se ven en la cima del mundo y se toman la libertad de juzgar los sentimientos de los demás, que se burlan de su amiga porque se ha acostado con un negro, y dejan de quedar con su amigo porque se ha echado una novia negra... Un clasismo racista, que les hace rebosarse en su ilusa supremacía, que no es nada más que una deposición literal.
Una xenofobia aburguesada, con familias avergonzadas y disgustadas porque su hijo sale con una negra. Porque, es que ¡Es negra! Manos a la cabeza porque es una meretriz, una interesada, una muerta de hambre que sólo quiere la herencia familiar. Y encima, habrá que aparecer en público con ella.

Eso sí. Después se jactan de sus hazañas en algún viaje de safari por el África de las bestias que se denominan salvajes, sus juergas de juventud con alguna amiga negra, sus aventuras en el ejército con aquel gran soldado y amigo negro, sus mitos artísticos negros y su pasión por las máscaras Ifè. Simpatía falsa que muy rápidamente se evapora cuando la negra quiere formar parte de la familia. Y la cosa cambia. Ya no sólo son salvajes los animales, sino también aquellos que revolteaban allí en medio de las bestias… si… ¿cómo se llaman? … ay... si… ¡Negros!

Lástima ellos, que nos lastiman a nosotros. Diferentes formas de una misma palabra, que en dos sentidos, va a uno de una forma y va a otro de otra forma verbal y transitiva.

Tu lástima, me lastima. Tu pena, me hiere.

Qué pena para los niños que son de aquí, pero que les delata su color. Los que han sido adoptados, los que han nacido aquí, los que tienen una vida como cualquier otro ciudadano de aquí, pero que les vende su color…
Que triste es estudiar, tener dos carreras, saber latín y no pasar hambre, para que después te sentencien. Ojala un día cambie esto y que en lugar de hablar de lástima por un color de piel, hablemos del maravilloso mundo de la drosophila.

Y a nosotros en África, nos educan conforme que la madre naturaleza es justa, y que en los humanos hay fraternidad. Y no es así, porque aún retumba en mis oídos aquella frase: “Es maja. Sí. Me casaría con ella mañana mismo, pero es que… es negra… Lástima...”

Pues sí. Una lástima. Lástima que seas tú, tan simple.

Y cuando mi madre me dice mezquinamente “Cuenta hija… seguro que allí, hay más de uno suspirando por ti…” Pues no sé qué decirle… No sé si lo entendería. No quiero que sepa que hay gente que tiene muchos prejuicios y que el color de la piel, aún es tema de juicio en el amor.

Y de verdad que no sé en qué pensaba Júpiter cuando nos hizo de colores.

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LOS BLANCOS Y LA RAZÓN.

2011-06-14T18:47:00.007+02:00

Hay un proverbio africano que dice: “Si dos personas se pelean por un billete de diez, es que uno quiere más de cinco”

El principio de la razón, está en los pequeños detalles.

Valorar si alguien tiene razón o no, según la lógica común, se basa en un mapa de principios y en una escala de valores personales que nos ayudan a definir si un acto está bien o si está mal. Valorar si alguien tiene razón o no, es hallar la diferencia entre dos cantidades, una sustracción que nos da la diferencia entre lo que hay que hacer y lo que no hay que hacer. Es aritmética. Es geometría. Es lógica y es razón.

Poder evaluar si alguien tiene razón o no, sólo demuestra capacidad de juicio y sentido común. Y no es para ofender pero en el país de los blancos, la mayoría no saben decir: “No tienes razón” o “lo que has hecho, no está bien.”
Ante cualquier situación, la mayoría de los blancos, diplomáticos puros, encuentran la razón a todo el mundo. Ante cualquier acto, entienden y encuentran la razón a todos los sujetos. Una ilógica interpretación que da vida a las frases de blancos: “Os entiendo a los dos” y “Los dos tenéis razón.”

¿Pueden dos personas tener razón, actuando contrariamente en una misma situación de desacuerdo? Para mí, no.

Para nosotros los africanos en general, y no puedo evitar generalizar, tener razón o no tenerla es una ecuación de suma de valores positivos y negativos en la que, si los dos fuesen iguales, la suma sería cero. No habría situación. No habría desunión.
Ante un desacuerdo, una disconformidad, un enfrentamiento, una disputa o un conflicto, si uno tiene razón, es que el otro no la tiene. Una adaptación social y simple, de la reflexión de Parménides de Elea que dijo que: “Lo que es, es y lo que no es, no es.”
¡Claro que sí! Porque si lo que es, es; es imposible que lo no es, también sea. Lo que es y lo que no es, a la vez, no pueden ser. Es razonamiento y sensatez. Si alguien actúa mal según los principio de la lógica común, no tiene razón y él que actúa bien, la tiene. Pero es imposible que quien actúa bien y quien actúa mal, tengan razón.

Y para encontrar las incógnitas de tan social ecuación, los dahomeénses vamos a la base del problema, lo analizamos, lo decorticamos y cada uno según su mapa de valores, decide a su parecer, quien tiene razón y quien no. ¡Ojo! Que si la relación es desfavorablemente embarazosa, los dos pueden no tener la razón por una ecuación de negatividad. Y no digo que todo el mundo tenga que escoger a la misma persona como culpable, pero es de locos que los dos tengan razón.

En el país de los blancos, la realidad se ve diferente. No sé por qué. Ante una misma situación, les dan la razón a dos personas que han actuado de manera distinta. Se esconden detrás de una diplomacia rara y por fas o por nefas, le acaban dando la razón a todo el mundo. Muchos, por miedo a ser juzgados ellos también, prefieren lavarse las manos y dar la razón a todo el mundo.
Otros se sienten culpables porque para ellos, decir a alguien: “No tienes razón” es juzgar a esta persona. Y no es verdad. Lo que se juzga son los hechos. No las personas. ¿Acaso es malo juzgar un hecho? Que alguien no tenga razón, no quiere decir que sea mala persona. Sólo quiere decir que ante nuestros valores y nuestros principios, esta persona ha actuado de una manera que nosotros no haríamos. Punto. Juzgar un hecho, es amor. Y juzgar un hecho con amor es más amor. Sólo tenemos que recordar que para resolver un conflicto, no se usa un cuchillo afilado, sino agujas para coser.

Esta técnica de algunos blancos es la que hace que muchos, a falta de verdad sobre su carácter, siguen actuando erróneamente porque nadie les dice que lo que hacen está mal.
Hay que mojarse a veces y decir cuando a nuestro parecer, alguien no tiene la razón. Le podemos decir a un amigo que no está bien algo que haya hecho y de paso darle herramientas o consejos para que corrija su error, sin que comprometa la amistad.

Dicen que: “Si hoy el león mata a una mala persona y nadie hace nada, mañana matará a una buena persona”. Queriendo decir que las malas acciones tienen que ser remarcadas para evitar malos mayores en el futuro.

Yo prefiero que la gente que me quiere, me diga de vez en cuando, cuando no tengo razón, o cuando estoy en falta respecto a alguien. Así sabré que tienen una escala de valores y así más, apreciaré su amistad.
Dar la razón o no darla, va ligado a la sinceridad y al amor. Ver alguien que uno quiere, actuar mal y no decírselo es no querer a esta persona. Hay miles de opciones, siempre. Pero según la lógica común hay lo que está bien y lo que está mal.

Qué hubiera pasado si Salomón hubiese dicho: “Os entiendo a las dos…”

¿Estaré equivocada? Quizás.
¿Diferencia cultural? Seguramente.
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¿QUÉ COMEN LOS PECES DEL MEDITERRANEO?

2011-06-06T14:25:00.005+02:00

Ayer leí en una revista digital, que cientos de inmigrantes habían desaparecido en el mar, como consecuencia del naufragio de su cayuco. Una tragedia corriente, habitual y de la que ya, nadie se sorprende.

Cayucos naufragados, inmigrantes muertos…
Han muerto miles. El mar se ha vuelto una fosa común y se ha cebado muchas vidas. Vidas anónimas. Vidas de personas que se van de sus países, cegados por una ilusión, y se enfrentan a las intemperies sin saber que lo que ponen en juego es mucho más que su futuro. Su vida.
Se han muerto miles de inmigrantes en las aguas del Mediterráneo. El balance es aterrador. La cifra de muertos ha ido creciendo y ya ronda los cinco dígitos.

¿Qué comen los peces del mediterráneo?

Ya sé que el proceso es mucho más complejo, pero resumiendo, se puede decir que un cuerpo muerto ahogado, se hunde por el peso del agua inhalada y luego flota por los gases derivados de la descomposición bacteriana, como el metano y el dióxido de carbono que forman bolsas de aire dentro del mismo cuerpo, que dependiendo de la profundidad a la que se hunde, se pudre a más o a menos velocidad.

¿Qué comen los peces del mediterráneo?

Muchos peces se nutren esencialmente de sustancia vegetal, pero muchos otros son zoófagos: los tiburones, la tuna, el salmón… y su dieta nutricional se basa principalmente y esencialmente en el consumo de otros peces más pequeños y de otros invertebrados. Son peces carnívoros. Depredadores unos y carroñeros, otros.

¿Qué comen los peces del mediterráneo?

Muchos de los inmigrantes subsaharianos no llegan a su destino. Uno de cada tres cayucos no llega a tocar el sueño europeo que se dibuja desde la otra orilla. Los cayucos no están preparados y arrancan llenos a rebosar de gente que no saben nadar, la mayoría. Caen al mar e imploran a sus dioses. Pero los dioses parecen no oírles e acaban hundiéndose y devorados por la fauna marina.

El mar mediterráneo, desde la línea del Estrecho hasta las costas españolas, se ha convertido en una piscifactoría natural, en la que la dieta de los peces es ahora más rica en proteínas. Un cambio en su dieta, que sin embargo no afecta a la cadena trófica. Ni para esto sirve la muerte de tantas personas.
Kilos y kilos de carne vertidos al mar, para el beneficio de la fauna marina. Peces rechonchos y regordetes que por los reflejos de Pavlov, deben de tener los gritos de angustia y de socorro de los inmigrantes, como condición a su oportunidad de comer.

¿Qué comen los peces del mediterráneo?

Y allí estaba yo, mirando el pescado a la plancha que me habían servido. Un pescado reluciente de grasa, con un aire apetitoso y sabroso. Acababa de leer la noticia de los náufragos que habían desaparecido en alta mar. Y a lo Amelie Nothomb, se me abrió la metafísica de mis tubos. Y se me hizo clara una pregunta grotesca.

¿Qué comen los peces del mediterráneo?

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SÍ, SOY AFRICANA ...

2011-05-23T14:10:00.004+02:00

Sí, soy africana y nunca he visto un cocodrilo.
Sí, soy africana pero en mi país, los leones no pasean por las calles
Sí, soy africana y no iba a la escuela a espalda de elefante.
Sí, soy africana y no practico la antropofagia, ni ningún otro derivado del canibalismo.
Sí, soy africana y no tengo hecha la ablación.
Sí, soy africana y en mi país comía arroz, pasta, ternera…
Sí, soy africana y no hablo Swahili.
Sí, soy africana y no sé tocar el tambor…
Sí, soy africana y no vivía en medio de la selva.
Sí, soy africana y no viví rodeada de animales salvajes.
Sí, soy africana y en África, llevaba pantalones, camisas y zapatos.
Sí, soy africana y siempre he bebido agua potable.
Sí, soy africana y sé lo que es la electricidad.
Sí, soy africana y sé leer y escribir e incluso sé latín.
Sí, soy africana y no he venido a Europa en cayuco.
Sí soy africana y nunca he visto un muñequito vodú.
Sí, soy africana y no vivía en una tribu.
Sí, soy africana y no iba con taparrabos y lanzas.
Sí, soy africana y no me sé ninguna palabra encantada, ni ningún baile de la fertilidad.
Sí, soy africana y no iba mal nutrida con moscas a mi alrededor.
Sí, soy africana y nunca he comido carne de serpiente, ni carne de mono.
Sí, soy africana y no sé qué idioma es el africano.
Sí, soy africana y nunca he bailado en trance alrededor de un fuego.
Sí, soy africana y en mi país la gente tiene coches y motos…
Sí, soy africana y el matrimonio en mi país no es unión de clanes o de tribus.
Sí, soy africana y he visto blancos viviendo en mi país.
Sí, soy africana, pero trabajo y pago mis impuestos como cualquier otro residente en Europa.
Sí, soy africana y en mi país la gente se casa por amor.
Sí, soy africana y nunca de mis hermanas ha sido cambiada contra camellos.
Sí, soy africana y no soy pigmea.
Sí, soy africana y en mi país, no nos comemos a los albinos.
Sí, soy africana y siempre he dormido en una cama con colchones.
Sí, soy africana y en mi país sabemos lo que es Internet.
Sí soy africana y en mi escuela teníamos pupitres.
Sí, soy africana y mi país no está en guerra.
…
Sí, soy negra. Nací y viví en África.

OUI, JE SUIS AFRICAINE...

2011-05-23T13:59:00.003+02:00

Oui, je suis africaine et je n’ai jamais vu un crocodile.

Oui, je suis africaine, mais dans mon pays, les lions ne se promènent pas dans les rues.
Oui, je suis africaine et je n’allais pas à l’école montée sur un éléphant.
Oui, je suis africaine et je ne pratique point l’anthropophagie, ni aucun dérivé du cannibalisme.
Oui, je suis africaine et on ne m’a pas fait l’ablation.
Oui, je suis africaine et dans mon pays, je mangeais du riz, des pâtes, du veau…
Oui, je suis africaine et je ne parle pas le Swahili
Oui, je suis africaine et je ne sais pas jouer au tam-tam.
Oui, je suis africaine et je ne vivais pas au milieu d’une forêt ou d’une jungle.
Oui, je suis africaine et je ne vivais pas entourée d’animaux sauvages.
Oui, je suis africaine et en Afrique, je portais pantalons, chemises et chaussures.
Oui, je suis africaine et j’ai toujours bu de l’eau potable.
Oui, je suis africaine et je sais ce qu’est l’électricité.
Oui, je suis africaine et je sais lire, écrire et même parler le latin.
Oui, je suis africaine et je ne suis pas venue en Europe en pirogue.
Oui, je suis africaine et je n’ai jamais vu une poupée vaudou.
Oui, je suis africaine et je ne vivais pas dans une tribu.
Oui, je suis africaine et je n’allais pas avec des cache-sexe et des lances.
Oui, je suis africaine et je ne sais aucune parole incantatoire ni aucune danse de la fertilité.
Oui, je suis africaine et je n’allais pas mal nourrie avec des mouches autour de moi.
Oui, je suis africaine et je n’ai jamais mangé de la viande de serpent ou de singe.
Oui, je suis africaine et je ne sais pas quelle langue est l’Africain.
Oui, je suis africaine et je n’ai jamais dansé en transe autour d’un feu.
Oui, je suis africaine et dans mon pays, les gens vont aussi à moto ou en voiture.
Oui, je suis africaine et le mariage chez nous, n’est pas une union de clan ou de tribu.
Oui, je suis africaine et j’avais déjà vu des blancs avant d’arriver en Europe.
Oui, je suis africaine et je travaille et je paye mes impôts comme n’importe quel résident en Europe.
Oui, je suis africaine et chez moi, les gens se marient par amour.
Oui, je suis africaine et aucune de mes sœurs n’a été échangée contre des chameaux.
Oui, je suis africaine et je ne suis pas pygmée.
Oui, je suis africaine et chez moi nous ne mangeons pas les albinos.
Oui, je suis africaine et j’ai toujours dormi dans un lit avec matelas.
Oui, je suis africaine et chez nous, on sait ce qu’est Internet.
Oui, je suis africaine et dans mon école nous avons des tables et des bancs.
Oui, je suis africaine et mon pays n’est pas en guerre.
...

Oui, je suis noire. Je suis née et j’ai vécu en Afrique.

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LOS DÍAS DE LA SEMANA.

2011-05-16T09:00:00.006+02:00

Según cada tradición y cada cultura, los días de la semana tienen un significado diferente. Las diferencias culturales dan lugar a una interpretación diferente de cada día y del porque de cada día. Cada sociedad relaciona los días de la semana a sus creencias más básicas. Aunque a veces, el significado metafóricamente llega a ser lo mismo.

En las sociedades europeas, se asocian los días de la semana a Dioses de la mitología romana y a algún que otro astro del universo. De allí que:

Lunes: es el día de la Luna.
Martes: es el día del dios Marte, padre de Fuga y Timor, hijos que tuvo Marte con la diosa Venus.
Miércoles: día de Mercurio, el dios del comercio y de los viajeros.
Jueves: El día de Júpiter, dios de la tierra y del cielo, dios justo y promiscuo.
Viernes: día de Venus, diosa de la belleza, del amor y de la fertilidad.
Sábado: Día de reposo.
Domingo: Día del señor.

En las sociedades africanas, la cosa no va de mitologías, ni de astros. Y la pluralidad vernácula de todos estos países, da lugar a muchas maneras de decir un mismo día.
En el Dahomey, los días van en función de creencias y supersticiones. Se nota sin embargo, la influencia de la introducción de creencias religiosas por las potencias colonizadoras. Aquí, lo pongo en lengua Fon, en el que para decir “Día” decimos “Gbé”. Connotaciones maxilares y fuerte resonancia, el Fon es lengua de amazonas y de bravos guerreros. En lengua Fon, una de las lenguas más habladas del Dahomey:

Lunes: Se dice Tenigbé. El día que hay que decir “Non”.
Martes: Se dice Tatagbé o Guzangbé. Es el día del dios Ogun, el dios del hierro, dios de la guerra. Ogun representa en la tradición cristiana, San Antonio de Padua en la Bahía, San Pedro en Cuba y San Felipe en Haití. En Ghana, el martes es día de suerte.
Miércoles: se dice Azangagbé. Es el día más largo de la semana.
Jueves: Se dice Nyonuzangbé. Es el día de la mujer y representa también el día de la paz.
Viernes: Se dice Ahossuzangbé. Es el día del Rey.
Sábado: Se dice Sidigbé.
Domingo: Se dice Aklunonzangbé, día del señor o Vodungbé, día del Vudú.

Los días de la semana, para nosotros son determinantes en nuestras acciones diarias. El día de la mujer es un día sagrado, lo mismo que el día del señor o el día del Vodú. Los martes son propicios para ganar pequeñas batallas y tener algún que otro logro personal siempre y cuando se lo pidamos al Dios Ogun, claro.

Y frente al gran número de dialectos y lenguas africanas, la interpretación de cada día va cambiando y cada uno de ellos, adquiere un significado diferente.

Y como decimos nosotros, “Si el día sirve para ver con claridad por la luz de sol, también sirve para ser visto como el día que es.”

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"SÉ COMO TE SIENTES..."

2011-05-11T13:29:00.004+02:00

Mis padres llevaban juntos, muchos años. Mi madre es una mujer fuerte y muy divertida y mi padre, un hombre simpático y genial. Yo siempre les había visto bien y con sus problemas, como cualquier otra pareja. Junto con mis hermanos, iba a uno de los mejores colegios de mi ciudad. Y vivíamos en una casa enorme, la más bonita que había en el barrio.

Un día, mi madre se quejaba de dolores. Mi padre no estaba así que la acompañé yo, al hospital. Le diagnosticaron un cáncer de útero. Sabía que el cáncer era una dura enfermedad, pero también sabía que mi madre era fuerte y que acabaríamos saliendo de este duro trago. Aún recuerdo este día cuando al volver mi padre de trabajar, le senté para darle la mala noticia. No se lo podía creer. No dijimos nada a mis hermanos, que eran muy pequeños y además mi madre no quería que sufriesen para nada.
Y empezaron los tratamientos de quimioterapia. El tratamiento era duro y a mi madre se la veía demacrada. Fuerte que era, y se la veía depauperada. Guapa y bonita que era, se la veía desmejorada. Perdía pelo, perdía peso y cada vez parecía que estaba peor físicamente. Débil, macilenta y enflaquecida. No tenía fuerza para nada. Yo ayudaba en casa en todo lo que podía. A veces me quedaba despierta toda la noche para acompañarla, luchando contra el sueño, porque me daba miedo que le pasara algo. Era difícil para nosotros, pero para mi madre era un calvario.

Y un día, un 12 de Avril, mi padre se fue.
Nos dejó.
Nos dejó, con mi madre enferma, a mis hermanos y a mí. Dijo que no podía más y se fue. No sabíamos donde había ido. Nadie sabía nada de él. Ni sus amigos, ni su familia, nadie. Le buscamos durante mucho tiempo. Le esperamos durante mucho tiempo y nada. Simplemente nos dejó. Simplemente se fue. Desapareció.
Yo tenía 15 años. Y de un día para otro me encontré sola. Sola con mi madre incapaz de cuidarse por si misma, con mis hermanos pequeños y con todos los gastos de la casa.

Y para completar, a mi madre se lo complicó. Los médicos dijeron que por bajas defensas, había cogido una neumonía. Fue allí cuando empezó la depresión de mi madre. Al final, entre lágrimas, no tuve más remedio que explicárselo a mis hermanos pequeños. Mi hermano no lloró, pero mi hermana se desplomó. Ansiedad, angustia y pena. Mi madre tampoco paraba de llorar. Ella no tenía a nadie más. Mi padre era su familia, era su referencia, era su pilar… No pensaba en nosotros. No pensaba en mí. Yo sólo la tenía a ella como base de mi vida. Nosotros tampoco teníamos a nadie más que a ella.
A mi madre la ingresaron una mañana fría de invierno. Ante los gastos del hospital y de casa, tuvimos que dejar nuestra escuela de toda la vida. También tuvimos que vender la casa, nuestra casa, con todos nuestros recuerdos, nuestras alegrías, lo que nos recordaba aún a nuestra familia al completo. Lo vendimos todo. Tuve que vender algunas prendas de ropa y joyas de mi madre. Nunca se lo he dicho y ella, cuando les echo en falta tampoco me los ha preguntado jamás. Lo vendimos todo. Creo que vendimos nuestra familia, vendimos lo que éramos. Y me derrumbé cuando cerré por última vez aquel portal rojo que me recordaba a cuando mi padre volvía a casa después de trabajar.

Me dediqué durante mucho tiempo, a cuidar de mi madre y de mis hermanos. Mi madre seguía inmersa en una profunda depresión. La internaron porque seguía en shock. Dejó de comer y de hablar con nosotros y a veces no nos reconocía. Mi madre no me reconocía. Se pasaba horas llamando el nombre de mi padre como sí él estaba al otro lado del portal rojo, nuestro portal, el portal rojo de nuestras vidas…
Empecé a trabajar haciendo lo que me encontrase. Me odiaba a mi misma porque no podía con todo, no podía con todos los gastos. Me odiaba a mi misma porque a veces me cogían unas irremediables ganas de llorar. Una angustia loca que me fragilizaba las piernas y me incitaba a tirarme al vacío. Y mi vida basculó cuando una mañana, nos llamaron del centro para decirnos que mama había muerto.

Grité.
Sola.
Y seguí gritando hasta que me desgarré por dentro. Grité hasta que mi voz me abandonó por completo. La angustia que me perseguía se apoderó de mí. Me rompí la ropa que llevaba encima. Me arañé. Lloré tanto que acabe en una especie de semiinconsciencia. Lloré como nunca antes había llorado. Sólo recuerdo vagamente que mi hermano pequeño me encontró y sin preguntarme nada, me abrazó y se puso a llorar conmigo. Cuando los ojos se encuentran, la boca ya no tiene nada más que decir. Mi hermano me abrazó y me sujetó con fuerza, para que no hiciera más daño físico, hasta que me quedé dormida.

Ya no teníamos nada.

Y me puse a buscar a mi padre. Lo busqué tanto como he podido, pero no le encontré. Le busqué con toda mi alma y con todo mi tiempo pero no le encontré. Y al final, le odié. Le odio con todo mi corazón y más aún cuando recuerdo aquellos días que dormíamos sin comer, aquellos días que no sabíamos a quién acudir.
Pero me odio más a mi misma cuando algunas noches antes de dormir pido a Dios que este vivo y que no le haya pasado nada.

Ahora han pasado muchos años, y aún me puedo alegrar de que hayamos podido salir de esta situación. Mi hermano jamás habla del tema, igual que yo. Sólo hablamos de mamá. Lo único que me sabe mal es mi hermana pequeña a veces llora porque dice que no recuerda el rostro de nuestro padre. Aún nos faltan muchas cosas pero por lo menos sabemos que nos tenemos a nosotros mismos. Ellos son mi familia. Y yo soy la suya.

Y hoy mi hermana, apenada por los esfuerzos que tenemos que hacer para paliar todo, me dice que quiere buscar a nuestro padre. Dice que no puede más. Y llora, y llora… Yo no lloro, no sé por qué.
Me gustaría explicarle cual fue durante tantos años, la pena de mi vida. Me gustaría decirle que llevo cuidando de ellos, yo sola, desde hace mucho tiempo, y que aún puedo seguir. Pero no puedo. Me hubiera encantado hablarle de aquel portal rojo, el portal de mi casa, el portal de mis recuerdos, pero ella no lo recuerda. Y no para de llorar. Me da rabia porque la veo débil. Y me da más rabia aún, porque veo que para ella, él es la solución, cuando para mí, él fue el problema. Pero dicen que las huellas de las personas que caminaron juntas nunca se borran. Él, alguna vez, caminó con nosotros.

Me gustaría gritarle a mi hermana, que me tiene a mí, que yo nunca la dejaría, porque yo sin ella, tampoco sería nada…Pero sólo le digo que hay hombres que son cobardes, incapaces de amar y que estas cosas pasan...

...Y mi hermana llora y llora. Siente pena por mí, siente pena por nosotros. Siente pena por ella misma...

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NEGRO CACA I : SIMONE GBAGBO.

2011-05-04T13:58:00.006+02:00

Pena.
Rabia.
Vergüenza.
Impotencia.

Es lo que siento cada vez que miro esta foto.
Cada vez que miro los ojos de esta mujer, se me deshilache algo dentro de mí. Una sensación opaca que me impide mirar largamente esta imagen y descifrarla. La mujer de la foto es Simone Gbagbo, mujer del ex - presidente de Costa de marfil. Humillada, pegada, supuestamente violada, el día de la caída de su marido.

Resumiendo la historia y poniéndonos en contexto, las potencias francesas, en un gran afán de fraternidad política y de profunda compasión por el dolor ajeno, quisieron ayudar al pueblo marfileño a deshacerse de uno de sus dirigentes que no quería irse del poder. El 11 de Avril de este mismo año, misiones de la ONU y tropas de la operación francesa Unicornio bombardearon la residencia del presidente saliente para finalmente capturarle en un bunker en el que se escondía junto con su familia y sus fieles y alegados.
Haciendo un hincapié en la misma Historia, es bastante remarcable, que las mismas potencias, ya hicieron la vista gorda, sobre otros asuntos estatales de igual envergadura del mismo dirigente recalcitrante e incluso mantenían relaciones amigables con él, tiempo antes de toda esta movida.
Miedo me dan, a mí, las amistades de este tipo.
Las tropas habían conseguido lo que se habían propuesto. Pero lo que no entiendo es por qué dejan atrás esto. Como pudieron permitir que muchos, igual que Simone, pasarán por esto… La pesadilla del 11 de Abril dejó atrás muchos muertos del clan Gbagbo. Mucha muerte y mucha humillación.

Simone Gbagbo es la mujer del presidente caído Laurent Gbagbo. Las potencias, tanto las marfileñas como las francesas, actuaron con rapidez para la paz y para la recuperación del bienestar del pueblo marfileño, dicen. Pero ¿dónde estaban, cuando a esta mujer se la estaban maltratando violentamente? ¿Dónde estaban cuando Simone estaba en mano de estos negros, que me dan vergüenza? ¿Dónde estaban las potencias francesas cuando a esta mujer, unos le arrancaban sus mechas de la cabeza? ¿Dónde estaban las potencias marfileñas cuando Simone Gbagbo, licenciada en letras modernas estaba siendo supuestamente violada por unos simios asquerosos, nacidos de los árboles?
Digo "árboles" porque me niego a creer que alguien que tenga madre, hermana o mujer, haga semejante barbaridad e encima con una sonrisita de victoria.
¿Dónde estaban las potencias francesas cuando a la mujer de Gbagbo, profesora y doctora en lingüística africana, la estaban humillando unos miserables gregarios, feos y repugnantes?

Simone fue humillada, pegada, supuestamente violada por las tropas pro-Ouattara. Le rompieron la ropa que llevaba encima, la tiraron al suelo y le arrancaron sus trenzas que tenía en la cabeza.

Y a mí me da vergüenza. Vergüenza y rabia.

Simone es historiadora, doctora de tercer ciclo en literatura oral, investigadora en lingüística aplicada. Estudió en varios países: Costa de marfil, Francia, Senegal…Profesora de universidad, feminista y militante en varios sindicatos, luchó por un sistema multipartidista en los años 70, años en los que fue capturada y torturada cuando luchaba contra el régimen dictatorial de la época. Simone Gbagbo elegida diputada en 1996 y llamada “la dama de hierro” por su fuerte carácter, fundó en 1990 el “Front Populaire Ivoirien” en la clandestinidad, con su marido. Es miembro de la oficina nacional de formación de los militantes y secretaria de las políticas de educación y de los temas agrícolas.

Madre de 5 hijas, allí está, sentada y rodeada de desgraciados que la han maltratado. Aún gracias podemos dar al destino de que no la hayan matado. ¿Qué hacían ellos cuando ella estudiaba su master en letras modernas allí cuando corría el 76? Zanganeando. Porque sólo los zánganos hacen esto.

Simone, con la mirada aterrada, dejó de luchar y se dejó en mano de ellos. Ya no sabe qué hacer. Simone no será una santa a los ojos de la opinión popular de su país, pero haya hecho, lo que haya hecho, nadie se merece esto. Nadie. Si Simone ha vulnerado algún derecho humano, pues que la juzgue un tribunal internacional, que los hay. Que no la dejan en manos de unos vacuos mentales, cuyo único logro es saber aguantar un fúsil.

Pobre Simone.

Si hubiera sido blanca, todo el mundo hubiera puesto el grito en el cielo, con estas fotos que han dado media vuelta al mundo entero y sin embargo, no han tenido ninguna repercusión mediática.

Tranquila Simone. Es que a veces unos tienen que pagar por la culpa de otros.
Tranquila Simone. Que aunque nuestras leyes no contemplen castigo alguno para estos actos ahogados en la histeria general, aunque las potencias europeas, se laven las manos, aunque las potencias africanas levanten los hombros en un “qué quieres que hagamos...”, tranquila Simone. Que aún queda gente como yo, gente como nosotros, que sólo por lo que pensamos de estos degenerados, ya es un castigo para ellos.
Tranquila Simone. Todo siempre acaba acabando. Y tú eres muy fuerte, y estoy segura que sabrás resurgir, aunque con séquelas, después de estos malos momentos. Tranquila Simone.

Simone Gbagbo, antes que primera dama de su país, es madre y persona.
Y estos inhumanos, la toquetearon entre todos, la maltrataron, la pegaron y abusaron de ella. Y encima, se hacen una foto con ella, como trofeo de guerra. Ojala se pudran.

De verdad que hay algunos negros, como estos, que son caca.

Y a mí, me repugnan.

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¿QUÉ TAL ...?

2011-05-02T11:42:00.006+02:00

No sé porque la gente pregunta: ¿Qué tal…?

En general, en las sociedades africanas, hablando más del antiguo Dahomey que de otro país, preguntar a alguien “¿Qué tal…?” quiere decir, que estás totalmente interesado y totalmente dispuesto a escuchar a esta persona, a prestarle tu tiempo por si lo necesita, a reconfortarle y aconsejarle en caso de que te diga que las cosas le van mal…
En efecto, preguntar a alguien “como le va todo” es sentirse capacitado para identificarse mentalmente e afectivamente con el estado de ánimo de esta persona y a meterse en su piel. Empatía pura y simple, sin impasibilidad.

Allí, el día a día va de par con esta empatía que a muchos, seguramente les resultaría empalagosa. Para empezar, en nuestra educación entra el indagar sobre la vida de la otra persona como hábito social. Hay que preguntar cómo está esta persona, cómo está su familia, cómo le va aquello, cómo solucionó aquello otro, qué fue de aquella persona de la que en su momento te hablo, cómo se está recuperando aquella tía enferma, si al final se solucionó aquel problema en el trabajo, cuáles eran las nuevas alegrías, cuáles eran los nuevos problemas…

No sé si es que nosotros tenemos mucho tiempo libre, que muchos lo dirán, o que simplemente es otro valor más que tenemos, pero aquí en donde ahora vivo, las cosas no son así. No sé como será en los otros países europeos pero aquí, muchas veces, cuando alguien pregunta “¿Qué tal...?”, sólo espera oír “bien, muy bien”. Cualquier otra respuesta viene acompañada de una incomodidad del interlocutor, porque se encuentra en una situación en la que no sabe qué hacer, ni qué decir ante el aflojamiento verbal de su amigo, compañero o familiar que, sobrepasado por las vueltas de la vida, explica su bajo estado anímico por causas ajenas a su voluntad.
Aún podría entender que, ante según qué situación, la gente no sepa qué decir, ni qué hacer, porque no se lo esperaban o porque nunca se habían encontrado en unas circunstancias similares, pero lo que ya me parece surrealista e inadmisible, es que algunos, jamás te vuelvan a preguntar sobre aquel problema o aquel inconveniente de tu vida que les explicaste, ya sea que tu madre está enferma, ya sea que perdiste tu trabajo, ya sea que estás mal por una perdida de un familiar o que tengas problemas económicos. No sé por qué, después no inquieren sobre el asunto. A lo mejor no se acuerdan. Triste. O incluso más triste aún, les da igual.
Cuando más dramática es la situación, menos te preguntan después. Cobardes emocionales, que se esconden detrás del “es que no te quería molestar” o “no sabia si querrías hablar de esto”, para esconder su poca empatía, su abulia, su indiferencia y su indolencia para con los demás.

Si alguien te explica un problema que tiene, es que te abre une ventana hacía su intimidad, y esto te da derecho a preguntarle, después, si pudo solucionar aquello o si finalmente está más tranquilo después de su abatimiento personal.

Amigos que no tienen ni el coraje de preguntarte como te va aquello. Familias que no hablan de la dificultad económica de otro familiar. Gente que no te pregunta como está tu padre enfermo, o si hay alguna novedad sobre un asunto que a ti te preocupa. Algunos incluso, después de que les expliques y un drama acongojador, cambian drásticamente de tema y te explican una alegría suya o una chorrada que no viene a cuentos, como para zanjar el tema y dejar patente su falta de interés.

Empatía cero. ¿En qué mundo estamos? ¡Qué venga Júpiter y lo vea!

¿Dónde esta la simpatía, la amistad, el amor y la empatía? ¿Dónde? A muchos se les llena la boca de “¿Qué tal? “¿Cómo te va todo?” cuando en realidad no quieren oír tus desgracias. ¡Claro! Es mucho más fácil vivir en la inopia de las alegrías.

Yo no quiero que alguien me pregunte como estoy, si después se queda de espalda en el alfeizar de la ventana de mi intimidad sin mirar adentro. ¿ Entonces por qué me pregunten qué tal estoy?

La fórmula debería de ser “Explícame las cosas que te van bien”

Falsa simpatía, falso amor, falsa amistad. No quiero que nadie me diga “¿Qué tal...?” si no quiere oír mis problemas. Todos tenemos problemas. Todos pasamos por momentos duros de la vida. Y los que tienen alegrías, también tienen problemas. Yo tengo muchas alegrías. Capialzados emocionales. Pero si te digo que mi madre está mal, como mínimo, espero que después me preguntes por ella, o por cómo le va. Sino, por favor, no me digas más “¿Qué tal...?”

Preguntar a alguien por un mal momento que está pasando u ofrecer un poco de su tiempo para escucharle no es nada malo. Al contrario. Sólo sirve para acercarte más a esta persona. Y digo un poco de tiempo porque sé que aquí en Europa, los blancos tienen reloj pero nunca tienen tiempo.
No pido que nadie resuelva los problemas ajenos, sino sólo que presten atención y que se muestren interesados por las preocupaciones de los demás. No cuesta nada. Y sirve más para ganar la confianza de los otros. Es una habilidad social que denota educación, principios y mucha humildad, como cuando se dice a alguien: “Cualquier cosa, sabes que estoy aquí.” Fórmula amorosa que enriquece las relaciones. Reconfortante bálsamo de saber que alguien piensa en ti, que alguien se preocupa por ti.

También tengo que decir que existe una raza de gente, un tipo de gente que te explica sus problemas, y después cuando le preguntas acerca de ello, te dicen que no quieren hablar del tema. Y entonces ¿por qué lo explican? ¿Para qué? ¿Sólo para que lo sepamos a medias? O ¿para que los otros estén con ellos en esto?

Muchos abusan del “¿Qué tal…?” intentando ser afables porque para ellos, es simplemente una fórmula de “politesse”. Pero el “¿Qué tal…?” es más que una simple fórmula de educación. Es amor, es atención, es empatía. “¿Qué tal…?” es amistad, es lazos y es continuidad.

Así que os pregunto: “¿Qué tal…?”

Para Elsa J. R-S. Por preguntarme siempre por mi madre. Gracias Elsa.

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¿RESPETO O LIBERTAD?

2011-04-25T00:00:00.007+02:00

Aquí hablo de respeto, no de educación y cuando hablo de falta de libertad, no hablo de represión.
En muchos países africanos, el Respeto es una línea previamente trazada, un camino que ningún africano se plantea y que todos seguimos tal como se ha hecho desde la noche de las edades, desde la noche de los tiempos, desde siempre...

El Respeto africano es elemental. Está en todo. Está presente en el día a día, en las pequeñas cosas y en todas las usanzas. Un respeto arraigado e incrustado en nuestras costumbres diarias y va desde las reglas básicas de convivencia familial y social, hasta en la manera de hablar, de vestir, de caminar, de mirar… pasando por una jerarquía incondicional y total.

El Respeto África es jerárquico, aunque bidireccional. La jerarquía es absoluta y incluye a todas las personas que tienen más años que tu, sean sus familiares o no. Y después, está el respeto propio que dice que tienes que respetar a los de menos años que tú, porque sólo así, ellos te podrán respetar. Dicen en el Dahomey que “El pequeño debe respetar al mayor, pero lo hace porque el mayor, le respeta a él y a sí mismo.” Tal como también dijo Balzac: “Sólo se respeta a un hombre que se respeta a si mismo.”

El Respeto africano lleva incrustado no insultar, no hablar mal a la gente, ayudar a los demás, saludar siempre y obligatoriamente a todo el mundo, no levantar la voz a nadie que sea mayor que tú, no ser impertinente con nadie, venir en ayuda a los mayores, ser cívico, ser educado, no mirar a la cara a la gente mayor, no gritar a alguien que respetas, ni llamar por su nombre a los que tienen más años que tú…
En el Dahomey, como en los otros países africanos, hay una conciencia tan grande del Respeto que, hablar mal o de manera ácida a alguien es una falta de respeto casi imposible de perdonar. Mandar callar a alguien es una falta de consideración tan bestial que puede provocar una enemistad de generaciones.

Nimiedades aquí, pero que para nosotros son faltas garrafales.

Respeto concienciado porque cada uno representa su nombre, cada uno representa su apellido. Un Respeto que es el peso del honor de toda esta gente, que uno representa. Si tú te portas bien, ellos quedan bien ante “los ojos” de la sociedad, una sociedad implacable. Y si te portas mal, mancillas el pulcro e intachable nombre de tu familia, dando a entender que fallaron en tu educación y que a lo mejor, en tu casa, todos son así de maleducados. Porque tú representas tus apellidos. Representas a tu familia. Eres lo que es tu familia. Dicen metafóricamente que “El niño que juega en el fango y se ensucia, también ensucia la piel de sus padres.”
De allí que al ver a un joven insultando a un mayor o no ayudando a otro, la gente pregunta: “¿Cuál es su apellido?”. Esto es lo que hace, que son los padres o la familia, los que va a pedir disculpas a la persona a la que su hijo o su hija, ha faltado al respeto. Sólo así vuelven a recuperar su honor, dando a entender que ellos saben de respeto. Y recuerdo la frase de mi tía que decía siempre: “No has nacido de un árbol, así que respeta tu familia.”

Teoremas intangibles en los que el respeto se inmiscuye en la conciencia personal. Si respetas a tu familia, no puedes ir de manera provocativa por la calle, ni insultar a nadie. Si respetas a tu familia, serás una persona cívica. Si respetas a los mayores, les ayudaras en cualquier cosa que estén haciendo. Si te respetas a ti mismo, no harás nada que vaya en contra de tu honor y de los principios sociales…

Eres libre de hacer todo lo que quieras, mientras no le faltes al respeto a nadie, ni a nada. Esa es nuestra libertad, nuestra libertad máxima. No hay más libertad que esa. Siempre ha sido así.

Pero eso no es libertad. Tanto respeto, hace que no haya libertad. La libertad africana se acaba donde empieza el respeto al otro. Los niños africanos crecen con esa dinámica y no echan de menos la gran Libertad porque es lo que han vivido siempre. Todo el mundo, sin excepción, sigue estas reglas, sin el más mínimo atisbo de resistencia, ni de molestia. Nos gusta que sea así.

El exceso de Respeto excluye la Libertad, la libertad mínima.

En Europa, Hay una gran libertad. Un Libertad amplia. Puedes vestirte como quieras, hablar como quieras a quien quieras. No hay jerarquía. Puedes caminar como quieras, puedes faltar al respeto a la gente mayor, puedes pillar ataques de rabia y después seguir tu vida como si no hubiera pasado nada; Puedes mandar callar a tu profesor, puedes no cederles tus asientos a las personas que más lo necesiten, puedes no ayudar a los mayores, y a ellos les da igual; puedes estar sentado en el sofá, mientras tu madre se está afanando en la cocina; Puedes estar estirado cuando tu padre está limpiando los platos… No hay el respeto mínimo, y si lo hay, pues esta limitado porque aquí, la libertad es ilimitada. El Respeto en Europa es un valor que impone la ley. El respeto al otro acaba cuando pisa tu libertad.

Y nosotros, los inmigrantes que llegamos a Europa, nos encontramos de repente en un mundo en el que podemos hacer todo lo que nos plazca. Al inmigrante africano, se le abre un universo desconocido de libertades, de decisiones propias, de juicios personales. Al principio da un poco de corte, nos seguimos comportando como si aún estuviéramos allí, representando nuestros apellidos, pero después y muy rápidamente nos acostumbramos.

Dulce Libertad, aire fresco que llena los pulmones, porque es ilimitado, es vasto. Se puede hacer de todo y incluso besar a alguien por la calle, salir con cuantos te de la gana, dormir donde quieras, con quién quieras… El inmigrante se forma un mundo de Libertad en sus actos y de Respeto en sus palabras. Sigue hablando a la gente tal como le han enseñado desde pequeño, pero se nota libertad en su verbo corporal.

Es fantástico.

Lo encontramos fantástico hasta que un día, alguien nos falta al respeto y nos encontramos perdidos porque nadie nos ha enseñado a aceptar una falta de respeto. Podemos cambiar por fuera, pero nuestros barómetros internos siguen allí, iguales. Se nos cae el mundo y echamos de menos nuestros valores. Criticamos duramente e amargamente la realidad europea. Nos parece imposible que una sociedad subsista sin respeto, sin modales, sin educación y llegamos a la conclusión que tanta libertad es nefasta, porque resta humanidad, resta solidaridad y resta afabilidad.

Pero cuando volvemos a África, la libertad ya ha hecho mella en nosotros. Nos cuesta mucho adaptarnos a la falta de libertad y a aceptarlo. Yo no entendemos las cosas con la misma intransigencia que antes. Y nos encontramos perdidos porque la Libertad para nosotros, ya es un derecho básico. La sociedad del Respeto se hace tan agobiante que es imposible vivir. Y se echa de menos la plácida y apacible libertad europea.

Y es cuando se nos plantea el dilema: ¿Respeto o Libertad?

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HACE TIEMPO QUE QUIERO LLORAR...

2011-04-19T11:52:00.009+02:00

Hace tiempo que quiero llorar.
Llorar, porque mis alegrías ya no me llenan y porque mis penas ya no se van. Hace tiempo que quiero llorar porque ya me he dado cuenta, de que algunos objetivos son inalcanzables; Porque a veces, duele más lo que le pasa a la gente que queremos y porque el tiempo pasado, pasado fue. Hace tiempo que quiero llorar, porque la melancolía que me aplasta viene de mis alegrías más vividas, y porque mis errores ya no me producen pena, sino sólo rabia.

Hace tiempo que quiero llorar, llorar por estar siempre luchando para estar a flote y porque todo lo que nos pasa le resbala a la vida. Vida egoísta que, como un río, sigue su curso sin aguardar al sediento.
Hace tiempo que quiero llorar. Sensación de quejido, un sollozo que me tiene parada y bloqueada en medio de mi camino. Llanto de pesares por las vueltas de la vida, llanto de frustraciones por no ser tan fuerte como lo son los demás, llanto de rascadas hirientes. Quiero llorar porque hace tiempo, que sé que no puedo con todo.

De verdad que hace tiempo que quiero llorar…

Quiero llorar, porque todo lo que tengo de verdad es lo que ya tuve y porque todo lo que quiero de verdad, es lo que ya quise. Sentimientos frágiles que se dibujan quebradizos, pero que no se difuminan aunque pase el tiempo. Quiero llorar por mis recuerdos, los recuerdos de mi vida, por las metas que no conseguí, por la edad que hace mella en mí, y por mis conclusiones…
Quiero llorar porque me llevo yo mis cuentas y también por esta soledad tan palpable. Llorar, por mis victorias personales, logros silenciosos y sin ningún tipo de clamor porque parten de mi. Un silencio vacío, el vacío generado por la diversidad de caminos, la pluralidad de opciones y la multiplicidad de oportunidades. Vacío existencial en el ruidoso mar del ágora social.

Hace tiempo que quiero llorar…

Quiero llorar para poder reír de verdad.
Quiero llorar porque hace tiempo que no lloro de verdad.
Quiero llorar para sacar fuera esta angustia que juega al escondite dentro de mí.
Quiero llorar porque me he cansado de hacer ver que estoy bien. Cansancio y fatiga, con mis párpados caídos, a la misma altura que mi corazón y mi alma.
Hace tiempo que quiero llorar pero mis lágrimas hacen ver que no me entienden. Sé que están allí. Mis suspiros las delatan. Lágrimas traidoras que salen a cuenta gota ante todo mi sofoco o salen a mares sin aplacar la sed que tengo.
Hace tiempo que quiero llorar pero más me puede esta irritación por no recordar como hacerlo. Llorar, llorar como lo hacía antes, apoyada contra la pared de mi pena y escondiendo mis muecas a la vida, encerrada en mi dolor. Aquella llorera que rompe los corazones y borra las penas y la tristeza. Llorar recordando el aire lánguido de un viejo piano solitario, en la luz de un bonito atardecer y beber de la tristeza, como de los pozos de la vida. Notas de las melodías que en la llave de Sol, acaban en Mi...

Quiero llorar y destrozarme por dentro. Quiero llorar hasta perder aliento y notar mi cuerpo entumecido por la agonía de la verdad, descansada trás mi liberación emocional.
Quiero llorar pero me falta tiempo material para hacerlo.
Quiero llorar pero me falta espacio físico para hacerlo.
Hace tiempo que yo quiero llorar, y nadie lo sabe.

Quiero llorar mi vida. Quiero llorar mis penas, quiero llorar por mí.
Quiero llorar porque tampoco pasa nada por llorar…

Hace mucho tiempo que quiero llorar...

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LA NIÑA NEGRA QUE SE DIBUJABA BLANCA.

2011-04-11T09:00:00.009+02:00

Érase una vez, una niña negra que se dibujaba blanca.
Era negra, negra, negra pero se dibujaba blanca.
Era negra como las noches sin luna, con unos ojos brillantes, una sonrisa que brotaba como el agua viva de los riachuelos y vivía feliz, rodeada de otros niños. Nadie sabía por qué pero, ella se dibujaba blanca, blanca como los otros niños que la rodeaban. Siempre dibujaba una niña de pelo rizado con trenzas, unos ojos enormes, lo coloreaba con un lápiz de color beige anaranjado y ponía su nombre debajo. Así se veía ella. Los otros niños parecían no darse cuenta porque ellos también la dibujaban igual, ya que ella misma siempre se dibujaba tal cual.

Y un día que se dibujaba, la maestra se le acercó y le preguntó, por qué se dibujaba así… “Mira mi mano…” lo dijo. “…Y mira la tuya. ¿Son del mismo color?”.
Y la niña negaba con la cabeza y decía: “No...”
¿Y por qué te pintas de este color clarito? le preguntó la maestra.
Y la niña le respondía: “Es que, es mi color… el mismo color que los demás”
Y señalaba los otros niños.

La maestra le dijo que no, que no era su color y le preguntó a los otros niños, con qué color la dibujarían. Y como la niña siempre se había dibujado de color beige, todos los niños levantaron su lápiz beige. Y la maestra les dijo que no. Les dijo que ella no era beige, sino más bien marrón, porque ella era negra y que ellos eran blancos y por esto se dibujaban con este color beige. Y que si la niña era oscura de piel, había que pintarla oscura de piel. Los niños, la escuchaban con atención y miraban, curiosos, a la nueva negra. Muchos no entendían porque era negra, ni porque tenían que dibujarla de otro color, pero lo había dicho la maestra. Y sí lo había dicho ella, debía de ser verdad. Así que su amiga era negra, y ellos sin saberlos. Y la miraban…
La niña sabía que era negra, porque sus padres se lo habían dicho. Pensaba que lo había entendido, pero nunca pensó que sería una cuestión de lápices. Pobre niña, ciega de color, sin ninguna noción de raza, que se pensaba que era igual, igualita que sus amigos.
Érase una vez, una niña negra, que no se veía negra, porque sus amigos, sus padres todos eran blancos. Y ella siempre se había visto igual que ellos.

Érase una vez una niña negra, que al final, empezó a dibujarse negra. Y se dio cuenta de que estaba sola, porque era la única negra entre todos. Se dio cuenta de que todos la miraban y no sabía si esto era malo o era bueno. Aquel día, con la goma de borrar, se quitó todo el color beige y se pintó de marrón. Miró su mano, y no lo entendió porque vio que tampoco era el mismo color que tenía ella. Pero lo había dicho la maestra.
Érase una vez, una niña que, de repente, se dio cuenta de que no era diferente, sino que no era como los demás. Y se sintió sola, muy sola, sola y negra.

Y érase una vez, una maestra que se sintió feliz porque gracias a ella, una niña de su clase había empezado a dibujarse con el color que le tocaba, tal como tenía que ser...

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* Photo de Roberto Saccon

MENDEL AL CUADRADO.

2011-04-04T14:07:00.007+02:00

La genética, de manera simple y elemental, es la rama de la biología que da a entender los más y los menos de las herencias biológicas, de caracteres que se transmiten de generación en generación. Fenotipos, cromosomas, genes y ácido desoxirribonucleico...
La inteligencia emocional es la rama de geometría sentimental que permite a uno saber, qué decir, a quien, en qué momento y donde. Va de par con todas las ciencias, pero mucha gente no lo sabe y lo clasifica desinteresadamente en la rama de los noveleros románticos.

En las sociedades actuales hay una pluralidad genética bastante remarcable. Genes multiplicados y que han ido evolucionando con las mezclas y los cambios ambientales. Lógica de Darwin. Mucha gente en las sociedades actuales tiene hijos adoptivos. Niños de aquí que ahora son de allí. Niñas de allí que ahora son de aquí. Y cada vez hay más mezclas. Gametos filiales mestizos porque los padres son de procedencia geográfica diferente.
Me he leído todas las leyes de Mendel. Me he repasado toda la geometría de Darwin, me sé las ecuaciones de Ronald Fisher y sin embargo hoy me he quedado petrificada. Ahora bien mirado, creo que lo importante no es la aritmética de Mendel sino la combinación ciencia e inteligencia emocional.

Mi amiga es blanca. Su marido es negro y con esa combinación genética les salió un pequeño Mendel conforme a la segunda ley, la ley de la segregación. Por disyunción perfecta de alelos, el niño salió negro. Negro como su padre y con los bonitos ojos de su madre. Mofletudo y con salero, un bebe precioso y con una vivacidad extraordinaria. Una conjugación de zigotos y meiosis que sólo tienen los que nacieron de un amor pasional y de una noche orgásmica.
La cosa no daría más de sí, si no fuera que el otro día en el parque, una mujer se le acercó a mi amiga y con toda la naturalidad de los que carecen de inteligencia emocional, le dijo: “¡Qué niño más rico! ¿Cuándo te lo han dado?”
Cuando me lo explicó, primero no lo entendí y después me quedé atónita. Se me quedaron los alelos petrificados y mi mitosis en pause. Y con el filtro de mi lavado lenguaje, entendí que la mujer había querido decir: “Qué bebe más bonito. ¿Cuándo lo has adoptado?”.

“¿Cuándo se lo habían dado?” La mujer lo dijo como si de un objeto se tratase. Inteligencia emocional cero. También me quedé sorprendida. ¿Acaso aquella mujer no había oído hablar de Mendel? ¿O simplemente era que no tenía inteligencia emocional? No me podía creer que se pensará que el niño era adoptado antes que fuese suyo. Pero bien mirado, era normal, porque bien es sabido que hoy en día la gente adopta mucho.

Mi amiga intentó explicar que el niño era suyo. Lo intentó decir con toda naturalidad pero le salió un tono lavado por la incredulidad, porque ella misma jamás había pensado encontrarse en esta situación. La voz le salió dudosa. Su propia voz le salió insegura, un hilito dubitativo, cuando se encontró justificando que el bebe era suyo. Trastabillo de palabras, farfulleo de frases en las que se oía algo sobre nueve meses y un parto muy doloroso. Después se calló de repente, cuando vio en la cara de algunas, que no se lo creían mucho y en la de otras, un dulzor de “no pasa nada que sea adoptado”. No la creían.

La miré y me quedé pensando. ¿Cuántas veces se lo preguntarán a lo largo de su vida? ¿Cuánta gente le preguntará a su hijo de mayor, si realmente ella es su madre? Y cuando tenga hermanos, él no será como ellos.
En nuestro sistema métrico de cada día, una negra con un bebe blanco está haciendo de canguro y una blanca con un bebe negro, pues lo ha adoptado. No entra ninguna otra posibilidad más. Y si por alguna casualidad yo fuera con ella, la gente se pensará que el bebe es mío antes que suyo. ¡Dios! Cuántos seguimientos numéricos. Complejos futuros que ya aplastan.
A lo mejor, tendría que dejar mis libros de genética y de matemática, para leerme algún libro de Daniel Goleman y entender más de impulsos y de interpretación emocional. No lo sé, pero es que me encantan tanto las matemáticas…

Y cuando veo el bebe de mi amiga, con sus mofletes y su aire divertido, un bebe tan bonito que da ganas de quererle, pienso que nada importa más que él. Cuando veo cómo, con sus ojos enormes, incrusta el rostro de su madre, ajeno a las aritméticas que le rodean, pienso que todo, Mendel o Darwin e incluso las mujeres del parque… todo da igual.

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ÁFRICA EN POSITIVO.

2011-03-30T12:43:00.008+02:00

ÁFRICA VISTA POR LOS EXTRANJEROS:

África:

- Superficie total de 30.272.922 km2 de superficie incluyendo las islas, con más de un millar de habitantes con 53 países incluyendo los archipiélagos.

- Continente colonizado por potencias francesas e inglesas entre otras y repartidos sus diferentes países después de l’abolición de la esclavitud en la Conferencia de Berlín en 1884-1885.

- Continente destrozado por los conflictos internos, latentes y rebeliones armadas. Conflictos étnicos, socio-políticos y guerras civiles. Países en los cuales hostilidades y pobreza se dan la mano impidiendo al continente avanzar. Entre los conflictos más graves, están el genocidio del Ruanda en 1994, conflicto militar de Darfur en 2003, la guerra para la independencia de Argelia de 1954 a 1962, el Apartheid en Sudáfrica, la crisis político-militar de Costa de Marfil, golpes de estado en República Centroafricana, disputa de frontera entre Eritrea y Etiopia, conflictos en Angola, en Sudán, Sierra-Leona, Liberia, Somalia, Uganda… Conflictos que se han cebado vidas inocentes atrasando todo un continente.

- África seca en los estados del Sahel, desértica, vulnerable ante los cambios climáticos, y desforestada por la biomasa natural y por la agricultura, base de su economía. Agricultura, sector primario rudimentario y sin políticas eficientes.

- Carece de infraestructuras y de alta tecnología. Su sector industrial es deficitario, sin hablar del sector terciario y servicios casi inexistentes.

- Altas tasas de natalidad y altas tasas de mortalidad. Mortalidad infantil. Experiencia de vida muy baja por causas de falta de higiene, agua no potable, malnutrición, hambruna, epidemias, enfermedades sexualmente transmisibles… Los 5 países del mundo con menor esperanza de vida son africanos.

- Insalubridad galopante y falta de seguridad social, de sanidad y de servicios públicos.

- Países subdesarrollados, países pobres, países en vía de desarrollo, países tercermundistas, países endeudados con los países del Norte, países con economías a la deriva por sus gobiernos corruptos.

- No tiene presencia en los medios de comunicación. No tiene ningún lugar en la toma de decisiones del mundo. No tiene casi figura en la mundialización. Su aportación en el comercio mundial se basa en la exportación de petróleo, de minerales y de materias primas agrícolas.

- Indicadores de desarrollo humano alarmantes. Bajas tasas de alfabetización. Esperanza de vida corta. Es el continente más pobre del planeta. Depende de las ayudas exteriores, ayudas económicas, ayudas alimentarias…Su PIB representa solamente el 2,6% del total mundial. Se puede vivir con menos de un euro al día.

- Es el continente menos urbanizado del planeta.

- Sólo 25% de su población tiene acceso a energía eléctrica, con sus habitantes que viven la mayoría en situación de pobreza extrema.

- Continente con 28% de su territorio, salvaje.

- Inestabilidad política en la mayoría de los estados.

¿Quién no reconoce esta África que asusta?

ÁFRICA VISTA POR LOS AFRICANOS:

África.

“…Kinshasa. Nagaza. Libreville. Ouagadougou… Lomé. Cotonou. Bamako. Conakry… Abidjan debout…” Cantaba Awilo Logumba refiriéndose a su África vibrante.

Yo diría aún más: Nairobi. Malabo. Bujumbura. Accra. Yaoundé. Dakar. Niamey. N’djamena. Lagos…
Grandes ciudades movidas, ruidosas y con hordas de vendedores, de trabajadores, funcionarios, motos, coches, música en los altavoces de los bares, peluquerías, guardas delante de los bancos, faroles, hospitales, Internet, restaurantes, estatuas conmemorativas, plazas públicas, gasolineras, edificios altos, universidades, mujeres vestidas a lo tradicional, casas de móviles, hombres con americanas, semáforos, carteles publicitarios, escuelas, niños uniformados saliendo de las escuelas privadas, organismos nacionales, capitales administrativas, discotecas, jóvenes a la última moda europea con sus gafas de sol, calor…

África austral, África occidental, África tropical, África oriental, África mediterránea…Términos exóticos, con destinaciones fascinantes y misteriosas.

África negra. África caliente.

África es más que gente enferma. África es más que niños desnutridos. África es más que países subdesarrollados. África conocida por sus desastres, y desconocidos sus logros. África cada vez más consciente: Políticas de alfabetización, lucha contra la corrupción, democracia en sus países, paridad de derechos, lucha para la planificación familial, lucha por los derechos de los niños…

El índice de desarrollo muestra un África desnutrida, analfabeta y pobre, pero olvidan remarcar desde qué punto miden un continente castigado por la historia, castigado por la esclavitud y por la colonización. Continente sometido y que han dejado libre hace tan sólo algunos decenios, pero que sigue creciendo a pesar de las guerras y de las enfermedades.

En África hay unas tasas de escolarización muy bajas, pero muchos van a la escuela y otros aprenden un oficio, tal como se hacía en Europa hace muchos años cuando la escuela no era obligatoria.
Algunos países están sumergidos en guerras, sí. Pero no todos. África es más que 15 países afectados por conflictos, conflictos presentes pero muchos ya pasados. No todos los países están en guerra, ni todos los niños están desnutridos. En África mucha gente tiene acceso al agua potable, a servicios públicos y hay muchos niños que no pasan hambre y que nunca han presenciado una guerra.
África es más que el triste continente presentado en los medios de comunicación. Está llena de riquezas y de gente que come cada día y sacia su hambre y su sed. Está llena de niños mofletudos que van a la escuela. Está llena de mujeres trabajadoras, con un sitio muy importante en la sociedad, en sus economías domesticas y en la política, mujeres que van luchando, como lucharon muchas otras en el mundo entero para hacer entender un concepto tan básico como la igualdad de sexo.
África no tiene presencia en casi ningún organismo internacional, pero no porque no participe, sino porque los medias no le dan voz. La imagen de “evolución cero” de África es tan comentada que los propios africanos nos creemos que nuestra tierra es sólo árida. Vale que nuestra economía tenga como base el sector primario, pero ¿por qué nadie habla de los gremios de trabajadores que se organizan y buscan soluciones, trabajando con los recursos naturales, para incrementar la productividad de su país año tras año?

Nosotros también producimos. Nosotros también trabajamos.

África no es sólo animales y tribus. África es mucho más. Organizaciones sociales que incluyen familias, educación, gobiernos, religiones, comunidades, sistemas económicos, todo un conjunto social que se organiza para los valores y la unión de la sociedad y del continente.

África de los grandes hombres. África de los grandes nombres. El África de Sundjata Keita, cuando en la batalla de Kirina, luchaba por los imperios de Mali. La misma África que creó la Unión africana, la ex Organización de la Unidad Africana, para luchar por la paz en el continente.
África de la negritud. El África de Aimé Césaire; Él de Leopold Sedar Senghor, para el reconocimiento de una identidad. África de Youssouf N’dour, de Manu Dibango, de Fela Kuti, de Salif Keita. Toumani Diabaté, Lokua kanza, Alfa blondy, Cesaria Evora… entre otros.
África de Wole Soyinka, de Sembène Ousmane, de Youssef chahine, de Chinua Achebe. El África de Mariama Bâ y de Malick Sidibé.
África de Idrissa Ouédraogo, de Chiek Oumar Sissoko, de Souleymane Cissé.
África del FESPACO, del FIMA, África del KORA. Actores modistas y músicos… África lujosa, África creativa.

África de los patrimonios de la humanidad, de las pirámides, del Kilimanjaro, de los desiertos del Sahel, de las playas salvajes de los archipiélagos… África, patrimonio histórico. Islas de Gorée, la Puerta de No Retorno en el golfo de Benin, memorias de los esclavos… Toumbouctou, Djenne y País Dogón, patrimonios de la UNESCO. África de países singulares. Pluralidad de religiones, pluralidad de realidades, que conviven, la mayoría en gran armonía. África del Respeto, de la educación, de valores múltiples y de la unidad familiar.

África de mares y de océanos. África verde y no sólo desértica. Rica en mineral, clara y profunda. África de las bestias que se llaman salvajes. Fauna exótica y densa. África de temperaturas ideales para soñar y para reír. Clima ecuatorial, clima tropical, climas temperados...

África, con sus más de 2000 grupos étnicos y sus más de 1300 lenguas, lo que representa más del tercio de las lenguas del mundo.
África de los Bereberes, de los Mandinga, de los Fon y de los Haoussa.
África de los Zulu, de los Fang y de los Yorubas.
África de los Bambara, de los Bantu, de los Tuareg y de los Fulbés…
Cultura de tradición oral, cantos y “griots”. Riqueza cultural, riqueza nuestra.

África sensual, con sus mujeres, gacelas humanas y panteras negras con sus ojos flameantes. Lealtad de sus hijos, fieras indomables y fuertes guerreros.

África de la calle “Princesse” en Abidjan, de “Jonquet” en Cotonou, de “Lemba” en Kinshasa, donde el show y el ambiente festivo están garantizados. África de Yorobo Arafat, de Africando y de Koffi Olomidé…
Ndombolo, mapouka y kpangor...
África del zum zum de gente por la calle, gritos de niños cantando en la escuela a millares, con la ilusión de todo un continente que cada vez se hace más fuerte y prometedor. Niños sanos, fuertes y limpios, futuro de su nación.

“Cantemos los Africanos. Cantemos la bella África. Cantemos las altas palmeras y la selva magnífica… ¡Cantemos, nosotros, sus hijos…!" Dice su canción
“No tenemos trigo, ni tenemos viña, pero nuestras palmeras son altas y nuestra tierra es inmensa. ¡Cantemos la bella África. Cantemos nosotros sus hijos.!” Vuelve a decir su canción.

Orgullo de muchos y pulmones inflados. Esta, es nuestra tierra.

África moderna y cada vez más libre.
África caída, pero que ya se está levantando.
¿Acaso no es más importante lo afectivo que lo superficial? ¿Acaso no es más rico el que menos tiene pero que disfruta de los pequeños placeres de la vida?

África no es sólo Estadísticas. África también es Vida.

Es verdad que no tenemos nada, pero aquí estamos.

África en positivo.

* África vista por los extranjeros. Información en su mayoría de Wikipedia. http://fr.wikipedia.org/wiki/Afrique / http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81frica
** Las imágenes de arriba y de abajo son de ciudades africanas. Abidjan (Costa de Marfil) y Yaoundé (Camerún)
***Canción “Chantons les africains”

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COSAS DE MÍ QUE PROBABLEMENTE NO SEPAS.

2011-03-23T14:44:00.004+01:00

Hablo mucho. Siempre he hablado mucho.
Mi madre cuenta que una de mis primeras funciones vitales, fue hablar. Antes de dejar de mamar, de caminar o de aprender a sentarme, yo ya hablaba. A unos, les parecerá normal, pero en mi caso, la cosa adquiere rareza, porque hablaba con una fluidez y una madurez de señora mayor. Era de risa. A mi familia le resultaba divertido verme hablar así. En la más tierna edad, yo ya tenía una labia, una verborrea y un desparpajo brutal. Hablaba de las cosas con una destreza y una sabiduría hilarantes por la edad que tenía porque lo hacía como si yo ya lo hubiese vivido todo.
A lo largo de mi vida, he tenido problemas y más en la escuela, porque tal una cotorra, era incapaz de quedarme con la boca cerrada. ¿Cuántas veces me habrán castigado? Hablo mucho. Lo sé, lo sé…

Pero lo curioso es que, tanto hablo pero de mi, la gente sabe muy poco. No me gusta explicar mis cosas personales. Puedo dialogar sobre todo: las curiosidades de la vida, la peculiaridades del ser humano, las ciencias… e incluso lo podría hacer en latín, pero no me gusta hablar de mis cosas. Me hace sentirme débil que la gente sepa de mis debilidades, de mis problemas, de mis dilemas.
Y como oradora profesional, soy más experta en saber de la gente, que la gente de mí. Parece absurdo, pero es así. Esto es lo que tiene hablar mucho, que al final uno aprende a callarse. He aprendido a callarme. Dicen que “Para saber hablar, hay que aprender a callarse…” y que “Quien no sabe callarse no tiene derecho a hablar…”

Yo ya sé callar y por esto hablo mucho.
Hablo mucho pero hay cosas de mí que la gente no sabe. Cosas de mí que probablemente, no sepas...

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- …

Y me callo antes de revelar más cosas. Ya lo he dicho antes. Una cosa es hablar, y otra muy singular es hablar de uno mismo. He aprendido a callarme, he aprendido a escuchar, aunque sigo hablando igual de mucho. Y recordemos que como dice el adagio: “Tenemos dos orejas y una boca, para escuchar el doble de lo que hablamos.”

Espero que alguien me haya escuchado.

* El texto encriptado es en español.

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COSA DE MODA.

2011-03-09T14:35:00.006+01:00

Ya sé que soy un poco pija. Ya lo sé. Pero a veces hay cosas que me dejan perpleja.
Las modas van y vienen. Y cada vez más volvemos a las modas pasadas. En las tiendas, van entrando colecciones…

Hace unos días, en una de esas tiendas de los grandes almacenes, entró una colección de ropa de época. Ropa inspirada en el siglo XIX y en el XX. Ropa bonita, diseños elegantes y voluptuosos: Vestidos con volantes, corsés, corpiños rígidos y ajustadísimos, chales de colores, faldas forradas, grandes escotes, mangas bufadas, cuellos redondos, faldas enormes. Camisetas de color beige, modelos en blanco, marrón… Tonos claros y clásicos aunque a la vez vivos y modernos. Ya lo sé. Es contradictorio, pero no me preguntéis, cómo. Sólo era mi sensación. Y tampoco me tengáis en cuenta los detalles de vestuario, que no soy una experta en vestimenta de siglos pasados.

Había de todo en las tiendas. Como de costumbre, me volví loca. Sí. Frivolidad. Lo quería todo. Esto. Aquello. Aquel otro. Este de aquí. Este otro… Era todo tan bonito. Ropa de época, ¿Qué mejor?
Había mucha gente en las tiendas, gente como yo, ilusionada para probar cosas de última temporada. Emocionada y cargada hasta la cejas de ropa, me fui a probar todas aquellas piezas en “vogue”.

Y delante del gran espejo rectangular del probador, me quede blanca.

Me quede lívida. Me sentía rara. No porque la ropa no me gustará o que tuviera alguna tara o que no me entrase. No. Me quede blanca porque con la ropa puesta, parecía una, de aquellas esclavas que trabajaban en las haciendas. Me probara lo que me probara, parecía una esclava. Parecía salida de una película. Pasaba de “Lo que el viento se llevó” a “Raíces” pasando por “el Color Púrpura” y “la esclava Isaura”. Hattie McDaniel, Cicely Tyson, Whoopy Golberg, Valquíria Ribeiro… Yo me veía divina, pero parecía una esclava de verdad.

Y entonces caí en la cuenta… En aquella época, nosotros éramos esclavos.

El cambio sólo residía en las prendas. Me sentí un poco triste porque no quería parecer una esclava. No quería ir por las calles disfrazada de esclava. Nunca pensé que las prendas también llevasen impregnadas las realidades sociales. Las prendas también llevan el peso de la Historia.

En una especie de inopia por mis clases de teatro, me imaginé representando un personaje de cualquier obra de aquel entonces. Me imaginé como quedaría yo interpretando un personaje de cualquier obra de Oscar Wilde. Aquellas Obras que a mi me chiflaban. El abanico de Lady Windermere. La importancia de llamarse Ernesto. O incluso La casa de los corazones rotos de Bernard Shaw…
¿Podría yo interpretar a la Marquesa de Merteuil de Pierre Choderlos de Laclos? Quedaría raro porque con su ropa, pues recordaría más a una esclava. ¿O no?

En mi país, Julieta es negra, lo mismo que Romeo, Rodrigue y Chimène del Cid; igual que los personajes de Molière, de Voltaire, y de Racine. Arlequin de Marivaux y como no, también Cyrano. Todos negros. Nunca antes me había pasado por la cabeza que fuera de mi mundo, las prendas tenían otro sentido.

Al final, después de probármelos todos, cogí las prendas, fui a la caja, los pague y me los quede.

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MATER, MATRIS ...

2011-03-08T15:26:00.008+01:00

Mi madre es adorable. Sí. Esa es la palabra.
Agradable, encantadora y coqueta. Con su nombre de flor y sentimientos mágicos, es especialista en dar, en dar y en dar. Entregada a los suyos, como sólo lo son los que han sufrido emocionalmente en la vida, cuida de nosotros y se preocupa por todos.
Mi madre es detallista, leal y fiel. Amante de la familia numerosa y hospitalaria, se adapta a todos los ambientes y disfruta cuando está rodeada de los suyos. Dadivosa hasta límites insospechados, aunque no del todo altruista porque a cambio, quiere que la quieran. ¿Quién no?

Y yo la miro.

Allí está, sentada en el sofá con su mano en la mejilla, medio dormida, después de afanarse en todas las tareas que, a nosotros, nos alivian.
Mamá. Romántica e imaginativa a la vez que realista, dibuja palabras con su sonrisa. Es todo contradicciones: emocional y mental; apasionada y práctica; indecisa y segura. Mi voz sólo la dibuja porque no digo nada. Y mis ojos la llaman susurrando: “Mamá…” Pero no me oye. Y la miro.
Veo a la niña que fue, con sus grandes ojos serios y tranquilos, profundos y llenos de ilusión, una niña sensible que juega con su vestido de flores, sola en su rincón. Cuchicheo del viento. Mamá. Una niña grande que sueña con una estabilidad emocional y que tiene miedo a que se la deje de querer y a que no se la necesite. Murmuro de brisa. Mamá. Una mujer conservadora que busca una euritmia en su vida doméstica y tener una vida tranquila, feliz y agradable.

Me gustaría decirle que me alegro mucho que fuera ella, la que me tocara como madre. Y que no hay nada más aliviante y reconfortante que tener una madre divertida y fuerte. Y ella lo es. Me gustaría tocarla, decirle que no se preocupe, que nosotros siempre estaremos aquí.
Mi madre es valiente y audaz. Fuerte emocionalmente, dice lo que piensa y de manera directa. Y ¿por qué no decirle? es posesiva, odia las improvisaciones porque escapan de su control. Terca y difícil de engañar, no hace nada que no quiera hacer. E incluos, a veces, es facilmente irascible. Y ella lo sabe. Pero es tan viva que muy rápidamente, las tormentas se olvidan dejando sitio a nuevas risas.

Seguridad de los Tauro, bravura de ellos y fuerza del signo de temperamento y tierra. Amor incondicional y fiel. Sufridora, cálida y cariñosa. Es imposible no quererla.

Y sonrío cuando la veo esconderse detrás de sus agujas, intentando tejer un mundo nuevo dentro de su caparazón en el que se encierra cuando sus valores morales y sus sensaciones le dan a entender que el mundo entero está en contra de ella. Cautelosa y nada despilfarradora en su búsqueda de la armonía que reside en su capacidad de atesorar.
Mamá. Honrada, noble y sincera. Afectuosa, tierna y atenta. Se me ocurren muchos adjetivos. Muchos más. Después de todo, es mi madre.

Y la miro. Ella no lo sabe, pero sé cuando intenta borrar este aire de melancolía que a veces le pasa por la mirada. Melancolía de los tiempos pasados, melancolía de las recapitulaciones, melancolía de las realidades. Melancolías de las almas sensibles.

Mi madre es genial. Y además generosa. Generosa porque yo no soy su hija, pero es como si lo fuera. Y el merito también es de ella.

Mi madre es adoptiva.
Mi madre es adorable.

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CAGADA LA HEMOS.

2011-03-01T12:45:00.031+01:00

¿Cuántas veces hemos hablado de inmigración? ¿Cuántas veces hemos hablado de gente que cambia de país? ¿Cuántas veces he hablado de la imagen que tenemos muchos, de Europa? ¡Miles de veces!
Pero lo que no había dicho antes era que, de todos los problemas de la inmigración, el más penoso es el de la fuga de cerebros.

Cualquier inmigrante, viene en busca de una vida mejor que comprende en general, un trabajo, una vivienda y una realidad que, por la gracia de los dioses, se espera que no sea dura. Por lo menos ese es el objetivo de los africanos en general. Uno espera encontrar un trabajo de verdad, algo que permita ahorrar un poco de dinero para subvenir a las necesidades de los familiares que se han quedado en el país de origen… Pero al final, muchos, confrontados a las barreras lingüísticas o sociales, se convierten en mano de obra barata para los países ricos. Y los países declarados “económicamente pobres” se quedan en agonía mientras sus hijos más valiosos se van; mientras su juventud más potencial se va.

Y se van… Doctores, economistas, ingenieros, maestros, pedagogos, abogados, informáticos, periodistas… Todos se van. Se van a probar suerte en otras tierras, tierras de las que tan bien han oído hablar. Se van ilusionados y lo hacen corriendo hacía su nueva realidad, quemados por el fuego de la falta de oportunidad y el ansía de descubrir un mundo con más oportunidades.

Y se van… Jóvenes preparados, jóvenes promesas, coeficientes intelectuales altos, mano de obra para salir de la eterna crisis en la que están sumergidos estos países llamados subdesarrollados. Se van…

Su país les forma y ellos se van. ¡Cultos desleales!
Su país invierte en ellos y ellos se van. ¡Eruditos infieles!
Su país les ha dado todo y ellos se van. ¡Ingratos intelectuales!

¡Y aquí están! Por las calles, poblando otros países. Son gente a la que ya estamos tan acostumbrados, que se funden en nuestro decoro. Gente que tenía otra vida, gente que lucha contra más cosas, gente que tenía ambiciones, gente que tenía ilusión, gente como yo. Inmigrantes con temores, inmigrantes con decepciones. Toda la realidad se desmorona cuando se dan cuenta de la gran ilusión. Una gran ilusión, que a la vez es una gran verdad.
Europa no te contrata si ella no te ha formado. Normal. Totalmente normal. Normal y comprensible. Europa no te contrata si tus conocimientos no son los socialmente adecuados. Lógico. Totalmente Lógico. Lógico i evidente. Europa no te contrata si no hablas su idioma. ¿Cómo te va contratar si no dominas sus códigos culturales? Obvio. Totalmente obvio. Obvio y patente.

Y acaban los ingenieros técnicos superiores limpiando casas.
Y acaban los doctores cardiólogos de albañil
Y acaban las expertas en ciencias de la Comunicación, de mujer de la limpieza.
Y acaban los pedagogos profesionales recolectando en los campos de cultivo.
Y acaban los médicos investigadores conduciendo camiones nocturnos de reparto.
Y acaban, doctores en bioquímica en profesionales de batir cemento.
Y acaban, arquitectos de puentes y caminos recolectando naranjas e olivas.

Cagada la hemos…

¡Nadie es tonto! Él que ha pasado varios años en una universidad, en una facultad o en una escuela superior espera, como mínimo encontrar un trabajo de su campo.

Y se amargan.

Se dedican a trabajos que en su tierra, no les tocaría a ellos, hacer. Es verdad que allí no hay tantas oportunidades, pero como mínimo podrían encontrar algo mejor que esto.

Y se amargan.

Los médicos de Senegal están recolectando fresas en España, mientras la gente se muere por enfermedades en su país. Los ingenieros en obras públicas de Camerún están recogiendo basura en Alemania cuando en su país aún falta muchas infraestructuras para construir. Los economistas de Benin están limpiando calles en Francia cuando su país está necesitado de gente como ellos. Los Informáticos de “Ghana” están limpiando platos en restaurantes de Inglaterra mientras que su país precisa de gente como ellos. Asesores y consultores de empresa, sudamericanos limpiando casas mientras que en su país falta mucho por hacer. Trabajan bajo un sol abrazador y un frío invernal, con un poco de melancolía y una pizca de arrepentimiento. Pero como siempre, se conforman. Ya que han venido, pues se quedan.

Cuando veáis aquellos trabajadores extranjeros, salir en hordas de una estación de tren, después de una dura jornada laboral, pensad que entre ellos seguro que hay algún geógrafo, algún ingeniero aeronáutico, algún economista...
Jóvenes listos, “números uno” de su promoción. Gente que podría haber inventado una fórmula de crecimiento económico para su país, pero que al final se funden con el decorado de otros países. Jóvenes que escogen ser mediocres en una cosa cuando podían haber sido brillantes en otra. Cultos y altamente formados, que no tienen más remedio que dedicarse a lo primero que encuentran. Pero bueno después de todo, no hay sub.-oficios. Cualquier trabajo, por muy ingrato que parezca, tiene su merito moral.
Lo que también tiene un mérito es que muchos se dedican a cualquier otra cosa que no sea robar o vender drogas o a la prostitución. Un mérito por ellos. Mérito de su educación, mérito de su cultura, mérito de su país. Esos jóvenes listos, no se dedican al vandalismo. Bueno… eso creo.

Cada día el flujo de gente sigue saliendo. Entre ellos los que podrían ser futuros precursores de su país. Un goteo incesante de jóvenes que va corriendo, como los insectos hacía la luz de una linterna. Jóvenes que salen de sus países con una formación, para enfrentarse a una realidad cultural y social que no demanda gente como ellos. Una formación que al fin y al cabo es como un simple ticket de zoo en la selva social en la que vienen a instalarse.

Cagada la hemos... Y no es para reír pero con el ticket del zoo, no se puede atravesar la selva.

Philip Emeagwali, inmigrante nigeriano residente en Estados Unidos, llamado el Bill Gates africano, premio Gordon Bell de Informática en 1989 e inventor de la computación más rápida del mundo entre muchísimas otras cosas, hablando de su país , dijo “No debemos olvidar invertir en educación básica. Con una alta tasa de analfabetismo y millones de graduados universitarios, Nigeria terminará con sus pies en la Edad de Piedra y su cabeza en la Era de la Información.” Al final todo, siempre se resume a la Información. Información para saber que te espera allí donde vas.

Alguien decía: “Ve, pero vuelve. Que tu gente te necesita…”

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Fuente Emeagwali: http://emeagwali.com/interviews/brain-drain/educacion-en-Africa-La-Fuga-de-Cerebros-brain-drain-worldnet-africa-journal.html

LA LAIA ES DE AQUÍ.

2011-02-21T14:09:00.006+01:00

Laia es de aquí.

Laia ha nacido aquí.
Laia es del país de su padre. Laia es catalana.

La Laia es una mezcla de culturas, como muchos otros niños, con padres de nacionalidades diferentes. Es una preciosidad, un encanto de niña, con su pelo rizado, sus hoyuelos y sus diez añitos. Madura, inteligente, cariñosa y de muchas risas, no para de curiosear, de escuchar con atención para sacar una conclusión de las cosas, de todo lo que la rodea…
La familia de la Laia es una familia como cualquier otra. Su padre, hombre generoso y de muy buen corazón, ha trabajado toda su vida para que a sus hijos, no les faltase de nada. Su madre trabaja, vela por su familia y sigue buscándose un hueco en esta sociedad en la que vive desde hace muchos años. Y los dos, siempre han intentado educar a su hija para que supiese valorar la libertad, desde el respeto.

Pero el otro día, a la madre de Laia se le rompió algo por dentro. A la madre de Laia, se le cayó el mundo encima, cuando descubrió unos moratones que la Laia le escondía. Se le partió el corazón cuando vio su hija romperse en lágrimas, explicándole aterrorizada, que unos niños de su escuela, más mayores que ella, la habían cogido entre varios y la habían pegado y golpeado, gritándole “¡Negra de mierd*! ¡Vete a tu país!”

Y la Laia no paraba de llorar, no paraba de llorar. Se le desató, la pena por dentro. Un llanto con sollozos ruidosos y con su dolor, abrazada a su madre, porque sabía que no había hecho nada malo para merecer estos golpes. Su madre no sabía qué hacer, ni sabía qué decir. Una cosa era sufrir ella, ataques racistas, pero otra bien distinta es que lo sufra una niña de diez años, su niña...

Pobre Laia... Estaba convencida de que ella era de aquí, que este era su país.

Con lo que nadie contaba era con estos niños crueles, almas mefistofélicas, niños violentos, maleducados y pérfidos, que yo diría que tampoco tienen la culpa, sino que sólo repiten lo que ven a su alrededor, lo que dicen sus padres, lo que dice la gente de su entorno. Niños socialmente malcriados. Niños familiarmente malcriados. Niños personalmente malcriados.
¿Por qué nadie, nadie les ha enseñado que hay negros que también son de aquí? ¿Por qué nadie les ha dicho jamás, que hay sudamericanos, chinos, paquistaníes que también son de aquí? ¿Por qué hay padres que no les enseñan esto a sus hijos? ¿De qué nos sirve a nosotros enseñarle esto a la Laia si los demás no se lo enseñan a sus hijos?

Algunos se pensarán que son juegos de niños, pero un juego en el que entran insultos y golpes, no es un juego de niños.

¿Qué tenemos que hacer para que esto cambie? Para que ningún niño tenga que sufrir lo que ha sufrido la Laia, para que ningún niño tenga que sufrir vejaciones por su color de piel, por su religión, por su acento... ¿Qué hay que hacer? Para que los niños no se discriminen entre ellos, para que se acepten unos a otros, porque la pluralidad cultural es el futuro social que nos tocará vivir; El futuro social que les tocará vivir.

Y la Laia no paraba de llorar, la cabeza escondida en el cuello de su madre, que tenía el corazón latiendo a mil por la rabia que la poseía. La misma rabia que me poseyó a mí, porque la Laia es de mi familia.

La Laia es de aquí. Sus códigos sociales son los de aquí. La Laia es catalana. Siempre ha vivido aquí y lo tiene todo aquí. Su familia, sus amigos, su vida, su gente… Igual, exactamente igual que ellos, aquellos niños que la pegaron.

Y la madre de Laia, no podía hablar, con un nudo en la garganta, cuando su hija entre sollozos, le decía:

-“Pero yo, mama, ¿de dónde soy?”

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AMOR, CRONOPIOS Y RANAS.

2011-02-14T02:19:00.011+01:00

Ayer estuve en tu ciudad.

Ayer estuve en tu barrio y ayer hablé con tus amigos. Ayer, recorrí otra vez todas las calles de mis recuerdos. Ayer me volvió a doler todo. Me dolió mi alma, me dolió mi espíritu, me dolió mi ánima, me dolió mi ser.

Me dueles...

Un dolor no físico que me hace retorcer los dedos de los pies y del que para salir, mi mente imagina mil otros actos lacerantes.

Ayer te volví a vivir. Ayer estuve en tu calle. Quise no mirar nada, pero lo vi todo. Ayer me odié por querer de esta manera, no sólo a ti sino a todo, con apego. Ayer, otra vez, se me abrió la llaga. Una herida profunda, abierta y febril. Un dolor sangriento como el dolor del toro en la plaza, que sangra a las puertas de la muerte, en la hora de Lorca. Un dolor que ciega. Dolor de las estatuas inmóviles, dolor que hace suspirar.

Ayer se me juntaron todos estos meses, todo este tiempo. Y la realidad me abofeteó recordándome que para mi pena, el tiempo había pasado en vano. Y pensé en todos los nuevos amigos que he hecho y que me hubiera encantado presentarte. Gente fantástica que he conocido y que a ti, también te hubiera encantado conocer. He descubierto cosas, música, libros, lugares, poesías. He descubierto conversaciones... un sinfín de cosas, que me duele no poder compartir contigo. Me apena porque sé que te encantarían y porque aunque no te lo creas, tú y yo compartíamos muchas cosas. He vivido unas experiencias espectaculares, que me hubiera encantado explicarte porque tú me escucharías con ilusión y con aquella fantasía que a ti y a mí nos hace brillar los ojos.

Ayer me volví a sentir toda pequeña, como el sol justo antes de que caiga la noche, aquella noche oscura que tengo dentro de mí; La misma oscuridad de cuando los corazones se miran de frente.
Ayer no llore, pero noto que mis lagrimas están allí. Siento como quieren salir de mi fortaleza. Sé que acabarán encontrando la manera de salir y sé que lo harán de la manera más absurda posible, sin que les importe el lugar ni el momento.

Ayer te volví a echar de menos. Ayer te volví a querer. Y me odie por ser tan débil. Ayer necesité un abrazo. Uno. Un abrazo de algún amigo o de cualquier desconocido que me compadeciese. Pero estaba sola e intente dármelo a mí misma. Después de todo, soy la única que sabe todos los matices de mi historia, la intensidad de mi aflicción. Me intente abrazar con todas las palabras más tranquilizadoras que conocía. Tuve pena de mi misma por no saber querer. Amor, cronopios y ranas. Y de golpe tuve una certeza enorme. Yo te querré ver. Si. Porque no? Pero sólo cuando deje de quererte.

Las cosas que importan se han de tener al lado y no lejos para disfrutar de una falsa libertad.

Ayer, soñé que me querías...

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VODÚNSI.

2011-02-07T14:59:00.011+01:00

En un pueblo del Dahomey, alguien cantó: “Vodounsi ɗʝa houn do gbɐ gbɛ. Min mɐn yon nin nɐn hwɛlɛ vɔvɔ. Nu ɛ wɐ wɛ Vodounsi ɖɛ ɔ, Hwɛssɔlin nɨ do sɨ n dɛʝɨ…”, orando al entonces Rey Houéssolin, a poner un límite al poder social de las Vodúnsi.

En el Dahomey hay una pluralidad de religiones que conviven en una gran armonía. El animismo como religión nuestra y no importada, es un politeísmo en el que varios Vodús coexistan en el mundo sin chocar los unos contra los otros e en fraternidad, velando por el bien de todos. El animismo se basa en la creencia de que todos los seres vivos, los objetos y los elementos naturales tienen un ánima, una fuerza vital, un espíritu místico, un Dios, un Vodú. Hay varios Vodús: el Vodú del trueno, Hêviosso; el Vodú de la tierra, Sakpata; el Vodú de las aguas, Dan… En el animismo, también se reza a los espíritus de los antepasados, junto con los Vodús para que obren a favor a los vivos.

E igual que en el Cristianismo hay una jerarquía de curas y adeptos, en el animismo hay lo mismo. La jerarquía del culto al Vodú, simplificándolo, pasa por el Dahgbo Hounon, que es como un papa, el Houngbonon que sería como un cura, y los adeptos iniciados. Todos, con unos conocimientos inmensos en herbolaria, en fitoterapia, en el tiempo, en cosas de la tierra...

Un Vodúnsi es un adepto de un Vodú. Esos adeptos se dedican y respetan todas las normas y todos los códigos religiosos de cada vodú. En el animismo, ser adepto es sagrado. Es sagrado, más que sagrado y pasa por encima de las emociones. En el animismo, los pecados toman más forma de pecado, pero de pecado de verdad y son castigados inmediatamente. E igual, la conciencia toma más forma de conciencia, ya que los juramentos son mucho más reales y signados con pactos de vida. Pactos firmados y sellados. El Vodú es implacable cuando no se respetan las leyes de coexistencia, las leyes de lealtad y de no-violencia, las leyes de juramentos. Y son generosos cuando ven que alguien respeta los valores básicos de la vida. Ser Vodúnsi no tiene marcha atrás. Cuando se es, se es para siempre. La mayoría son mujeres.

Aquí hablo de las mujeres Vodúnsi.
Cada Vodúnsi antes de morir se tiene que buscar una sustituta. Y así, muchos son Vodúnsi por herencia. Muchos autóctonos, no pudiendo tener hijos, se lo piden al vodú prometiendo darle el hijo como Vodúnsi. Otros rezan a un Vodú para la cura de la enfermedad de su hijo, y prometen al Vodú darle el hijo como adepto si se curase o hacerse ellos, adeptos. No os lo vais a creer pero muchas veces o en todos los casos, el deseo es concedido por el Vodú que espera pacientemente que los padres les diese a la progenitura para iniciarle en el largo aprendizaje del animismo. Muchas veces, la gente no cumple el pacto hecho ante el Vodú, pero como todos los dioses, para los Vodús, un pacto es sagrado, por lo que los padres que rezaron día y noche para tener un hijo podrían perder al susodicho o la enfermedad curada milagrosamente vuelve a dar muestras.
Se puede ser Vodúnsi por voluntad propia. Quien quiere puede ser Vodúnsi, siempre y cuando este dispuesto a cumplir el largo camino de aprendizaje para ser llegar a serlo i estar dispuesto a cumplir todos lo que conlleva ser Vodúnsi. A veces incluso, es el propio Vodú él que escoge a su adepto.

Al principio de su aprendizaje del culto, las Vodúnsi son internadas en un convento. El Houngbonon consulta el Fâ, nuestra geomancia, para saber cual es el vodú con el que ha nacido el adepto. Cada uno de nosotros, igual que tiene un horóscopo, tiene un Vodú al que está relacionado y que le ha creado. El internamiento dura a veces hasta 8 meses, durante los cuales aprenden varios idiomas diferentes. Cada Vodú tiene su idioma, distinto de todos los dialectos e idiomas del país en cuestión y de los países alrededores, lenguas que no se hablan en ningún otro sitio. Lenguas de Vodús. Durante el internamiento, también aprenden los mandamientos de cada Vodú. Mandamientos del animismo que son aproximadamente y a “vérité près”, iguales que los de la Biblia: "...No se ha de tomar el nombre del Vodú a la ligera; El día del Vodú es santo; Se ha de honrar a los padres y a las madres; No se ha de matar, ni cometer actos impuros; No se ha de robar, ni de mentir... Los iniciados prestan juramento y juran con su vida que respetarán todas las leyes del Vodú.

Leyes, mandamientos, tótems y tabúes.

También aprenden todas las ceremonias y los pases de baile, propios de cada Vodú y propios de cada ceremonia. A los adeptos se les hace unas cicatrices en la cara, doce; En el cuello, cinco o seis; En los brazos, en la espalda, en todo el cuerpo, para mostrar su condición de iniciados. Cada cicatriz tiene su sentido, igual que cada número de cicatrices. Hay mucho más cosas que pasan en el convento, cosas que yo no sé, cosas que no se pueden saber, cosas que no os puedo contar...
E igual que en la iglesia católica, te cambian el nombre al bautizarte, a los Vodúnsi, les cambian el nombre, dándoles un nombre de vodú, un nombre animista, diferente en resonancia a los nombres autóctonos, nombres sagrados que sólo pueden tener los Vodunsi. Nadie más que los iniciados pueden llevar este nombre. Y cualquiera que lo hace sin serlo, o juega a decir que se llama así, está profanando al vodú y corre el riesgo de ser castigado.
Las Vodúnsí sólo pueden salir del convento al finalizar su tiempo de aprendizaje. No antes. Y cuando salen, lo hacen vestidas de Vodúnsi con sus abalorios y no pueden hablar el idioma local, sino sólo las nuevas lenguas del Vodú durante un tiempo pase lo que pase, aunque nadie les entienda.

Los Vodús tienen muchos tabúes. Y son una serie de cosas que no se puede hacer a los Vodúnsi, ya que representan directamente al Vodú. Son cosas que tienen como base la busqueda del bienestar social y de la harmonía en la convivencia. En efecto a una Vodúnsi, no se la puede agredir, ni físicamente, ni verbalmente. No se les puede insultar. Ellas sí, por esto. A las adeptas de Hêviosso, nadie les puede romper una jarra, porque es una manifestación de su Vodú. No se puede pegar a una Vodúnsi o romperle una prenda de ropa que lleva encima. No se puede coger carbón al rojo vivo del fuego de una Vodúnsi y volverlo a tirar dentro. No se puede forzar la cerradura de la puerta de una Vodúnsi. No se puede decir a una Vodúnsi: “estás loca” o alegar cualquier anormalidad mental respeto a su persona. No se puede llamar a la Vodúnsi por su nombre de nacimiento, ya que renunció a él para adoptar el nombre de su Vodú, no se puede hablar el idioma de los Vodúnsi, si uno no lo es. Lo puedes entender, pero no puedes hablarlo…Y más.

Los Vodúnsi no deben tener mala conciencia ni tener preocupación por causas de violencia. Está tangentemente prohibido a costa de su vida a las Vodúnsi pelearse. Por esto los tabúes son de obligatorio cumplimiento tanto por ellos como por los otros del pueblo. Todo el mundo en el pueblo sabe qué cosas no se puede hacer a una Vodúnsi. Si se saltan las normas, a la Vodúnsi le llega su vodú y entra en trance. Entra en otro mundo en el que no reconoce nada de lo que está a su alrededor. Para remediar, hay que hacerle carísimos sacrificios al vodú mediante ceremonias, sacrificios a cargo del que ha provocado la alteración del vodú. Cualquiera persona no Vodúnsi, que profana un Vodú, lo paga con carísimos y largos ceremonias a su cargo. Y si no lo hace, van hordas y hordas de adeptos de todos los Vodús del pueblo e incluso de otros pueblos, para destrozar su casa e obligarle a pagar para acabar el sufrimiento de su hermana Vodúnsi que está sufriendo en trance. A veces, incluso va gente del pueblo para hacer pagar al culpable. Nadie quiere ver a una Vodúnsi sufriendo porque saben que si nadie hace nada, el Vodú castiga a todos por no tener empatía y no socorrer a una adepta suya.
El Vodú del trueno castiga con su rayo. El vodú de la tierra castiga propagando la viruela. Gou, el Vodú del hierro castiga con accidentes sangrientos... Cada Vodú tiene su castigo que se reconoce en seguida.
Muchos se arruinan para reparar una ofensa hacia un Vodú e ante esto, cualquiera desiste de insultar o de enzarzarse en una pelea con una Vodúnsi. Las ceremonias son largas y pesadas para los Vodúnsi y por esto, los adeptos también intentan cumplir las leyes y no pueden buscar pelea porque corren el riesgo de que alguien se salte las normas.

La ideología del Vodú es que todo el mundo viva en armonía. Las Vodúnsi no se pueden pelear o mantener discusiones acaloradas con nadie, ni nadie con ellos. Si los Vodús no se pelean, los humanos también pueden no hacerlo. Los Vodúnsi tienen que tener templanza y no perder los nervios en cualquier situación, pase lo que pase.
Los adeptos saben interpretar signos del destino y el vodú se les manifiesta por causas del azar, por sueños o por deja-vu’s extraños. El vodú protege a la Vodúnsi, a sus hijos, a su familia y a la gente que está alrededor de ella.

Una Vodúnsi no es una sacerdotisa.Hay varios Vodúnsi. Los nombres de cada categoría de adeptos varia según el Vodú. Hay los Adansi, los Sogbossi, los Kpadesi, los Agbesi, los Ahoyi. Un nombre para cada forma que tiene el relámpago de pronunciarse. También hay los adeptos del Aganma, los Anagonouvi…
Ser Vodúnsi, es ser igual que cualquier otro adepto de cualquier otra religión. Sólo que el animismo es intransigente para el respeto de sus leyes, igual que lo son los dioses que castigan a los que se lo merecen y colman de riquezas a los que también se lo merecen. He vivido de muy cerca la realidad de una Vodúnsi. La Vodúnsi que me parió. Toda llena de cicatrices, que habla más de dieciséis idiomas diferentes y que es adepta del Vodú Aganman; Vodúnsi por herencia desviada, con su nombre de Vodunsi Windjoe.Yaïvi Windjoe, sus dos nombres que puede utilizar, dejando de lado otro que tenía y con el que ya nadie la puede llamar.

Y aún recuerdo aquel cantautor que cantaba al Rey de mi pueblo. " ...Que las Vodúnsi paren de hacer lo que hacen, y de decir las cosas que dicen... Porque el precio de un insulto... es otro insulto..." decía él, cuando algunas Vodúnsi, sabiendo que nadie les puede tocar, abusaban un poco de su poder social. Y su canción tenía una melodía tan bonita, que aún la recuerdo a través de la bruma de los años.

Ser Vodúnsi es duro. Pero siempre es placentero creer en algo y saber que en lo que tienes fe está allí velando por ti y por los tuyos.
Sino que se lo pregunten a mi madre que es la Vodúnsi de la foto de arriba. Y la de abajo.

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PENSAMIENTO.

2011-02-01T13:48:00.003+01:00

Esta mañana, he ido por el centro de Madrid. Más concretamente por la zona de la plaza Mayor, sola, paseando y observando todo a mí alrededor. Hace buen tiempo y la gente va con manga corta. Es Octubre. Se está muy bien al sol y además, a la sombra no hace frío. No he podido evitar sonreír con varias estampas con las que me he encontrado; Todas las estatuas vivientes se estaban maquillando y preparando para un día duro de trabajo pero que ya se auguraba exitoso, porque las calles estaban llenas de turistas, de jubilados, de familias, de gente joven... Me notaba envuelta en un sentimiento de paz y de felicidad.

Pero tengo que confesar que esta mañana, esa misma mañana, durante unos minutos, me he decepcionado a mí misma.

Como es natural, cada vez que voy por estos sitios tan turísticos, no puedo evitar ser precavida con mi bolso, ya que he tenido malas experiencias. Por esto, tengo cien ojos, atenta a todo y a todos.
Dirigiéndome a la Plaza Mayor, he visto como una pareja de turistas mayores, ingleses o americanos, cogidos de la mano cruzaban la calle, justo a mi lado. Y unos segundos después, un chico negro de unos 20 a 25 años me empuja levemente para ponerse al lado de la señora. Y he pensado: "Espero que la señora tenga cuidado con el bolso". Lo he pensado porque intuitivamente me ha parecido muy extraño el empujón del chico y sus ganas de ponerse al lado, justo al lado de esa señora canosa. Pensé en seguirles con la mirada para ver si así, el chico desistía en su voluntad de robar. Eso. Yo di por sentado que eso era lo que él quería: robar. Y por esta razón tenía tanta necesidad de ponerse al lado de esta pareja blanca de extranjeros.

Y de repente, vi que la señora levantaba la mano para acariciar la nuca del joven y entraron juntos a una tienda de souvenirs...

Me sentí avergonzada y me quedé decepcionada conmigo misma. No me esperaba en ningún caso, que fuera su hijo. Tuve la certeza de que lo era, ya que luego me quede observando y me di cuenta que tenían que ser familia, por el cariño y con la cercanía que se hablaban.

Esto me hizo pensar que igual que yo, muchos, seguramente habrán podido pensar lo mismo alguna vez y también me paré a pensar lo difícil que puede ser para una familia multirracial el día a día, a veces. Y eso que en mi familia hemos tenido experiencias de ese tipo.

Yo misma soy adoptada y por eso me he sentido profundamente avergonzada.

Creo que todavía falta mucho trabajo por hacer. Espero y no quiero ofender a nadie con ningún comentario, solamente expreso de corazón algo que me ha sucedido hoy.

No soy racista. ¿Pero por qué pensé así? ¿Por qué? ¿Tan difícil es no prejuzgar a la gente por su color de piel? Recuerdo que a los dieciocho años tenía un novio negro y me enfadaba mucho cuando por la calle, las señoras se sujetaban el bolso nada mas verle, y yo tenia ganas de gritarles: "¡Es un buen chico, como cualquier otro , con un corazón así de grande!"

Pero esta mañana me he encontrado haciendo lo mismo, y por eso y más que nunca las familias multirraciales tienen que saber lo que les viene encima, afrontarlo y saber que son familias diferentes y estar unidas ante todo esto.

Escrito por Laura Heckel, autora del blog http://www.adopmundi.com/

Gracias Laura.

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NEGRO DE MIERDA. EL RACISMO EXPLICADO A LOS BLANCOS.

2011-01-21T14:57:00.003+01:00

Este es el título del maravilloso libro que me estoy leyendo. Un libro de Matthew Tree intitulado “Negre de merda. El racisme explicat als blancs”. Un libro fantástico aunque no sé si seguir porque me está entrando una rabia y un poco de fobia por todas las historias que explica Matthew. ¿Qué es el racismo en realidad? ¿Quién es realmente racista? ¿Se es racista por ignorancia? ¿La gente es racista por todas las teorías que erróneamente se han ido inculcando en la cultura general?

El color de la piel puede ser un indicador general en cualquier aspecto. Igual que lo podría ser la nacionalidad, el tipo de pelo… Después de todo, no se usa el mismo champú, para un pelo que para otro. Lo execrable es cuando este factor, ya sea el tipo de pelo o el color de la piel, se usa de manera peyorativa.

Yo paso del racismo. Paso del racismo absoluto que es aquello que empuja a algunos infelices ignorantes a sacar una rabia contra alguien frente a la que se sienten superiores. Hay muchos tipos de racismo.

El racismo...

( ...Continuará )

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EL EQUIPO GANADOR.

2011-01-20T13:29:00.006+01:00

Siempre me he quedado “sidérée” por la fiebre del fútbol en este país.
Un fervor y una devoción inalterables en los que los simpatizantes de cada equipo notan las derrotas y las victorias hasta en la medula. Puños mordidos y corazones desbocados, lágrimas amargas, nervios a flor de piel y emoción a tope.
Las victorias son celebradas y aplaudidas hasta el agotamiento. Un fárrago de gente poseída por la alegría contagiosa de las hordas, un maremágnum que llega a niveles tan altos que dan vida al proverbio que dice que “la locura empieza por la alegría”. Gritos a prueba de gargantas, euforia colectiva, gozoso abrumador.
Y la derrota, la derrota tocando el otro extremo, les lleva a la ira, una ira exabrupta y a una tristeza profunda pasando por una impotente desesperación, un desconsuelo y una aflicción amarga.

No he visto muchos partidos, aunque contagiada por el optimismo general, alguna vez he asistido a partidos de equipos líderes. Me sorprende ver la vehemencia con la que la gente aplaude los goles. Árbitros amateurs, que pitan antes las faltas, denuncian los penaltis y los “hors-jeu” acribillando las pantallas de gritos y de invectivas groseras al incompetente y vendido árbitro profesional y a los malditos jugadores que “con lo que ganan, podrían correr un poco más”. Hombres incapaces de subir ocho escalones seguidos, se inflaman con una santa cólera blandiendo un puño dando a entender que ellos con esta pelota, harían barbaridades, milagros e incluso maravillas.
He oído de gente que dejo de comer porque su equipo había perdido. He oído de gente que puso una pantalla para ver el fútbol el día de su boda. He oído de gente que ha quemado infraestructuras de su barrio por el fútbol. He oído de baby’s boom por una victoria de un equipo… He oído mil locuras sólo por el fútbol.

En el Dahomey, la cosa es un poco de chiste, como siempre. En mi pueblo, situado en el centro del país, los partidos importantes también son motivo de expectación. Todo el mundo se mueve hacia el campo cantando lemas de cada equipo. Coches pitando, gente gritando y cantando, zumbido ensordecedor… Pero a la pregunta “¿Cuál es tu equipo?” todo el mundo contesta lo mismo. “Soy del equipo ganador”.

Todo esto viene del hecho de que al final del partido, el equipo ganador ofrece un banquete con bebidas de todo tipo, y comida "barra libre"… una fiesta a la que sólo acceden los que son del equipo o tienen la camiseta con el logo del equipo. Y, a problemas de ricos, soluciones de pobres. Todo el mundo tiene camisetas de los dos equipos. Y en las entrevistas locales de antes del partido, los forofos, fans, fanáticos e aficionados contestan siempre con una enorme sonrisa: “Yo soy del equipo ganador”. Porque nadie quiere dejar claro su inclinación para que después no le nieguen la entrada al banquete.

Cada uno anima su equipo antes y durante el partido. Y después se ponen la camiseta del equipo ganador y acaban todos en el banquete, celebrando la victoria del “equipo ganador”.

Mi tío, gran filósofo diletante, siempre decía que esto era el secreto de la felicidad; "Poder disfrutar de todo y que una derrota no te impida participar en un festín."
Y no os penséis que no sabemos vivir la pasión del fútbol. Lo vivimos igual que aquí, con gritos y alboroto. Solamente que la manera de vivir el final es diferente. Todo el mundo es del equipo ganador. Y todo el mundo siempre se divierte porque en el fútbol, siempre hay un ganador.

Y se preguntarán de qué equipo soy.

Pues, del equipo ganador. No sé ser de otro equipo.

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THIS TIME FOR AFRICA.

2011-01-20T13:28:00.009+01:00

Nous avons passé toute notre vie, avec des informations de diverses sortes et de divers pays. Et ces informations font que chacun de nous se fait une idée par rapport aux réalités des autres pays.

En Afrique, la vision que nous avons de l’Europe est celle qu’on nous laisse entrevoir et entrapercevoir dans les séries importées, les films; Ce que nous lisons dans les livres, et ce que nous expliquent ceux qui ont émigré... L'image qui nous arrive est celle d’une Europe riche et attrayante.Et c’est pour cela que plusieurs africains voient l’Europe comme une ville de lumière, un panorama de montagnes vertes qui se profilent à l’horizon, une Europe de gens bien vêtus, qui distillent du bien-être.

Moi j’ai toujours pensé qu’ici en Europe, l’idée que les gens ont de l’Afrique, est celle de nos réalités de chaque jour, une Afrique étouffante, avec ses motos, son aire pollué, ses marchés bouillants, ses sourires, sus tissus multicolores, ses vastes savanes, sa vigoureuse et hospitalière population…

Mais je me trompais.

Un jour, mi-couchée dans mon fauteuil européen, zappant chaîne après chaîne, je suis tombée sur un documentaire sur l’Afrique. Je suis restée hébétée devant les images des enfants morts de faim avec des mouches tout autour, le ventre ballonné, malades certains de Kwashiorkor, et d’autres rachitiques, tous pleurant avec un filet de voix aigüe et bizarre. Je suis restée abasourdie, avec le front plissé, devant la quantité impressionnante de déchets, des montagnes et des montagnes de poubelle, avec des gens tout autour, dans la plus normale des routines. Des petites filles accroupies, main au menton, perdues dans leurs pensées, sans innocence. Je suis restée pétrifiée devant les marchés de terre battue, avec des femmes tristes et des hommes surchargés de colis, tous vêtus en haillons. Des villages entiers de terre, des chemins "seize" et des enfants avec des cache-sexes comme seule tenue. Toute émue, j’ai vu des hommes, vieux, chargés comme des mules et tirant des vaches maigres et des ânes faméliques. Je n’ai vu aucune structure, aucune maison en ciment, rien. J’ai eu mal au cœur en pensant qu’il y avait encore en Afrique, des gens qui vivent dans de telles conditions. Tout un pays dans une pauvreté infinie et horrifiante.

J’ai désiré qu’il y ait une aide humanitaire pour tout ce monde et songeuse, je me suis déconnectée des images en pensant si un jour, tous ceux-là sortiront de cette pauvreté maladive, si un jour l’Afrique finirait avec tous ses problèmes. Et soudain, je suis revenue à la réalité. La voix Off, avec un léger accent transformé par la peine et la désolation, avec un ton larmoyant et lavé par le chagrin et le dépit, disait le nom de mon pays. Mon pays ? Mon pays ? Ça ce n’était pas chez moi.

Où sont les images de ma ville? Et celles de mon village ? Où sont les rues pavées et les chemins goudronnés que je parcourais chaque jour pour aller à l’école ? Où ? Où sont les hommes pressés, sur leur moto ; les femmes dans leur voiture et leurs habits de mille couleurs et dessins extravagants ? Où est notre dignité ? Ça ce n’est pas mon pays.

Où sont nos marchés en ébullition ? Et les enfants vêtus à la dernière mode, comme les noirs-américains du début du siècle passé ? Ce style qui pour nous est toute une explosion de glamour et de finesse. Où sont les enfants joufflus, avec leur gazouille qui déjà prédit un flot de voix lié à la bonne alimentation à base de maïs, de voandzou, de riz, de soja, de lait en poudre, de poissons fumés et de coquilles d’œufs ? Où sont nos immeubles lumineux ? Et les rues ambiancées qui chaque nuit bourdonnent à cause de la foule. Je suis d’accord que nos villages ne sont pas comme nos villes, mais ce pays que je voyais à l’écran n’était pas le mien.

Au Dahomey, dans les villages, au moins les gens sourient. D’où ont-ils sorti toutes ces poubelles qui étaient des hectares et des hectares de déchets ? Ça ce n’est pas mon pays.

Je suis restée bouche bée, me demandant pourquoi ils passaient ces images à la télé et non pas les autres, les vrais images de chez nous. Les images des gens dans leur routine de chaque jour, allant au travail, ou en sortant la nuit à Cotonou, a Yaoundé ou à Abidjan ; Les images des boîtes et des bars pleins à craquer comme dans les bars de n’importe quel pays européen. Pourquoi mettaient-ils ces images qui ne laissent entrevoir ni un brin de modernisme social, sinon seulement une pauvreté infinie?

Moi je n’avais jamais vu ces lieux qu’ils montraient dans le documentaire. Jamais, après quasi deux dizaines d'années dans mon pays natal.

Mon pays, n’est pas le pays des enfants rachitiques et le Kwashiorkor n’entre même plus dans notre vocabulaire quotidien. Nous avons des supermarchés. Nous avons des écoles. Chez nous, il y a des gens qui s’habillent avec des pantalons et des chemises, des filles avec des minis jupes et leurs ceintures enco, des salons de coiffure. Nous avons des bus, nous avons des taxis, des taxi-motos, Nous avons un service public d’électricité et d’eau. Nous avons des sièges gouvernementaux, des défilés de mode, des festivals de ciné et de théâtre ; Nous avons des climatiseurs, nous avons des banques… Et excusez-moi pour énoncer des choses si élémentaires, mais c’est que dans le documentaire que j'ai, il n’ya avait rien de tout cela. Nous avons tout, pas autant modernisé qu’en Europe, c’est clair, mais nous l’avons. Ce documentaire ne donnait qu’une image triste de l’Afrique, une Afrique méconnaissable pour les propres africains, une Afrique pas seulement pauvre, mais finie et écrasée sous le poids des maladies virulentes et de la pauvreté.

Et cela me rempli de rage.

J’ai pensé que peut-être qu’ils mettaient ces images pour inciter les Ong’s ou pour sensibiliser les gens à faire des aides humanitaires, mais cela n’apaisa pas ma rage. J’ai pensé que peut-être tout cela était réellement chez nous au pays, même si moi je ne l'avais jamais vu, mais cela n’apaisa pas ma rage. J’ai pensé, j’ai réfléchi, j’ai médité, j’ai cogité, j’ai considéré, j’ai raisonné mais cela n’apaisa pas ma rage. Un sentiment sourd de fureur, qui monta en moi du plus profond de mes entrailles, comme quand on te ment et tu le sais, comme quand tu ne peux rien faire pour répondre à une insulte humiliante.

Mon pays n’est pas comme ils veulent le faire voir. Quel besoin ont-ils de réduire tout un pays à cette image ? Tout un continent minimisé à cela. Il doit avoir d’autres manières de sensibiliser les gens. Mais pour plus de raisons que je cherchais pour justifier ce documentaire, plus je m’enrageais. Et je me suis rappelée de CAD PRODUCTIONS et leur documentaire sur l’immigration, quand Philippe m’a dit qu’eux, ils voulaient sensibiliser les gens sur l’immigration, mais pas avec les mêmes reportages que toujours, qui montrent des noirs en pirogue, les lèvres sèches ou travaillant dans des champs de culture agricole. Mais plutôt une image différente « parce qu’il y a des immigrants qui viennent en Europe, qui travaillent, qui payent leurs impôts, et ont une vie comme n’importe qui d’autre ici »

Pourquoi tout le monde ne fait pas comme ceux de CAD PRODUCTIONS ? Un reportage différent sur les pays africains avec notre réalité de chaque jour. Pour que n’importe qui, qui veuille aller en Afrique ne s’attende pas à voir rien que des mouches, pour que les gens arrêtent de penser que les africains sont des « morts de faim », que nous venons tous d’une tribu de la forêt de Botswana et que nous vivons tous avec des cache-sexe et dans des cabanes. En Afrique, il n’y a pas que la pauvreté. Il y a aussi des richesses. C’est triste que de nos jours l’Afrique est directement lié à la mort, aux maladies, à la pauvreté, à la décadence, à la guerre…

En Afrique, il y a des gens pauvres, il y a des maladies, il y a des gens qui n’ont rien et qui vivent dans le besoin le plus absolu. En Afrique il y a des pays qui sont en guerre et d’autres qui sont soumis dans une dépression sans fin. C’est vrai. C’est une vérité irréfutable. Mais il y a aussi d’autres choses. Chez nous, il y a pleins de gens qui dorment dans des lits, avec des matelas. Des gens qui se lèvent chaque matin avec leur réveil radiophonique, qui se douchent avec de l’eau potable, et qui prennent leur voiture, leur moto pour aller travailler. En Afrique il y a des gens qui ont une vie normale, une maison avec jardin et même une seconde résidence pour les pique-niques du dimanche, avec la famille. Des gens qui ont des animaux de compagnie comme dans n’importe quel autre pays. Des gens comme mon voisin, ma voisine, mes professeurs, mes amis, ceux de ce quartier, ceux de là-bas, celui-ci, celui-là… Des gens normaux, propres et heureux, qui se lavent chaque jour et qui mangent chaque jour. Ce qui n’est pas normal c’est qu’en plein XXI siècle, il y ait encore des gens qui se demandent si en Afrique il y a des universités, s’il y a des écoles, si nous avons des télévisions, s’il y a de l’électricité, si nous avons internet….

Et je me suis rappelé que parfois dans ma ville, avec mes amis, nous voyions passer des blancs mal vêtus avec des tee-shirts percés et délavés. Beaucoup de touristes vont en Afrique avec des habits à jeter dans l’espoir de le laisser aux autochtones. Cela n’a rien d’étonnant parce qu’après avoir vu des documentaires comme celui que moi j’ai vu, ils doivent penser que pour nous, n’importe quelle chemise, même usagée est un cadeau du ciel. Je n’imagine pas ma copine Nadia, combinant des tops délavés de « yovos » avec ses hauts talons. Mais il faut dire que nous, nous acceptons ces cadeaux, parce que dans tous les cas, comme serpillière, n’importe quelle chose est valable.

Les télévisions européennes transmettent une information unidirectionnelle du continent noir. Ils expliquent comment nous mourrons jour après jour, et comme nous ronge la pauvreté. Comme a dit Chimamanda Ngozi Adichie, écrivain nigériane et lauréate du prestigieux prix britannique Orange Prize for Fiction « …Trop de gens expliquent comme l’Afrique meurt et trop peu disent comment l’Afrique vit… »

L’Afrique que moi j’ai vécu n’est pas l’Afrique que j’ai vu dans ce documentaire. L’Afrique que moi je connais n’est pas l’Afrique des enfants sous-alimentés, ni celle des mouches, des poubelles et des cache-sexe. L’Afrique que moi j’ai vécu est une Afrique bouillante, avec ses denses circulations, ses familles, ses messes de dimanche, ses sorties à la plage, ses musiques…

Quand arrêterons-nous de visualiser une Afrique stéréotypée pour voir une Afrique réelle ?

J’ai été dégoutée par ce reportage et je me suis sentie bernée. Je sais que tout a une raison d’être, mais ça, ce n’était pas mon pays. Mais bon, si c’est l’image qu’ils veulent avoir de l’Afrique, tant pis pour eux. Moi je sais l’Afrique que j’ai dans mes souvenirs et celle que je porte en moi, au plus profond de mon cœur.

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ÁFRICA ROBADA Y APALEADA.

2011-01-04T02:08:00.014+01:00

Dice el primer artículo de La declaración universal de los Derechos Humanos que: “Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y, dotados como están de razón y conciencia, deben comportarse fraternalmente los unos con los otros.”

La Declaración Universal de los Derechos Humanos se redactó basándose en la dignidad inherente de las personas, considerándolas iguales en derecho, para la libertad, la justicia y la paz en el mundo. Esos derechos tienen como base fundamental la libertad de expresión, el respecto y la igualdad, sin distinción de sexo, de raza, de religión, de opinión política, de lengua …
Pero hoy en día, por intereses múltiples, muchos pasan por encima de los derechos humanos , empujados por la codicia, el capitalismo y los beneficios extraordinarios. Cada uno mira su rédito y ya nadie recuerda los principios, la esencia y el espíritu que se perseguían en aquel 10 de Diciembre de 1948.

África rebosa de materias primas. África rebosa de minerales. Oro, diamantes, petróleo, cobre, coltan, uranio, hierro, plomo, zinc, cromo, platino, vanadio, cobalto, magnesio, titanio, carbón… No digo más. Como buena africana, sé que él que tiene mucho, tampoco tiene que decir todo lo que tiene...
África rica de suelo por abajo. ¿Pero cómo se entiende que a pesar de esta copiosidad de riquezas minerales África siga pobre?

Pues todos estos minerales, explicado de manera simple, les resulta necesarios a los países ricos, para el desarrollo de su economía, siendo imprescindibles en sectores claves. Y gran parte de la riqueza minera africana es explotada por grandes multinacionales originarias, la mayoría, de los países del norte.

Explotar es sinónimo de estafar, engañar, defraudar, aprovechar, utilizar, comercializar, reventar… Y créanme, en todo esto no hay nada de laudatorio. Ellos se lucran de nuestras materias primas y se enriquecen cada día más con nuestro petróleo, con nuestro uranio…
Nosotros tenemos materias primas y somos pobres. Nosotros tenemos riquezas mineras y somos pobres. Nosotros tenemos oro y somos pobres. Esto, ¿quién lo entiende?
Pero lo que más me sorprende es que las multinacionales nos saquean nuestros bienes y después nosotros tenemos todas las dificultades del mundo para obtener un visado para entrar en sus países. Exactamente como lo ha dicho Víctor Nzuzi Mbembe: “Los africanos no tenemos papeles en Europa, pero nuestros minerales sí son bienvenidos”.

La sobreexplotación de minerales está relacionada con varios conflictos sangrientos que aún tienen lugar en África. Muchas voces han hablado, mucha gente sigue luchando para acabar con tantos conflictos derivados, como el Coltan y la guerra en el Congo que se ha cebado más vida que los genocidios y las guerras de Rwanda y de Darfur juntos. Y nada. Los enfrentamientos siguen en África.

Mucha gente, europeos, africanos, americanos luchan con Ong’s, con asociaciones sin ánimo de lucro para que haya un comercio más justo pero las cosas, en su mayoría, siguen igual. Se han escrito leyes, códigos, estatutos, normas, edictos… pero siguen extrayendo minerales. Parece que nada se pueda hacer contra la desigualdad entre países ricos y países pobres. África sigue pobre de suelo hacía arriba. Y también parece imposible que dejen de explotar nuestras riquezas.
Pues si no quieren irse, por lo menos que hagan un intercambio justo. Ya ni pido que nos paguen o que como siempre, hagan ver que nos perdonan nuestras deudas nacionales... Sólo pido que hagan intercambio social. Si a nosotros nos cogen minerales, pues que nos dejen vivir en sus países en las mejores condiciones posibles.

¿Por qué nos piden tanto papeleo para residir? ¿Por qué tantas restricciones a la hora de trabajar en su país? Si ellos han instaurado el libre mercado, con una libre circulación de capital y sin barreras de entrada ni de salida de dinero en un mercado con equilibrio casi perfecto, ¿por qué hay barrera a la libre inmigración? El dinero y las riquezas pueden circular, ¿pero los humanos no?
Se les llena la boca de "Globalización", de "Democracia" pero sólo buscan sus propios intereses. ¿Dónde está la globalización, cuando existen países que no quieren tener a inmigrantes de países subdesarrollados, cuando se enriquecen a su costa?. Y encima, parece que nos están haciendo un favor con sus leyes de inmigración. Nos roban y tenemos que vivir agradeciendo el haber podido tener una pequeña oportunidad en su país.

Encima de que nos roban, nos apalean. ¿Qué mundo es este? ¡Que venga Júpiter y lo vea.!

Si nos roban nuestros minerales, por lo menos que hagan un intercambio social. En lugar de fingir que las cosas sólo están mal por culpa de los nefastos dirigentes africanos, que hagan intercambio y sensibilización social.

Que se vuelvan a escribir estos derechos, esas leyes de inmigración, y que si un país vive a costa de riquezas primas de otro país, pues que los habitantes del país explotado tengan libre entrada y una residencia cómoda, acceso a un trabajo digno de sus facultades y a todos los servicios sociales y públicos del país explotador.

Que no pongan tantas barreras de entrada a los habitantes del país explotado. Que no nos pidan tanto papeleo para la residencia, para los visados y que no tengan la desfachatez de hacer políticas racistas de extranjería.

Que les muestren a sus habitantes, pruebas visuales de en qué condición trabajan los mineros de los países pobres, extrayendo sin descanso, para los países ricos, en condiciones que violan abiertamente los artículos 3, 4 y parte del 5 y algún que otro más de los derechos humanos. Así, cuando alguien tenga un móvil, que sepa que a lo mejor se lo tiene que agradecer a algún pariente de aquellos subsaharianos que vienen en pateras.

Que haya información, que la gente sepa de donde viene cada uno de estos minerales. Qué país explota a qué país. Quien vive de quien y en qué se emplea cada mineral. Así la gente no nos miraría como si viniéramos aquí a robarles su trabajo o sus servicios y más… Así a lo mejor se dejará de asociar la inmigración a la delincuencia, que ya queda patente a los ojos de la humanidad quien roba a quien.

Ya sé que más de uno dirá que la culpa es de los corruptos dirigentes africanos, que también a ellos hay que darles de comer a parte. Pero donde está la honestidad, la fraternidad y la integridad de los capitalistas europeos o americanos entre otros, cuando saben muy bien que están pagando una cosa muy por debajo de su valor. Esto en mi país, se llama robar. Y capitalizando, nos compran los productos a bajo precio y nos lo revenden a precios exorbitantes.
¿Dónde están aquellos que se dicen dirigentes del mundo, los que regulan los mercados y los precios internacionales? ¿Dónde están cuando a África se la está timando? ¿Dónde están los que escriben las leyes? ¿Dónde están los protectores del medioambiente cuando África se está degradando por culpa del exceso de extracciones? ¿Cuándo se pondrá fin al saqueo de nuestros recursos minerales? ¿Cuándo los gobiernos africanos harán leyes de protección de nuestro medioambiente? ¿Cuándo se acabarán los conflictos sociales y la pobreza del continente originados en parte por la sobreexplotación de recursos?

¿Dices que nosotros colapsamos los servicios e las ayudas sociales? ¿Dices que venimos a cometer delitos?

¡Mírame bien!

Tus móviles, tu Ipod, tus videoconsolas e incluso este ordenador en el que lees este post funcionan gracias al Coltan, mineral de mi tierra. El oro que tienes es buscado por hombres y niños de mi tierra, que trabajan en condiciones peligrosas, rebosándose en el fango en canteras abruptas. Tu café está recolectado por gente de mi tierra, gente explotada. ¿Y después, nosotros somos los que infringimos leyes de extrajería? Nosotros no infringimos ni leyes naturales, ni leyes de fraternidad, ni leyes humanas.

Si no nos quieren a nosotros, pues que no quieran a nuestros minerales.

¿Cuándo acabará todo esto? Porque lo que no tiene sentido es que las canciones de cantaban los esclavos en sus noche de melancolía sigan teniendo sentido en pleno siglo XXI.

“Let my people go...Un grand navire est arrivé. Let my people go…Les soldats blancs ont débarqué. Let my people go. Ils ont pillé, ils ont brûlé. Let my people go…Descends Seigneur, reviens sur cette terre. De la peur seigneur, delivre mes frères... Déjà trois siecles ont passé... Let my people go... Quand viendras-tu nous délivrer... Let my people go... Les noirs sont las de pardonner…Lets My people go…”*

¿Cuándo nos dejarán en paz? ¿Cuándo nos valorarán?

http://yaivi.blogspot.com/

* "Let my people go…Un gran barco llegó... Let my people go… Los soldados blancos desembarcaron… Let my people go…Saquearon y quemaron... Let my people go…Ven, señor. Vuelve a esta tierra. Del miedo Señor, libera a mis hermanos… Ya han pasado tres siglos… Let my people go…Cuando vendrás a liberar-nos Let my people go… Los negros están hartos de perdonar…. Let my people go…"

¡ FELIZ AÑO NUEVO !

2010-12-30T01:36:00.003+01:00

Cuando se acaba un año, hacemos un balance de pérdidas y de ganancias y nos sorprendemos de lo rápido que ha pasado el año y de la cantidad de cosas que hemos vivido. También hacemos un recuento de lo bueno, de lo malo, comparando año con año…
Y es triste, porque al final, muchas veces, sólo nos fijamos en las cosas que no nos han ido bien.

Y por esto, en una fecha tan señalada, le presento todas mis excusas al 2009. Pensaba que era un año horrible y ahora con mi balance, las cosas no me cuadran.

Cuando se acabó el 2009, yo me alegré. Y me alegré porque me dejó exhausta, exhausta y triste. Me dejaron agotada, los baches emocionales, las simas profesionales, los naufragios sentimentales… Despedí con solemnidad, jubileo y conmemoración al 2009 porque le consideré un pésimo año. Le acusé con gritos y abucheos de mi fracasada situación sentimental, porque me dejo sola bailando, cuando mi caballero desapareció de repente de entre mis brazos. Le culpé entre bramidos y clamor porque me dejó con deudas, deudas emocionales, pero deudas al fin y al cabo. Me enojé porque se llevó a mucha gente que yo quería, les quitó de mi vida apagando unas amistades que podían haber sido pletóricas. Se las llevo todas, todas aquellas amistades. Y lo tengo aún tan reciente que podría poner nombres, caras y lugares... Le grité al 2009 porque me dejó con ganas de huir, de dejarlo todo, de abandonar, de alejarme…

Despedí al 2009 con una ceremonia con la misma exaltación que si del baile de la hoguera se tratase. Y me pasé los primeros días del 2010, olfateando feliz, a ver si notaba en el aire todo lo bueno que el destino me reservaba, igual que aquellos años que aún recuerdo con una sonrisa.
Ahora me doy cuenta de que no son los años, sino nosotros. La culpa de nuestros males, la tiene la madurez que vivimos y las responsabilidades que año tras año se van acumulando.

Y exactamente como en la continuidad de mis inquietudes, el 2010 fue la continuación del 2009. Años consecutivos y no bisiestos pero igual de parecidos y cuadrados. Me llevé una gran decepción cuando vi que el 2010 era sólo un año más. Mis mil nuevas proposiciones, se quedaron en nuevas proposiciones. Mis mil deseos se quedaron en deseos. Yo me esperaba cosas, cambios, subidón personal… Pero el 2010 sólo era lo que sigue al 2009. Seguí igual de perdida que siempre, sólo que con un año más. Seguí sintiéndome igual que siempre, y me vi a la víspera de otro año, igual que en el 2009, intentando digerir la oscuridad que se dibuja encima de mis lunas.
Año de tsunamis, y de huracanes que me baldearon de un lado a otro. Año de futilidades que nos alejan de nuestra suerte diaria. 2010, año de sequía, año de desazón, de turbación, de congoja y de insipidez, año de de discusiones, de un alto grado de nerviosismo y de autoinculpación. Año ominoso, año nefasto. ¡Sí! También aborrecí el 2010.

Y por esto le presento mis excusas al 2009. Y no pienso esperar nada del 2011. Dicen que:

Grado de Satisfacción = Grado de Necesidad – Grado de Expectativas.

Cuando más alto es el grado de expectativas, menor es la satisfacción porque son inversamente liados. Por esto quiero tener muy pocas expectativas de este 2011. No quiero esperar ningún milagro. No quiero esperar nada. No quiero pedir nada. No quiero ningún propósito, nada. A ver si lo podré cumplir, porque sé que en la fiebre de la noche del 31, uno empieza a desear cosas grandes, sin freno, y sin darnos cuenta empiezan a subir las expectativas que también a su vez están, proporcionalmente liadas con las copas de champagne.

Sólo quiero un año nuevo, que me dé lo que necesito y no dependa de mis expectativas.

Os podría desear muchas cosas pero sólo os deseo que el año nuevo os dé lo que necesitéis… Todo.

¡FELIZ 2011!

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INMIGRANTE Y EXTRANJERO.

2010-12-21T13:45:00.019+01:00

Una vez, a un taxista, le encomendaron ir a buscar a un grupo de extranjeros, entre los cuales yo, para un evento en un canal de televisión. Habíamos quedado en un sitio céntrico de la ciudad donde había turistas de diversas partes de mundo, gente de todo tipo. Un punto bastante conocido para las quedadas.

El grupo estaba compuesto, entre otros, por una amiga mía de la India, un chico pakistaní, una africana… Estuvimos esperando un largo rato, pero no aparecía el taxista. La mujer de producción, del canal en cuestión, no paraba de llamarnos para que diéramos nuestra localización exacta, porque el pobre taxista estaba dando vueltas y no nos encontraba… Pero diéramos la localización que diésemos, el taxista no nos veía. Estábamos en el mismo sitio que él, pero no nos veía. Nos pusimos en un sitio altamente visible y nada de nada. Hasta que al final, nos dieron a nosotros, su descripción y le vimos enseguida. Cuando le dijimos que éramos nosotros, se quedó perplejo y dijo: “Ya os había visto antes pero es que me dijeron que era un grupo de “extranjeros”.”

Él iba a todos los grupos de franceses, alemanes y demás y les preguntaba: “¿Sois vosotros…?” y le decían que no. No se le ocurrió acercarse a nosotros. Para él, como para mucha gente, un grupo con gente africana, o hindú o pakistaní era un grupo de inmigrantes, no de extranjeros.

En la realidad social, las etiquetas para los que cambian de país, se dividen en dos. La de “inmigrante” y la de “extranjero”. Según el diccionario, el inmigrante es el extranjero que llega para quedarse. Todo inmigrante es extranjero pero no todo extranjero es inmigrante.
Pero ¿es inmigrante un francés que viene a vivir a España? ¿Es extranjero un guineano que está de turismo en Alemania? Pues no. En efecto la realidad social ha hecho su propia definición de estos términos tan simples y los ha reducido a la condición personal de cada uno. Los términos se adjudican en función del lugar de procedencia del que cambia de país. Los extranjeros son los que vienen de la Unión Europea sea o no sea de turismo y los inmigrantes son los que vienen de los países de economía inestable, aquellos que a veces se catalogan de “países subdesarrollados”. Definiciones clasistas, que vienen basadas en las informaciones de pobreza infinita que difunden los medios de comunicación y la imagen que dan de los que vienen de los países del sur.

Es inmigrante el senegalés, el camerunés, el guineano, el maliense, el togolés, el ecuatoriano, el beninés, el paquistaní, el peruano, el colombiano, el marroquí… y es extranjero el francés, el inglés, el alemán, el americano… Hemos llegado a tales niveles, que la cosa incluso a veces, ya no es de raza sino por la pena que da cada uno. El inmigrante da más pena que el extranjero.

Inconscientemente, clasificamos y etiquetamos. La palabra “inmigrante” ahora se ha vuelto tan negativa, que brota y sale de las bocas cual insulto, de manera perversa y despreciativa. Y se distingue, se califica, se etiqueta, se cataloga despectivamente y de manera ofensiva según las necesidades del país de acogida. Porque si un negro es rico, inmediatamente adquiere carácter distinguido de "extranjero" como si de un título de un ilustre linajudo y noble aristócrata se tratase. Por esto Eto’o no es un inmigrante, pero sí lo es cualquier otro camerunés que no tiene un alto nivel de vida.

La palabra “inmigrante” ha adquirido unas connotaciones peyorativas, aunque la mayoría de los inmigrantes este con la espalda curvada trabajando en los campos de cultivos, haciendo trabajos que nadie quiere hacer, mientras que los que denominan "extranjeros" se divierten, cada cual a su manera: museos, paseos, sangría y juergas. Muchos muy cívicos y educados, otros no, pero como en todos los sitios. Vale que estos extranjeros de países ricos contribuyan en la economía como una exportación de servicios españoles, factor positivo para el PIB. ¡Vale! Pero es que los inmigrantes de países pobres hacen eficiente la economía española permitiéndole producir y consumir, más, a bajo coste. Pero a pesar de todo, su puesto en el PIB tiene más carácter de importación.

El PIB. Indicador imperfecto, Producto Interior Bruto.

PIB = C + I + G + X – M

Con C de consumo, I de inversiones privadas, G como gasto público en bienes y servicios, X de exportación e M de importación.

Pero según la BAE, el diccionario de este blog, El PIB es el Plan de Incremento de Bienestar.

PIB = Convivencia + Información + Generosidad + eXpresión – inMoralidad.

Pero qué pena que para mucha gente, el PIB sea:

PIB = Capitalismo + Individualismo + Gastar + eXtranjeros – inMigrantes.

Así va el mundo. No se gana nada con codicia, individualismo, egocéntrico y despreciando a unos grupos sociales. El crecimiento real viene basado en una buena convivencia, respectándonos con generosidad, inmigrantes, autóctonos y extranjeros; Con una información real, una sociedad de libre expresión y mucha, mucha moralidad.

El Plan de Incremento de Bienestar es lo que nosotros queremos que sea. Pero tenemos que cambiar cuanto antes la definición que le damos a algún que otro concepto.
¿Inmigrante y extranjero? Lo importante no es como identificamos a la gente, sino como los vemos.

Inmigrante y extranjero.

El enfoque social de unos, parece más importante, y el de otros oscuro y triste. Pero, que los que miran y disfrutan dejen de murmurar, de calumniar, de difamar y de desacreditar. Porque entre el alemán que viene a gastar su dinero, y el senegalés que trabaja con sus manos ásperas y duras y con horario extenuante, sólo hay una diferencia. La aportación de uno parece más importante que la del otro. Pero en el fondo...

... El merito moral es el mismo.

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HOMO HOMINI ...

2010-12-16T17:50:00.007+01:00

Amigo,

Te vas otra vez a tus raíces y me da envidia porque sé que te lo pasarás muy bien. He leído mil veces tu carta y ya me sé de memoria todas tus dudas, aunque las tenía muy dentro de mí, porque hace tiempo que ya vamos hablando de esto.

Me alegré al leer que te ibas a casa a ver a tu gente, dejando atrás esa Europa tan fría con ese invierno tan crudo. Pero se me paró el corazón cuando leí que les querías contar lo tuyo. Me dolió todo el dolor que llevas dentro de ti por el miedo que tienes al rechazo de los que quieres. Y me dio rabia que gente como tú sufren por cosas que no han escogido. Vi tu miedo, vi tus temores, leí tu aprehensión. Te conozco demasiado bien e incluso sé que te temblaba el pulso cuando me lo escribías. Nerviosismo e ansiedad de cuando sabes que no puedes rehusar más un momento que cada vez se hace más presente, ante las preguntas de tus parientes.
Y te imaginé delante de tu madre, con el corazón latiendo a mil, las manos sudorosas, y un poco mareado, intentando buscar las palabras exactas para decirle que eres homosexual.

Sé que llorabas cuando escribías que seguro que tu madre te rechazará y me sabe mal porque no quiero que pases por un trago tan duro. Tu madre seguramente te entenderá. Pero, ¿Y los demás? A lo mejor no se lo tomarán bien. No porque sean raros o intransigentes, sino simplemente que en nuestras tierras, aún no hemos llegado a este nivel. En momentos como estos, me da rabia que nuestros países no sean tan evolucionados como los países europeos, que nuestra gente no tenga la apertura de mente que tienen aquí y que vean los homosexuales como endriagos cuando aquí es lo más normal del mundo.

Yo sé lo que tú has sufrido. Me conozco todas tus batallas internas. Sé que te fuiste de allí entre otras cosas, para ser más libre y vivir plenamente tu libertad sexual, pero también sé que por mucho que huyas del momento, siempre, tal un boomerang, acabará volviendo.
Y me apena que tengas que sufrir por una cosa que no es una monstruosidad, ni es un horror. Tú eres una persona maravillosa, una de las mejores que conozco, un chico encantador. Y me enciendo cuando pienso que después de todas tus luchas internas, noviazgos fracasados con chicas y pose híper masculina, por una vez que por fin te has liberado, ahora te vuelvas a encerrar porque te vayan a juzgar.

Sé que después de muchos años en Europa rodeado de amigos que jamás te han cuestionado nada, te piensas que eres más fuerte mentalmente.Sé que nosotros ya estamos un poco europeanizados por tanta libertad y que ahora nos dejamos guiar por el “no quiero mentir” “Yo voy con la verdad” “Soy libre de decir…”, cuando antes pensábamos diferente. Pero creo que todos tus temores están guardados allí, en ti y que saldrán a flote con cualquier reproche mudo, o cualquier mirada crítica.
Por esto quiero que pienses por qué a estas alturas, sientes la necesidad de gritar a todos tu condición sexual. ¿Es por ti? ¿Es por tu madre? ¿Es por tu pareja? ¿Es porque lo necesitas o porque los demás lo quieren saber? Si crees que tienes que decirlo, pues dilo. Pero piénsalo bien porque no tienes ninguna obligación moral de hacerlo. Conmigo no juzgaste necesaria sentarme para decírmelo. Te esperaste a qué te lo preguntará y escogiste confirmármelo, igual que has hecho con todos tus amigos europeos. Piénsalo primero, porque después no podrás volver atrás. Y a lo mejor son duros contigo. Y me da pena porque sufrirás, y sufrirás porque te juzgarán por una cosa que ellos no controlan o no entienden.

Tampoco pienso que sea patético “no decir nada”, como escribías en tu carta. Tu madre es mayor y tú ya no vives allí. La única persona que tiene que importar a la hora de confesarlo todo a toda tu familia, es tu madre. Tienes que valorar lo que pensará ella, o como le sentará a ella.
Tu madre que te ha criado ella sola. Tú eres su único hijo, su hijo prodigio. Es en ti en quien piensa en la soledad de su casa, desde tierras lejanas. Ella que intenta siempre que sus dolores físicos y sus problemas no se noten en su tono de voz, cuando habla contigo por teléfono. Tú eres su vitalidad, su orgullo, eres su vanidad. Es en ti quien piensa cuando llora, en la intimidad, la distancia que os separa. Es de ti que habla cuando entrecierra los ojos por su sonrisa petulante. Es a ti a quien cuelga las medallas cuando explica todos sus logros, incluso los más mínimos. Es a ti en quien piensa cuando oye cualquier noticia de alguna catástrofe en alguna parte del mundo. Tú eres su dignidad, su alegría, eres su satisfacción Y sé que ella sufrirá por ti, igual que sufro yo al pensar en lo que dirán los otros al saber que eres homosexual.

Hay cosas que no escogemos, pero tampoco podemos hacer nada contra la ignorancia de los que no entienden que alguien sea homosexual y más si son de países como los nuestros. Estoy segura que el tiempo y los años modernizarán nuestras sociedades. Europa también era así hace tiempo e incluso tristemente hay gente hoy en día en Europa que parecen ser de nuestros países, atrasados en este aspecto.

No soporto la idea de pensar que estarás solo. Aunque sé cómo o cuánto debes necesitar el hecho de decirlo o reconocerlo públicamente. Egoísmo europeo que antepone lo que quieres tú a todo lo demás. Buscas tu libertad y huir de mentiras simples ante preguntas incomodas, pero nuestras sociedades no están preparadas. Supongo que todas las sociedades necesitan su proceso para llegar al nivel de las europeas. Pero es una pena que nuestros países condenen la homosexualidad o lo vean como algo antinatural.
Es triste que ni hayas robado, que ni hayas matado pero que tengas que esconder algo tan consustancial y tan simple.
En mi opinión de amiga, creo que la que tiene que importar para tomar esta decisión es tu madre. Es la que siempre ha estado allí, aunque desde lejos. Es la única que tienes de verdad, antes que tu querida pareja, antes que yo… Aunque yo te quiero un montón.

Hagas lo que hagas, yo estoy aquí, siempre para lo que sea. Yo sé y tú sabes que hay cosas que no podemos escoger. Nacemos y punto. Y recuerda que hagas lo que hagas, será lo correcto. Ya sé que es una frase de blancos, pero cuela.Quiero decirte que te echo de menos, tal como se echan de menos a los buenos amigos y a las personas excepcionales como tú.

Un beso muy fuerte.
Tu amiga.
Siempre tuya, Yaïvi.

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VISCA CATALUNYA !

2010-12-16T01:32:00.009+01:00

Porto molt poc temps en Europa i encara que hi hagin hagut coses que em van costar, en vaig aprendre unes altres a gran velocitat. Visc a Catalunya, un bonic país, situat just a sobre dels Aires Valencians, al sud-est del País Basc, a sota dels alts i freds Pirineus y mig circumval•lat pel mar mediterrani.

He vist moltes coses per la televisió, he llegit moltes coses als diaris i la tafanera que sóc ja se n’ha enterrat de totes les mogudes i de tot el que passa aquí a Espanya. Sé que moltes regions espanyoles estan molestes pel patriotisme català. Però per què?
Els catalans son patriòtics. Defensen la seva terra, defensen la seva llengua, defensen la seva cultura, defensen allò que és seu. Però moltes vegades, les informacions que arriben son mal interpretades i això gènera odi regional.

Jo admiro el patriotisme català.

Admiro que un català digui que s’ha de parlar català. Admiro els catalans per fer de Catalunya una nació, un país. Admiro els catalans que prevalen, abans que tot, lo seu. Admiro els catalans que fora de les seves terres, s’encenen quan algú parla malament de la seva gent. Admiro els catalans que son catalans, patriotes fins el final. Catalans que estimen la seva terra, catalans que estimen la seva llar, catalans que estimen el seu menjar, catalans que estimen la seva gent.
Admiro tot això perquè jo he descobert el que és realment el patriotisme aquí a Catalunya i m’agrada. Un sentiment net i pur que neix des de molt endins. Jo ni sabia que alguna cosa així existia. I nosaltres, pobres dahomeensos, que ens pensàvem que ser patriòtic era saber una estrofa del himne nacional.
Admiro el patriotisme català i penso que si els africans, fóssim més catalans, la nostra història avui, seria una altre. Nosaltres no som tan patriòtics. Mai ho hem estat amb tanta consciencia. Ens hem deixat sempre regir per les lleis dels blancs.

En la nostre Història, la del Dahomey, va haver una època en la que les nostres llengües vernacles estaven prohibides i es castigaven als que les parlaven a l’escola. Entenc que era o és una metodologia pedagògica sana, per a inculcar-nos l’ idioma dels blancs considerat oficial. Però calia deixar els nostres de banda? I molta gent renega de les seves pròpies llengües o dialectes perquè és més “chic” parlar francès o qualsevol altre idioma de blancs. Com ha de ser “chic”? si ens coneixem tots i sabem en quines condicions penoses vivim.

La falta de patriotisme ja era evident en l’època dels colons. Com vàrem poder no lluitar per defensar les nostres terres? Com vàrem poder no lluitar per defensar les nostres riqueses? Com vàrem poder no lluitar per la nostra autonomia, la nostra cultura, els nostres drets...? I lo pitjor és que desprès de tot això ens vanem de gaudir de les pràctiques europees. Què passa? Es que tenim orxata en les venes? Els negres, som massa conformistes. Encara que en el país de les amazones, en el antic Dahomey, hi va haver un rei, el rei Behanzin, un dels únics reis nacionalistes que va dir “No” a tot.

No a la entrada de colons.
No al robatori de les nostres terres.
No al maltractament infligit a la nostra gent.
No a la venta d’esclaus.

Els hi va dir als colons, que ja teníem les nostres lleis, les nostres costums, que ja vivíem en harmonia i que no necessitàvem ni fusells, ni pintes, ni miralls a canvi d’homes esclaus. Behanzin va haver de lluitar amb un exèrcit de dones, les amazones del Dahomey per recuperar allò que era nostre. Ràpidament el van capturar, deportar i empresonar fora del seu propi país. Behanzin va morir exiliat. I crido. Amb quin dret van venir aquells francesos als feliços poblets, apropiant-se de tot amb l’excusa de la falta de civilització?!
I igual que aquell rei, van haver-hi molts altres patriotes, anteriors i posteriors lluitant sols contra tot. Ja ho va dir Behanzin. “Es realment victoriós, l’home que s’ha quedat sol, però que segueix lluitant en el seu cor..” Recordem Thomas Sankara, El hadj Omar, Soundjata Keïta, Samori Touré, Bio Guerra, Lumumba, El Saddath, i com no, Mandela.
Grans noms de grans homes. Lluitadors patriòtics, als que s’han d’afegir grans escriptors que en un intent de inculcar-nos una mica de patriotisme ens explicaven les històries de lluitadors com “Bakayoko” del llibre “Les bouts de bois de Dieu” de Sembène Ousmane. Quantes vam sospirar per Bakayoko? Quants vam sentir ràbia al llegir aquella bufetada magistral que va propinar Dejean, el cap blanc al nostre Bakayoko? Però aquesta ràbia se n’anava tancant la tapa d’aquell llibre. Orxata és el que tenim a les venes. Orxata o suc de carbassó. Es que sinó, no ho entenc. On és aquest sentiment de furor i de santa còlera que tenien les amazones? On són aquests ànims de patriotisme?

Si hi hagués hagut més “Bakayoko” o més reis com aquell rei nacionalista o si tots nosaltres africans ens deixéssim envair per aquest sentiment català, les nostres fronteres no serien avui unes línies rectes i antinaturals, marcades amb regle i els nostres països repartits com llaminadures sense cap vot nostre.
Mai hem defensat el nostre idioma. Mai hem defensat les nostres riqueses i seguim sent pobres, tot i que subministrem matèries primeres a molts països. Mai hem defensat res. Ja ens va bé viure amb les costums dels altres, deixant de banda les nostres que van desapareixent poc a poc. Només ens enorgullim de noms de grans patriotes africans, i el nostre orgull es queda en un patètic orgull.

El africans hauríem de ser més catalans.

No conec en profunditat la història de Catalunya, però estic segura de que qui defensa la seva terra, ho fa perquè en algun moment, el van privar dels seus drets com a propietari d’aquesta terra o d’allò que és seu.
Jo admiro el patriotisme català.

I es que quan has provat el pa amb tomàquet i la crema catalana, quan ja has vist les valls verdes del nord de Catalunya, la amabilitat de les avies catalanes i el riure català que porta impregnat calor, presència, tenacitat i una mica de tossuderia, doncs només et queda inflar el teu pulmó i cridar “Visca Catalunya !”.

Tant de bo fóssim tots així de patriòtics. Jo admiro el patriotisme català.

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LOS WESTERNUNIONEADOS.

2010-12-14T05:00:00.013+01:00

Hay un viejo adagio africano que dice que: “Él que come huevo, no sabe que a la gallina le duele el culo” queriendo decir que cuando disfrutamos de las cosas, muchas veces no nos paramos a pensar lo que le habrá costado al que las produce.

Todo el mundo se piensa que los principales problemas de los inmigrantes son la integración, la lengua, el cambio de ambiente, el cambio de valores, el individualismo… Lo que no sabe la gente es que los inmigrantes se topan con un problema mayor: los "Westerunioneados".
En efecto, él que cambia de país se convierte en una Ong, un banco de devisas para su gente. Y muchos, unos por pena y otros por una cuestión de ética y de honor envían dinero por encima de sus posibilidades privándose ellos, de todo.

El problema, como siempre, se basa en la visión que tenemos todos de Europa. El país de los blancos es un país de ricos. Y cualquiera que llega a vivir en el, se hace rico. Aritmética pura. Los amigos y familiares que se han quedado al país se imaginan la vida del que se ha marchado y le ven rodeado de lujos, de luces, enjoyado en condiciones riquísimas y no paran de pedirle ayuda.
Y teniendo en cuenta que las familias africanas son extensas y que siempre hay una tía o un primo por conocer, las ayudas son diversas: ayuda para la escolaridad de algún hermanastro, ayuda para el entierro de alguna tía, ayuda para pagar una deuda colosal, ayuda para gastos de hospital de algún tío enfermo… Ayuda para cosas que sólo se solucionan con dinero. Y el pobre inmigrante que sufre para subsistir día tras día en Europa, se sacrifica para el bautizo de su primo lejano, pasa frío rehusando encender la calefacción, para ahorrar para la boda de su prima. Se priva de todo. No se compra ropa, no sale, gasta lo mínimo para mandar dinero a casa. Se vuelve el único sustento de toda una gran y larga familia que no le entiende cuando dice que “Europa es difícil”.

Y algunos se aprovechan. Cada vez que llaman, se oye “llevamos días sin nada de comer”, “los niños no comen pero te quieren un montón” “Déjalo hermano, no pienses en nosotros” "¿Qué es la pobreza comparada con nuestra dignidad?... Frases calculadas y medidas por expertos chantajistas que viven encerrados en un mundo limitado y corto de luces, en el que el pensamiento básico es que si vives en Europa, tienes dinero. Incluso a veces son los propios familiares que presionan. Y otros dicen “ayúdame a ir a Europa” sin imaginar la imposibilidad y la dificultad del hecho. La cosa a veces incluso va más allá y roza lo ridículo cuando algunos primos o amigos, piden objetos carísimos, que ni el inmigrante se puede permitir: cámaras de ultimísima generación, ordenadores ultramodernos y recién salidos al mercados, ropa de marcas caras, móviles inteligentes… Piden de todo. Se saben incluso los nombres de los aparatos antes de que salgan al mercado.

Todo esto también viene provocado por la imagen que se dan algunos, que viven en pésimas condiciones en Europa y que sin embargo, al volver a África, gastan lo poco que tienen y viven a todo lujo, con cochazos, invitando a todo dios a una ronda, repartiendo billetes a diestro y siniestro, caricaturizando una imagen de un inmigrante que se ha hecho rico en el país de los blancos y de “me he ido sin nada y he vuelto con todo”. Así se siente adorado. Todo el mundo le alaba por rico. Se siente admirado pero entra en un bucle del que no puede salir y en el que no puede parar de gastar para no defraudar a sus fans interesados. Y la gente se piensa que todos los inmigrantes viven bien y piden y piden y no paran de pedir sin pararse a pensar lo que le cuesta al otro conseguir el dinero.

Y el inmigrante no para de mandar remesas, una tras la otra, y más y más…

Cuando estás lejos, todo te parece más grave. Vives en alarma constante de perder a la gente que quieres, de no volverlos a ver y ya no puedes dormir cuando te dicen que alguien está enfermo. Y no descansas hasta mandar todo lo que tienes de ahorro para los gastos de enfermedad aunque te digan que sólo tiene un simple catarro. Te sabe mal que uno no vaya a la escuela por falta de medios, porque ya has aprendido en Europa que la educación es la base de todo. Te sabe mal que la familia de tu tío no tenga nada... Te sabe mal todo y al estar lejos todo te parece más grave.
El inmigrante es la persona menos egoísta que se puede conocer. No puede pensar en sí-mismo y se sacrifica por todos los suyos. Envía la mitad de lo que gana porque le sabe mal que su gente sufra. Se convierte en una Ong por su pobre corazón que sufre por todos los demás, simplemente porque no les ve. Y esto le imposibilita a él avanzar o ahorrar para vivir mejor.

En los países africanos, los “westernunioneados” son los que viven de remesas que les mandan sus familiares que residen en los países del norte. Muchos valoran el hecho de recibir ayuda del exterior pero muchos otros se apalancan en su nueva carrera de westerunioneado y viven muy bien, a costa de otros que viven en la más casta de las posibilidades. Todo de gente que comen huevo sin saber que a la gallina le duele lo suyo ponerlos. Chupan del pobre inmigrante sin saber todo lo que le cuesta ganar su dinero en una sociedad que no es lo que muchos nos pensamos que es. Algunas veces, hay algún familiar generalmente las madres como la mía que siempre dice: "Hija, por mí no te preocupes, que yo estoy en mi tierra y de hambre no me moriré."

Muchos se sacrifican enormemente sin pensar en volver atrás, porque significaría fracasar y ser la vergüenza de la familia. Y lo más grave es que no habrá ayuda ni sostén moral de nadie porque nadie entenderá que haya vuelto. Comportamiento injusto hacía alguien que antepone toda su gente, a él mismo.

Sufres allí y sufres aquí.

Decididamente, no hay reposo en la necesidad.

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QUERIDA RUTH.

2010-12-06T01:00:00.008+01:00

Querida Ruth,

Recibo hoy tu carta después de casi diez años sin saber nada de ti. La última vez que nos vimos tú eras una joven muchacha sudanesa perdida en Egipto y con la esperanza de que el ACNUR te diera el estatus de refugiada y tuvieras por tanto el derecho y los medios de reasentarte en los Estados Unidos. Hoy eres una mujer hecha y derecha, con un par de niñas y un divorcio a tus espaldas... y con un claro sentimiento de desilusión que salta a los ojos.

Recuerdo que en aquellos días cairotas en los que hablábamos sobre el futuro, tú nunca me creíste cuando te dije que el “mundo civilizado” era bastante diferente del que veías en las películas. Tanto tú como tus amigos os creíais todo lo que salía en la maldita pantalla. Ni todo el mundo tiene una casa, ni un jardín maravilloso, ni se atan los perros con longaniza. No te esperabas que en medio de tanto adelanto tecnológico y tanta opulencia pudieras encontrar tanta pobreza y tanta falta de solidaridad en aquella tierra de promisión. Ni que decir tiene, que nunca comprendiste el porqué de mi escepticismo. Ahora puedes ver claramente lo que en aquel tiempo te resultaba indescifrable y no te duelen prendas ahora en reconocer tu error de cálculo.

En aquellos días, recuerdo cuando te dije (y todavía lo mantengo) que si tuviera que ser pobre, preferiría serlo en África mejor que en Europa o los Estados Unidos. En África, cuántas veces lo he podido ver, siempre puedes recurrir a un pariente, un primo, un allegado que conoces sólo de nombre, alguien de tu tribu o de tu región... en el primer mundo cuando se trata de “problemas económicos” de la parentela es casi un tabú estar más de dos días acogido en la casa de alguien, parece como si uno molestara. En la cultura que me vio nacer, tan diferente de la tuya , la pobreza es mucho más vergonzante, se sufre en silencio intentando aparentar lo más posible para no dar pie a comentarios hirientes o humillantes en el vecindario o la familia. La pobreza en África es más fácil de sobrellevar porque es más compartida y puedes encontrar más fácilmente alguien que te ayude en tus estrecheces. Esa frialdad y esa soledad de un mundo profundamente individualista es la que has encontrado todos estos años en esa sociedad que tanto ansiabas conocer.

Las historias que me cuentas de estos años pasados me suenan a aquella canción de los años 70 que hablaba de “Gigi L'Amoroso”, aquel play-boy italiano que salió de su pueblo queriendo comerse el mundo y volvió de los Estados Unidos como un fracasado y con el rabo entre las piernas. Salvando las distancias, lógicamente, en tus palabras encuentro también no sólo la desilusión ante una realidad tan materialista y tan inhumana, sino también la profunda sensación de verte prisionera en ese país de adopción ya que estás ahora rodeada de parientes que llegaron poco a poco después de ti como en un goteo de burocracias y de suerte y que son ahora para ti un lastre ya que te impiden volver a esa África a la que es obvio, echas terriblemente de menos...

Te creo, Ruth, sé que ahora que has visto el otro lado del mundo te mueres por volver a tus orígenes y poder mostrarle a tus hijas paisajes y rostros que les serán completamente desconocidos e incluso inescrutables. Ojalá que lo consigas, ojalá que puedas dar el paso y volver a África para servir a tu gente. Ojalá que un día la visión de ese mango al lado de la casa de tus padres, de ese atardecer en la sabana o la melodía de un orgulloso pastor dinka que elogia la majestuosidad de su rebaño sean capaz de borrar para siempre la nostálgica y profunda tristeza de tus ojos.

Escrito por Alberto Eisman, autor del Blog "En Clave de África": http://blogs.periodistadigital.com/enclavedeafrica.php

Gracias Alberto

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LOS QUE NO CUENTAN.

2010-11-29T15:03:00.007+01:00

Esta imagen de arriba, es la Carta de Presentación de una asignatura de proyectos gratuitos de arquitectura para África; Asignatura impartida por mi amigo Víctor, profesor de Urbanismo y Proyectos. La carta de presentación de la asignatura muestra un mapa de la distribución de iluminación nocturna de la tierra, con unas imágenes que dejan intuir que la idea es construir en África donde Víctor ya ha hecho varios proyectos como la rehabilitación del hospital de Bolondo, la escuela Doce de Octubre de Malabo, una guardería en Velingara, Senegal y muchos más…
Víctor es sencillo, leal hasta al final, muy generoso sentimentalmente a la vez que empático con los demás. Riquezas humanas, riqueza humana. Perspicaz, astuto e ingenioso, Víctor tiene un poder de convocatoria brutal y siempre que puede, pone su granito de arena para ayudar a los demás. Enamorado de África y de Senegal por lazos sentimentales, se curró este bonito póster de arriba para su asignatura.

Me gusta ver que en este país hay gente como Víctor, gente como vosotros, que vive África muy a dentro. Me gusta ver que en España hay mucha gente enamorada del continente negro, gente que sabe que los seres humanos, son seres humanos, más allá de su procedencia.

África latiente, la África real, África nuestra.

Pero como era de esperar de un ser ingenioso, el póster de Víctor tiene una trampa. Tan claro y tan evidente y sin embargo no salta a la vista. Mucha gente no lo ve. Sí, el póster de arriba tiene algo raro. Muy pocos lo adivinan. Mucha gente ha mirado este cartel y no ha notado nada. Ni haciendo "Click" en la imagen y engrandeciendola, lo ven. Nada de nada. Igual que muchos lo estarán mirando ahora, devanándose los sesos sin llegar a ver qué tiene esta imagen. ¿Qué tiene de raro? Un mapa de la iluminación nocturna del mundo y dos imágenes abajo.

¿Qué será?

Pues tan sencillo como real. En el Póster de arriba, no sale África. En su determinación de sensibilización, Víctor ha eliminado África del mapa y sin embargo mucha gente no lo nota.

África no existe.

Y lo digo sin rabia, sin profundidad de sentimiento y sin ninguna nota de rencor. Es así de simple. África nunca cuenta y mucha gente ni se da cuenta.

África está ausente, ausente en las noticias. No tiene ninguna presencia en casi ningún organismo internacional, y no porque no participe, sino porque los medios de comunicación no le dan voz. África está ausente en la educación, cuando los alumnos se saben la guerra de Independencia de los Estados Unidos y desconocen la existencia de los genocidios en Rwanda. África ausente en la crisis económica mundial, ausente en la toma de decisiones de los países sobre el mundo. África con una imagen de evolución cero y de incapacidad de autonomía y de impulsión, a pesar de tantos años de ayuda económica. Un continente que no tiene la implicación de los países influyentes a pesar de su dudosa democracia y de sus gobiernos corruptos. África no existe porque no es ninguna potencia peligrosa, ni tiene recursos económicos. Es tan poco el interés, que mucha gente sería incapaz de ubicar el 30% de países del continente. Es tan poco el interés que aunque no esté el continente, hay gente que no se da cuenta. Hay otros que se dan cuenta, pero pasados unos segundos tirando a minutos.

África ignorada, África olvidada, África ausente en nuestra mente.

Continente rico del suelo por abajo, pobre desde el suelo hacia arriba y proveedor de materias primas, aunque parece que no tiene nada que aportar al Mundo. Un continente del que se sabe poco, muy poco, pero que contiene una riqueza cultural y tradicional, con sus más de 2000 tribus, su geografía, su Historia, sus ríos, sus montañas, su población… África, como cualquier otro continente. Enseñad la imagen y veréis que mucha gente no se da cuenta. Y no es una ilusión óptica, es simplemente que África no cuenta.

Y me viene a la cabeza, aquella cita que decía: “Dios, cuando el rey de los judíos te persiga y Europa y América del Norte niegan tu existencia, recuerda que tienes un sitio no sólo en Egipto, sino en todos los barrios de África…Cuando Europa y América te fallen y olviden a África, recuerda que África es un lugar de refugio…”

África es la vecina ignorada, un continente mucho más cerca que otros, y sin embargo desconocido e inexistente en nuestra vida cuotidiana, inexistente en nuestra mente. Un continente poco conocido, que requiere nuestra mirada.

¿Qué habrá que hacer? A lo mejor hay que empezar por allí, igual que lo hizo Víctor.

La imagen real es la de abajo.

Página de Víctor: http://novesinfraestructures.wordpress.com/
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PORQUE ESTO ES ÁFRICA

2010-11-22T13:27:00.022+01:00

Nos hemos pasado media vida, con informaciones distintas de diversas fuentes y de diversos países. Y estas informaciones hacen que cada uno tenga su opinión respeto a las realidades de los otros países.
En África, la visión que tenemos de Europa, es la que nos dejan entrever y otear en las series importadas, los documentales, las películas; lo que leemos en los libros, lo que nos explican los que han emigrado... Somos influenciables. Y por esto muchos africanos, ven Europa como un El dorado, un país de luz, un panorama de montañas verdes que se perfilan al horizonte, gente bien vestida, destilando bienestar. Aunque muchas veces la información está censurada, porque nunca vemos a gente fumando o escenas de cama, lo que nos llega es una Europa rica y atrayente.
Yo siempre había pensado que aquí, en Europa, la idea que se tenía de África era la de nuestra realidad diaria; África agobiante, con sus motos, sus aire contaminando, sus mercados ruidosos, sus sonrisas, sus telas multicolores…

Pero me equivoqué.

Una vez, desde mi sofá europeo haciendo zapping, vi un documental sobre África. Me quede pasmada al ver a niños medio muertos de hambre con moscas alrededor, la barriga hinchada, enfermos de Kwashiorkor y otros, raquíticos llorando con un hilito de voz aguda y rara. Me quede helada, con el ceño fruncido ante la cantidad impresionante de basura, montaña y montaña de mierda, con gente alrededor en la más natural de las rutinas. Niñas acuclilladas con las manos en el mentón, perdidas en su pensamiento, sin inocencia. Me quede horrorizada viendo mercados pobres y color tierra, con mujeres tristes et hombres cargados, todos vestidos de harapos, pueblos con casas de tierra batida, y niños con tapa-rabos. Me emocioné al ver a hombres viejos cargados como mulas tirando de vacas o de asnos famélicos. No vi ninguna estructura, nada. Me dolió el corazón al pensar que aún había gente que vivía así en África, gente que vive en condiciones horribles y nefastas en todo un país.

Me dolió y esperé que toda esta gente, pudiera tener ayuda humanitaria y me desconecté de las imágenes pensando si alguna vez toda esta gente saldría de esta pobreza. Y de repente me quede de cuadro y volví a la realidad. La voz en off, con un deje de pena de aflicción y de amargura, con un tono lloroso y lavado por el padecimiento, dijo el nombre de mi país. Dijo que era mi país. ¿Mí país? Esto no era mi país.

¿Dónde están las imágenes de mi ciudad? ¿Y las de mi pueblo? ¿Dónde están las calles y los caminos asfaltados que recorría yo cada día para ir a la escuela? ¿Dónde? ¿Dónde están los hombres con prisa en sus motos, mujeres con sus coches y sus trajes de mil colores y dibujos extravagantes? ¿Dónde está nuestra dignidad? Este no era mi país. ¿Dónde están los mercados en ebulición? ¿Y los niños vestidos a la última moda semejante a la de los negros americanos de principio del siglo pasado? Este estilo que para nosotros es todo un derroche de glamour y de finura. ¿Dónde están los niños mofletudos y con un gorgojeo anticipando un chorro de voz ligado a la buena alimentación a base de maíz, garbanzos, arroz, soja, leche en polvo, peces ahumados y cáscaras de huevos? ¿Dónde están los edificios horteras con sus señales luminosas? ¿Y esas calles con ambiente que cada noche zumban de ruido de la muchedumbre? Y, vale que los pueblos no sean como las ciudades, pero es que este no era mi país, En los pueblos pobres del Dahomey, la gente sonríe. ¿De dónde habían sacado estos vertederos que eran hectáreas enteras de mierda?. Este no era mi país.

Me quedé sorprendida preguntándome porque ponían esas imágenes y no las otras, las de la gente en su rutina de cada día, yendo a trabajar, de fiesta como cada noche en Cotonou, imágenes de los locales llenos a rebosar de gente bebiendo y charlando como en los bares de la Gran Vía. ¿Por qué estas, que no dejan entrever ni un atisbo de modernización o de avance social, sino una vida de pobreza infinita y sin ningún futuro? Esto no era mi país. Yo jamás había pasado por aquellos sitios que veía en la pantalla. Y anda que no me he repasado los diversos rincones de mi tierra.

Mi país no es el país de los niños raquíticos. Y el Kwashiorkor ya ni entra en nuestro vocabulario. Tenemos centros comerciales, tenemos escuelas, tenemos gente que se viste con pantalón y camisa, mujeres con minifalda y cinturones a juego, peluquerías llenas, tenemos buses, tenemos taxi –motos, tenemos servicio de agua y electricidad, tenemos sedes gubernamentales, desfiles de moda, festivales de cine y de teatro, bancos... Y perdonen que enumere cosas tan banales pero es que en el documental, no salía nada de esto. Tenemos todo esto, aunque no tan moderno tecnológicamente, como aquí. Claro. Pero en aquel documental sólo salía una imagen de un África triste, irreconocible para los propios africanos. Un África no sólo pobre, sino acabada y aplastada bajo el peso de las enfermedades virulentas y de la pobreza enfermiza.
Y esto me llenó de rabia.

Pensé que a lo mejor ponían estas imágenes para incitar a las Ong’s o a la sensibilidad de la gente para que donen para las ayudas humanitarias, pero no se me alivió la rabia. Pensé que así, a lo mejor era la única manera que tenían de sensibilizar a la gente de aquí de que había mucho que hacer en África, pero no se me alivio la rabia. Pensé que a lo mejor esto existía realmente en mi país, pero no se me alivio la rabia. Pensé, reflexioné, medité, cavilé, consideré, razoné pero no se me alivió la rabia. Un sentimiento de furor sordo que me subió desde el más profundo de mis entrañas, como cuando te mienten y lo sabes, como cuando no puedes hacer nada para responder a un insulto humillante. Es que mi país no es así. ¿Qué necesidad hay de dejar todo un país reducida a esta imagen? Todo un continente minimizado a esto. Tiene que haber otras maneras de sensibilizar... ¿Qué pasa? ¿Los que ayudan o apadrinan no lo harían si no vieran imagenes de este tipo?

Es que por muchas razones que le pusiera para poder justificar aquel documental, no conseguía que se me fuera a rabia y el enojo. Y me acorde de CAD PRODUCTIONS con su documental sobre la inmigración, cuando Phillipe me dijo que ellos querían sensibilizar a la gente frente al problema de la inmigración y no con los mismos documentales de siempre en los que se ven a negros en pateras, con la boca seca o trabajando en los campos de cultivo, sino una imagen diferente porque “hay gente que viene aquí y vive, trabaja, cotiza y tiene una vida como los de aquí”.¿Por qué no hacen como los de CAD, un documental diferente sobre los países africanos con nuestra realidad de cada día?, para que cualquiera que se vaya a África no se espere moscas, para que cualquiera que vea un africano, no se piense que es otro “muerto de hambre” que viene de la selva Botswana o de una tribu con tapa-rabos y moscas. En África hay gente que vive, no sólo hay pobreza también hay riqueza. Sólo se relaciona África con muerte, enfermedades, pobreza, decadencia, guerra…

En África hay pobreza, hay enfermedades y hay gente que no tiene nada y que vive con muchas carencias. Ya ni hablemos de los países en guerra o de los que han sufridos conflictos sin fín. Es verdad e irrefutable. Pero también hay otras cosas. Hay un montón de gente que duerme en camas con colchones, que se levantan cada día con el despertador radiofónico, que se ducha con agua potable y que coge su coche, o moto, para ir a trabajar. Gente que tiene una vida, una segunda residencia para las comilonas de los domingos, con su familia y su perro. Gente como mi vecino, mi vecina, mis profesores, mis amigos, la gente de aquel barrio, los de allí, y este, y este otro… Gente corriente, limpia, feliz, que se lava cada día y que come cada día. Lo que no es normal es que en pleno 2010, aún haya gente que se pregunta si en África hay Universidades, si hay escuelas, si tenemos televisores, si hay electricidad, si hay Internet...

Y me acordé de que a veces en mi ciudad, con mis amigos, veíamos blancos vestidos con camisetas rotas o sucias y desgastadas. No entendíamos porque venían con ropa así y la gente al verlos pasar decía: “Mira, blancos pobres”. Muchos se van en África con ropa desgastada porque saben que allí no hay nada y que a la vuelta se los dejarán a los autóctonos. Yo nunca entendí porque los turistas blancos en África venían con camisetas de propaganda desgastadísimas y pantalones con agujeros. Ahora lo entiendo. Ellos han visto muchos documentales y se piensan que cualquier camiseta por muy sucia o rota que este, para nosotros era un regalo del cielo. No imagino mi amiga Nadia poniéndose una camisa desgastada por muy “regalo de blanco” que sea, para conjuntarlo con sus tacones de aguja. Eso sí, nosotros los aceptamos porque para una “serpillière”, cualquier cosa es válida.

Las televisiones europeas transmiten una información unidireccional del continente negro. Sólo explican como nos morimos día tras día, como nos reconcome la pobreza desde dentro. Como dijo Chimamanda Ngozi Adichie, escritora nigeriana y ganadora del prestigioso premio británico Orange Prize for Fiction “…Demasiada gente ha contado que África se muere y muy poca cómo África vive”.El África que yo viví, no es la que yo vi en aquel documental. El África que yo conozco no es un África de niños desnutridos, ni un África de moscas y de basuras, ni de chozas y de tapa-rabos. Yo viví un África de ebullición con millares de moto, de coches, de familias, de misas de domingo, de excursiones a la playa… ¿Cuándo dejaremos de visualizar un África estereotipada para mirar a un África real?

Me quede asqueada con aquel documental y me sentí engañada. Ya sé que todo tiene una razón pero es que esto no era mi país.

Pero bueno… Si esta es la imagen que quieren tener de África que les cunda, que yo ya sé el África que llevo en mis recuerdos y la que tengo dentro de mi corazón.

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Este es un vídeo hecho por africanos de la red.

ELECCIONES CON TONGO 2.

2010-11-21T14:47:00.008+01:00

Elecciones con tongo 1. La campaña electoral era como una fiesta día tras día.
Pero a la vez, también se respiraba una tensión palpable y una atmosfera de nerviosismo. La campaña electoral allí es comparable a la fiebre de la pasión del futbol aquí. De la misma manera que uno del Madrid no soporta a otro del Barça y que a uno del Barça se le hace inaguantable la compañía de otro del Madrid, pues allí los afiliados de cada partido no se pueden ni ver. Las discusiones políticas son varias, frecuentes e irreversibles. Es curioso porque el pueblo Dahoméense no se divide ni con el futbol, ni con las religiones, ni con las diferencias de opiniones, ni con las discusiones existenciales. Lo único que divide a la gente allí son los partidos políticos. Si uno es de un partido líder, le es insoportable la presencia de otro del partido contrario, de manera insufrible, irritante, enfermiza con la bilis hirviendo. Es tan insoportable que muchas veces, llegan a las manos. Tortas por aquí, puñetazos por allí, tiro de ollas por allá…

En efecto el simple hecho de llevar la camiseta, el escudo o el flyer de un partido te conviertía en el blanco de palizas de los de otro partido. La ley era así. Amenazas mudas, odio profundo por un dibujo en un trozo de papel. Diferencias irreversibles, roturas definitivas, amistades rotas y acabadas. Si uno era del partido de Soglo, odiaba irremediablemente y inmediatamente a otro del partido de Kérékou y al revés. Daba igual que fuesen amigos íntimos, amigos de larga data, familiares, cuñados, conocidos… No había perdón.
Intolerancia, obcecación e intransigencia general. En un patio común, si a un vecino se le ocurría poner la radio de su partido sabiendo que sus vecinos eran del otro, el acto se consideraba una chulería que le convertía automáticamente en enemigo “number one”, diana de malversaciones vecinales, y de algún que otra sutil venganza firmada. El simple hecho de silbar los eslóganes rítmicos y pegadizos del otro partido, aunque sea por error, era un símbolo de desafío.
Durante las elecciones era frecuente ver familias rotas, divididas por los dos partidos, mujeres desmaridadas, porque las muy parias y malditas cantaban el himno del partido de Satán, sabiendo que su marido era del otro, y encima las muy ruin lo niegan. Maridos echados por la familia política porque se les ocurrió a los muy simplones e analfabetos alabar alguna pequeña virtud del líder antagonista.

Soglo – Kérékou. Kérékou – Soglo.

Hijas desgraciadas, repudiadas por ser unas “sin-ideología” por salir con chicos que olían al partido contrario; Inquilinos en la calle porque le propietario intuyó que eran del partido contrario al suyo. Nueras puteadas a extremos impensables porque su familia era el bando contrario. Alumnos suspendidos porque llegaron a clase con la camiseta del partido contrario al del profesor. Los vendedores negándose a vender a los que no eran de su partido; “¿Quién quiere dinero maldito?”. Empresarios que niegan el trabajo al doctor honoris causa de su sector sólo porque se le nota que es del bando contrario…
Urticaria general por el sonido del nombre de un partido y gozo alabador y tranquilizador al oír el del otro. Por todas partes había vendetta y revanchas personales, extremas e irreversibles, justificadas en la opinión popular por los sentimientos nacionales.

Los del partido de Kérékou no pueden ser amigos de los del partido de Soglo. Imposible, irrefutable y lógico para todos nosotros. Diálogos surrealistas.
“-Te puedes creer que mi amiga de toda la vida es del partido de Kérékou? - ¡Qué vergüenza! No me digas. Supongo que ya has cortado esta amistad… - Hombre… ¿Tú que crees?”
“- Mi vecina es una serpiente. Es del partido de Soglo. – ¡Uf! muerte a las serpientes.”
“-Te has enterado de que tu cuñada es del partido de Kekereke? He venido hasta aquí para decírtelo. - ¿Qué? ¡Válgame Dios! Ya le veía algo mal en la cara a esta cerd*. Se lo haré pagar.Se va a enterar"
“- Mi hermano me ha avergonzado declarándose del partido de Soglo. – Qué generoso eres, le sigues llamando “hermano”...”

La rivalidad entre los lideres se contagiaba entre sus “fans” y simpatizantes. Cada día había un “hit” nuevo con rimas ofensivas para el partido contrario. Canciones repelentes y pegadizas, versiones de canciones folklóricas para dejar verde a los otros. Y cada día había batallas campales. El “fan” Dahoméenses es un “fan” con un corazón de fuego, unido a su causa y defensor de la misma hasta límites insospechosos. Y por esto cuando se encontraban procesiones de fogosos afiliados de los dos partidos líderes, se bajaban de los coches y se liaban a puños, después de insultos personales, físicos y inteligentes. Horda de gente peleándose, cuando nunca habían visto en persona a quienes representaban. Había tantos sucesos desagradables, que al final decidieron poner un horario de campaña. Los de Kérékou tenían una franja horaria y los de Soglo otra, para evitar que se encontrasen grupos militantes de cada partido. Unos hacían campaña por la mañana e otros por la tarde.

Pues yo voté en esas elecciones… 110 partidos políticos en un país de 112.622 km2. Claro, mi país también tiene tres capitales. No os riáis. Que a nosotros nos resulta molón.

Y llegó el gran día.

Ante la cantidad de partidos políticos, y para no tener que hacer millares de papeletas de cada partido para los votantes, el gobierno "competente" tuvo una idea genial. Decidieron imprimir en miniatura, en una hoja de papel A4 todos los logos de los partidos, y cada votante, con la ayuda de un tampón, tenia que dejar un sello sobre el logo de su partido. La idea que en un principio era brillante y gemelaba con los principios del reciclaje, resultó ser un lío tremendo.
Los partidos Dahoméenses en su mayoría se basaron en tres colores para definir su patriotismo: el verde, el amarrillo y el rojo, colores de nuestra bandera; Y con la ayuda de algún que otro símbolo para representar su ideología: palmeras, gallos, sol…
Unos tenían una palmera y un sol. Otros tenían una palmera, sol y un león. Otros tenían un sol, un gallo y una palmera… Y en el papel al final, todos los símbolos parecían iguales.
Teniendo en cuenta que muchos de los votantes no sabían leer, la situación era un caos porque tenían que buscar una palmera con un símbolo en un mar de palmeras y de símbolos. E iban a los responsables y se oía: “Joven ayúdame a encontrar mi partido, es el del león, la palmero y el sol” “Pues el mío es el de la palmera y gallo y del sol con rayos menguantes”… Los nombres eran parecidos a los títulos de las películas de Narnia.
Algunos de los responsables que ayudaban a los que no se enteraban, lo hacían con mala fe y les indicaban logos erróneos, que eran los de sus partidos.
Los dibujos eran tan pequeños que la gente, al sellar con el tampón enorme también sellaba los logos de los partidos yuxtapuestos. Fallo garrafal porque según la ley, Si el sello rozaba otro logo, ante la duda el voto era nulo.
Las elecciones del 2001 fueron un caos y el escrutinio un fraude.

Algunos partidos sólo tenían un voto. Un único voto, cuando se habían gastado mucho dinero en la campaña y tenían centenares de afiliados. Como decimos allí: “Lo que defiendes en la campaña, no es necesariamente lo que vayas a votar.”
Las elecciones se declararon nulas, por el embrollo en el recuento, y porque desaparecieron como por arte de magia todas las papeletas que tenían el sello marcando al partido de Nicéphore o de los otros partidos que también tenían más peso. Eso daba la victoria al partido del ex dictador.
Todos los partidos se rebelaron y las elecciones se invalidaron. Decidieron hacer una segunda vuelta, pero esta vez, sólo con unos cuantos partidos líderes.
Nicéphore Soglo y el tercero en la lista, Adrien Houngbédji se dieron de baja, declararon el Estado de Tongo e hicieron un llamamiento a sus simpatizantes, instándoles a no ir a votar. Y yo, ya no vote.

El antiguo Dahomey en la segunda vuelta a las urnas, registró una tasa record de votos nulos y pasó del 85% de votantes en el primer turno a 53%. Algunos dicen que menos. Kérékou fue reelegido presidente con mayoría absoluta con un 84% de votos a favor. Una victoria aplastante.

Y el Dahomey se sumergió otra vez, en su rutina, con su presidente demócrata, exdictador, con los otros contrincantes biliosos intentando pagar las deudas de la campaña, con los partidos minoritarios intentando entender porque sólo tuvieron un solo voto, el suyo, intentando comprender porque sus seres queridos no les votaron…

Y el pueblo tranquilo, sabiendo que cualquier que sube al poder, sea uno, o sea otro sólo buscaría sus propios beneficios, enchufando un primo aquí y otro hermano allí. Pero ¿qué más da?, si ya tenemos los sacos de arroz, lo de patatas, camisetas de diferentes partidos, gafas de sol y móviles…

Yo vote, en un estado de Tongo General. ¡Ay! Qué emoción.

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ELECCIONES CON TONGO 1.

2010-11-17T14:13:00.013+01:00

En toda mi vida, sólo he votado una vez. Una sola e única vez.
Y no es que me niegue a cumplir mis deberes cívicos, pero es que por diversas condiciones, pues sencillamente no he vuelto a votar más. Esto no tendría nada de especial, si no fuera que la única vez que yo vote, había 110 partidos políticos en acción, y también, era la primera vez en nuestra historia que una mujer, Marie-Elise Gbèdo, lideraba uno de los partidos. Pero lo más fuerte es que estas elecciones se declararon nulas. Mi primer y único voto fue en unas elecciones con tongo. Corría el año 2001.

De los 110 partidos, había dos más fuertes, liderado uno por Mathieu Kérékou, que no tenía partido y el otro por Nicéphore Soglo.

Situándonos en la Historia del Dahomey, uno de los líderes en aquel 2001, Kérékou era un militar político, nombrado presidente del Consejo Revolucionario de las Fuerzas Armadas por orden de su primo Maurice Kouandété, después del golpe de estado de 1968. Comandante de una unidad militar y jefe de personal del Ejercito del Dahomey, Kérékou subió al poder con un golpe de estado en 1972, acabando con un gobierno triunvirato que había en la época, con tres presidentes que gobernaban el país en paz uno tras otro, cada dos año. En 1974, Kérékou dejándose de chorradas, adoptó el marxismo-leninismo como corriente político, cambió el nombre del país de Dahomey a Republica Popular de Benin, prohibió los partidos políticos y se proclamó dictador.

En 1990, del 19 al 28 de febrero, tuvo lugar la Conferencia de las Fuerzas Vivas de la Nación y una corriente democrática agitó el país. El ambiente era mudo, aunque tenso. Todos sabíamos que se avecinaba algo muy delicado, una transición que podría ser complicada. Se disolvieron las antiguas instancias revolucionarias, se creó un Órgano Legislativo y se adoptó una nueva Constitución. Y el país pasó de la revolución a la democracia. Así.

El 21 de marzo de 1991, se convocaron unas elecciones democráticas en las que Kérékou perdió y ganó el gran Nicéphore Soglo, el entonces primer ministro de la transición, ex inspector de Hacienda designado por su primo el coronel Christophe Soglo. Durante todo su mandato, Nicéphore contribuyó en el levantamiento del país en muchos aspectos pero lo más remarcable fueron los adoquines que puso en gran parte de la ciudad. Hoy en día, aún se le recuerda por esto. Es que fueron los primeros adoquines de nuestra historia.

En 1996, se convocaron otras elecciones en las que se volvió a presentar el antiguo dictador Kérékou quien ganó, derrotando a Nicéphore. Hoy en día Kérékou es considerado el único dictador que se ha convertido en demócrata. Esas cosas sólo pasan en el Antiguo Dahomey.
En 2001, los dos líderes se reencontraron para la lucha por los votos. “La esfera de influencia presidencial” de Kérékou, que no tenía partido y el partido del “Renacimiento de Benin” de Nicéphore Soglo.

Los dos líderes formaban con otros noventa y tantos partidos, la incalculable cifra de partidos políticos que aún siguen en aumento en el país. Partidos que militan para ganar el máximo de votos posibles en hacerse un hueco en el corrupto poder.

Y empezó la campaña electoral.
Durante las campañas en el Dahomey, se respira un ambiente festivo. Hay una efervescencia y un zumbido creciente en el aire y todo el mundo tiene un fuego interior, con los ánimos a tope preparándose para el gran día. Las mujeres están más guapas, los hombres más sonrientes, los niños más cantarines y los pájaros más ligeros. Hay actividades por todas partes. Repartos de regalos por todas partes, “stands” en cada esquina, con gente gritando en altavoces canciones o lemas de sus partidos. Y hay desfiles cada día, a pie, en moto, o en coche, de afiliados de cada partido, cantando, pitando, gritando, llamando al voto con todas las promesas de su bando. La gente va corriendo de meeting en meeting, cantando canciones particulares de cada partido. Procesiones enteras de gente, hombres y mujeres bailando a ritmo frenético de tambores y orquestras con las camisetas de los partidos. Pitidos, cantos, gritos alegóricos, risas, de todo… Todo el mundo está en el ajo y cada uno defiendo fieramente su partido con lemas originales y canciones pegadizas a más no poder. Es todo un acontecimiento.

Los líderes por su parte, reparten a parte de promesas de un país mejor, camisetas con escudos del partido, sacos de arroz, sacos de garbanzos, gorras, fajotes de billetes, gafas de sol, flyers, patatas, sacos de maíz, móviles, sujetadores y bragas con la cara del líder estampada en las zonas más sútiles… Es que claro, cada país tiene su necesidad en función de votos. Y los simpatizantes, los afiliados, cogen los regalos prometiendo sus votos. Tengo que decir que en el Dahomey, la gente se afilia secretamente a varios partidos. Se afiliaban a uno de los dos líderes y después a otros minoritarios. No hay ningún control. La idea era que si todos los partidos regalaban billetes, comida y más, pues tonto era el que no se afiliaba a todos. Para los que no lo entienden, pues no os comáis el coco. Es cosa de negros. Estas cosas pasan allí. Es cosa de Dahomeenses. "¿Qué más da la ideología delante de tantos regalos, si al final sólo tu sabes que votas?"
Cuando iba un líder a hablar en un pueblo o en un barrio, la gente empapelaba todo el pueblo o el barrio de pancartas de su partido porque venía cargado de regalos y cuando acababa su discurso, una unidad de limpieza arrancaba todo y empapelaba todo otra vez con las pancartas del siguiente líder visitante. Una mercantilización de los votos con un poco de acting organico, impecable y digno de un Oscar, haciendo creer al líder que es único en el corazón de sus votantes.
En aquel 2001, la cosa fue bestial. En todas partes sólo se hablaba de lo mismo. En los bares, en las escuelas, en los taxis... Toda la población estaba movilizada. Sentarse delante de casa viendo pasar el gentío, era casi lo mismo que ver un reality show o incluso para los cultos, era como vislumbrar en persona la obra “La plaza”. Por todas partes se veían simpatizantes entre los cuales destacaban en número, los de los dos partidos líderes. El partido de Kérékou y el de Soglo. Los “fans” de Kérékou gritaban “Kekereke” y los de Soglo “Huezehue – yan”. Era como una fiesta día tras día.

... (A suivre: Elecciones con tongo 2 )

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¿CRÍTICA?

2010-11-10T00:07:00.003+01:00

¿Para qué lo voy a negar? Ya es un hecho.
Mi ser, mi mente, mis valores, mis costumbres, todo ha sufrido un cambio, un mestizaje. No soy la misma de antes, aunque mi espíritu y mi esencia siguen siendo los mismos. He cambiado y es verdad. No lo puedo negar más. Ya sé que quiera o no, mi mente ya no es de allí, igual que tampoco lo es mi manera de pensar o de ver las cosas, mi perspectiva y mi ideología.

He intentado mantenerme firme con todo lo que yo he sido siempre pero ya no soy la misma. Soy yo, a la vez que otra. Y por esto creé este blog, para dejar constancias de las cosas que son mías, para no olvidarlas; para no olvidar de donde soy y qué cosas hacía, qué cosas veía, qué cosas amaba y que otras me gustaban. Porque me da miedo que se me borren igual que se me han borrado muchas otras cosas.

Mucha gente me acusa de hablar siempre de “blancos” y de “negros” y de empezar todas mis frases con “Pues en mi país…” o “nosotros…”. Dicen, que lo hago con un rintintin, que deja entrever que son mejores las realidades de allí, que las de aquí. ¡No es así en absoluto!

Silencio.

¿Cómo voy a juzgar mal una realidad en la que vivo? Todos los sitios tienen sus cosas buenas y sus cosas malas. Hasta Behanzin en las puertas del país de los muertos, alabó la disciplina de las tropas blancas que diezmaron a las suyas en una batalla matando a sus ardientes amazonas y sus bravos guerreros. ¿Cómo no voy a valorar yo, todo esto si ahora mismo es lo que me da para seguir siendo yo? Claro que valoro las realidades europeas y me encantan las costumbres, las tradiciones y los hábitos europeos. Para mí, las diferencias culturales se quedan en diferencias culturales. No se puede comparar cosas que son diferentes. Cuando se habla de culturas, o de costumbres, se puede dar constancia de las de un país y de las del otro. No se pueden comparar. Mi realidad es la que cojo como base, porque es la que más conozco. Y si alguien no lo ve claro, pues es lo que hay.

¿Qué tengo que hacer? ¿ser menos sincera? ¿De qué me sirve un armario si está lleno de prendas que no me gustan? En mi armario, están mis prendas, mis favoritas, las que más me gustan, mi realidad de cada día, mi rutina y incluso prendas prestadas de alguna que otra amiga. ¿Quién no tiene prendas prestadas? Si a alguien no le gusta, que no rebusque en mis cosas. Inciso una vez más, que mis textos son caricaturas, caricaturas grotescas que admiten excepciones. No tengo ninguna base científica de las cosas que digo, porque mi tradición es oral. Todas las cosas que escribo no son nada absolutas o irrefutables; Incluso a veces son incongruentes. Cada uno es libre de creerlo o no. Ni el blanco es tan blanco, ni el negro es tan negro. No hay que buscar más allá. Las realidades son diferentes y ninguna es mejor que otra. Si mi país fuera mejor, yo no estaría aquí, y si aquí fuera mejor, jamás recordaría mi tierra ni intentaría dar a conocer cosas mías, cosas nuestras.
Vamos todos de modernos pero después, cuando oímos una secuencia seguida de los términos “blancos” y “negros”, nos chirría y nos duele al oído. ¿Qué hay de malo? ¿A caso el negro no es negro y el blanco, blanco? ¿Qué tiene que ver esto con si son peores personas los unos que los otros? ¿Acaso es malo decir “blanco” y “negro”?

A parte, estoy en mi segunda fase de inmigración y ahora me toca hablar de mi país. Ahora me toca idealizar todo lo que tengo allí. No sobrevalorarlo, sino que me sirve sólo de referencia. Cuando hablo de países africanos, generalizo porque creo en la “no-fronteras”. Y cuando hablo de blancos y de negros, lo hago con la intención de decir que da igual en realidad de donde somos y que el color de la piel no es nada más que el color de la piel. Es sólo un punto de referencia para las diferencias culturales. Es mi vector y mi factor común. Es mi métrica.
Dicen que no paro de hablar de lo mismo. ¿De qué quieren que hable? ¿De paleontología? ¡Sí! Grito. ¡Yo no sé de paleontología! Sólo puedo hablar de lo que sé, de mi país, de mí, de mis vivencias. ¡No sé nada más! Sigo gritando. Cada uno tiene sus raíces. Y esas son las mías. Y esto es lo que hay.

Dicen que pienso como una blanca. Me da un poco de rabia pero será verdad, porque sino jamás hubiera tenido la iniciativa de crear este blog y tampoco seria tan sincera a veces, porque me importaría mucho el “qué dirán” como antes me importaba. También porque mi ser de antes se desanimaba ante los obstáculos.

Soy blanca por dentro dicen, aunque negra por fuera y a veces me sabe mal. Me hubiera encantado seguir siendo la misma de antes, tanto por dentro como por fuera. Pero quieramos o no, nos afecta la realidad en la que vivimos e igual que cambian las cosas, cambiamos nosotros también. Me hubiera encantado seguir siendo negra, negra autentica, la que se equivocaba cuando hablaba, la que mezclaba situaciones, la que era intransigente, la que se soprendía con las costumbres europeas, la que se iba a la playa con su gorrito de piscina, la que consideraba la amistad como algo sagrado, la que cortaba papel con las tijeras de cocina, la que no estrenaba sus cosas porque eran nuevas, la que saludaba a la gente cuando subía al metro, la que hablaba con desconocidos por la calle, la que siempre escogía las cosas chillones, la que era un poco hortera…
Ahora sé que me he vuelto más fuerte, con más iniciativas, más libre aunque en mi mestizaje me he ganado algún que otro miedo y algún que otro complejo. Soy mestiza y son mis nuevos males.

El mestizaje es inevitable si eres de allí y estás aquí, lejos de ti mismo.

Dicen que juzgo mi realidad con una mente de blanca y yo, ya no sé si es verdad, es que me da un poco de miedo aceptarlo porque parece como que ya no tengo nada de allí, de allí, de allí de donde soy. Y me aferro al proverbio nuestro que dice que: “Por mucho que esté el tronco de árbol en el río, jamás se convertirá en cocodrilo”. Yo nunca seré cocodrilo. No os riais. Sólo soy un tronco de arbol en el mar europeo. La integración no hace desaparecer la identidad. Yo nunca seré blanca, por mucho que este en el país de los blancos pero la verdad es que me miro al espejo y veo que he cambiado, por dentro y por fuera.

Yo he podido canalizar mi mestizaje gracias a la ayuda de todos los que tengo a mí alrededor, padres, hermanos, amigos y de los que cada día entran en este armario a rebuscar prendas e ideas para sus salidas nocturnas y sus eventos. Pero sé que no será fácil y que me queda muchas cosas por hacer entre las cuales aceptar que pienso como una blanca. ¡Qué difícil! No sé si quiero ser blanca por dentro... Aunque es tarde, porque ya he perdido mi uniformidad.

¿Blancos y negros? Pues lo mío es más "saugrenu". Pero bueno... Como ya dije antes, ahora soy más fuerte. Ahora soy más libre.

Mi armario es de realidades culturales. Y como decía Júpiter, si en mi compuesto alguién tiene algo que decir, que venga sin miedo; Yo pondré remedio a la cosa.

Y aquí sigo de pie, como los juncos...

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SI J'ÉTAIS NÉE BLANCHE...

2010-11-10T00:05:00.002+01:00

Si j’été née blanche, j’aurais eu une enfance heureuse avec des chansons pour dormir, des millions de jouets de miles couleurs, et des parents qui mettent avant tout ma sécurité, ma stabilité et mon bien-être.

Si j’été née blanche, mon corps aurait pu jouir des crèmes les plus suaves, des parfums les plus exquis, des champoings parfumés, des habits soyeux et de toutes les couleurs, ce qui travaillerait tous mes sens depuis toute petite.

J’aurais aimé être née blanche pour être celle qui commande à la maison depuis toujours, piquer des crises de colères et faire danser tout le monde à ma volonté ; Pouvoir dire aux gens « tais-toi » quand je me fatigue de les écouter parce que la seule personne qui importe, c’est moi.

J’aurais aimé être née blanche parce que j’aurais eu l’opportunité de voyager, d’aller aux endroits les plus charismatiques et profonds de la terre, avoir la sensation de “manger” la vie et savoir que si je voulais, je pourrais. Monter sur les mûrs les plus élevés de l’orbe terrestre, du globe et jouir d'une satisfaisante sensation de solitude.

J’aurais aimé être née blanche pour vivre dans une ambiance de facilités, d’opportunités, de connaissances, de commodités… une vie tranquille et sans soucis. Pour savoir ce que c’est que « décider », ce que signifie « sécurité » ou « avoir le moral bas », me sentir égoïste et egocentrique sans que cela ne me gène ; Jouir d’un amour physique avec des câlins, des bisous et toutes ces choses que font et disent les blancs.
…

Mais je suis née dans un endroit où la mère nature prime et domine, où les besoins, la nécessité et les pénuries ne laissent aucune place aux cajoleries ni aux gâteries. Un endroit où la pauvreté est un décor et où la trsitesse n'a aucune place. Je suis née dans un endroit où les tam-tams résonnent appelant à la joie en faisant vibrer les âmes; Un endroit où mes ancêtres naissaient directement de la terre et imploraient la pluie avec du sel et du feu. J’ai le sang du lion dans mes veines et j'ai les dieux du tonnerre, du fer et de la terre qui veillent sur moi…C’est ce que disent les pères de mes pères.

J’ai une culture de chants, de refrains, de vérités qui font que chaque jour ne soit pas seulement une routine ou une simple habitude. Je sais lire dans les regards. Je connais les gens. Je sais ce que c’est que la préoccupation et ce qui vient juste avant « souffrir ». Je sais valoriser les gens, et mettre en valeur ce que j’ai. Je sais être reconnaissante. Je sais ce que sont les claques, les taloches quotidiennes, les habits de chaque jour et les habits de dimanche. Jouer dans la rue mi-nue, avec les éléments de la nature comme jouets. Je sais comment résonne un rire insouciant.

Je sais ce que c’est que jouer, posée comme un oiseau au sommet des manguiers; Voir le monde là-haut juchée, et penser que l’horizon, c’est cette cabane qui se dessine là-bas au loin. Aller en vacances en changeant seulement de quartier. Barboter, patauger dans les cours d’eau avec les amis, défiant les simples règles d’hygiène et les infections. Et ma pauvre peau, habituée aux intempéries, ne souffre ni sous le sol ardent au zénith, ni avec les morsures d’un scorpion.

Je sais ce que c’est que marcher pieds nus, courir pieds nus, en notant les pierres du chemin, des pierres dont le simple toucher me rappelle mon enfance. Je sais ce que c’est qu’être couchée dans un champ, les herbes hautes tout autour, et écouter chanter les criquets ; l’herbe mouillée qui rappelle la mélancolique odeur de pluie. Les “réveille tôt”, la sieste sous les arbres de l’après-midi, cette ignorance qui produit bien-être et tranquillité d’esprit. Voir les étoiles simplement en levant la tête et savoir que tu ne peux pas « manger » le monde, mais que tu peux t’élancer et voler.

Je sais ce que sont les maisons mal construites, qui n’ont rien à voir avec les grandes Cité de Pierres, mais qui ont chacune son histoire. De même que les baobabs, arbres majestueux avec leurs récits terrifiants. Une culture de contes, de suppositions, de superstitions et de métaphores qui défieraient même au grand Tim Burton.

Je suis orgueilleuse de mes racines et je frime jusqu’à la satiété. C’est celui qui n’a rien vécu qui souffre pour les mêmes choses. Moi je suis préparée. J’ai mes expériences comme bouclier, des expériences qui ont aiguisé mes sens et mon intuition. J’ai la force nécessaire pour faire face à mes problèmes. J’ai en moi la bravoure et le courage du léopard. Feu ardent qui me faire vivre tout avec passion. Moi, je peux voler.

J’aurais aimé être née blanche mais bien vu, c’est beaucoup plus cool être noire.

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* Texte caricaturiste, traduit de la versión originale en espagnol: Me hubiera gustado ser blanca.

¿POR QUÉ TIENEN LAS NEGRAS EL CULO ASÍ?

2010-11-04T13:13:00.003+01:00

¿Qué será lo que hace que las negras tengan el culo así? ¿Por qué será?
Antes de todo, quiero que cualquiera que se lea este texto, no intente en ningún momento, imaginarse o visualizar un culo de negra. El objetivo de este texto no es hacer ver culos o nalgas, aunque si en la lectura a alguien se le van los ojos, ¿qué le vamos a hacer?

Todo el mundo sabe que las negras tienen el culo respingón. Un culo arqueado, curvado, con la forma de un transportador de ángulo derecho, un culo poco tímido, que va balanceándose de manera rítmica con cualquier tipo de música y con las nalgas mirando hacia el cielo. Un culo con sombra propia, un culo con identidad inherente, a veces con un arco perfecto y tan saliente que muchas, entre las cuales yo, cuando nos ponemos contra la pared, rectas, nuestra espalda no toca la pared. No tiene gracia, ni hace gracia, sobre todo cuando te tienes que estirar en el suelo y entre espalda y nalgas pasa una oquedad bestial. Un culo prepotente, con un verbo singular que, a simple vista da ganas de pegarle un bocado.

El culo de negra no tiene ningún secreto. Más bien tiene un “porque”. Y este “porque” reside, a parte de los factores raciales, en el masaje africano. Un masaje ancestral que se le hacen a todos los bebes, desde la noche de los tiempos, desde la noche de las edades. Es un masaje que se transmite de generación en generación como en todas las tradiciones orales. Un masaje con un sinfín de beneficios para la criatura, tanto de bebe como de mayor: dinamismo, fuerza física, firmeza, aguante, fortaleza…
Este masaje tiene como objetivo relajar el bebe pero a la vez estructurarle y darle forma, curvas, robustez y dureza. Se hace cada día durante el baño. Es toda una ceremonia digna de observación. Un ritual lento y siempre hecho por una mujer, una profesional, sea la madre de la madre, una tía mayor, una abuela experta o la propia madre si es que ya tiene experiencia. Un masaje que reafirma la figura de la criatura, la forma física si es niño y la feminidad si es niña. Se masajea al bebe para transmitirle unas fuerzas morales, sexuales y físicas.
Después del baño, otro proceso minucioso con agua, jabón y esponja africana, parecida a la red de pescar, empieza el ritual del masaje. Supongo que cada país, tiene su técnica de masaje, yo hablo del Dahomey.
Primero, la madre o la profesional, coge un trapo que moja en agua caliente. Con el trapo húmedo, caliente, sin desplegar y comprimido, va presionando firmemente todas las partes del cuerpo del bebe. Desde las piernas hasta la cabeza, todo. Se masajea cada parte del cuerpo aunque el masaje difiere dependiendo de si es chica o si es chico.

Si el bebe es una niña, la profesional con el trapo, presiona firmemente toda la zona de las nalgas, de las piernas, todo el cuerpo, centímetro a centímetro para que la niña de mayor no tenga ni un gramo de celulitis ni las carnes flácidas sino duras y prietas. Después de volver a mojar varias veces el trapo e reafirmarme todo el cuerpo, la profesional coge aceite de Karité y le masajea a la niña para darle forma, insistiendo en los empeines naturales, la zona de las caderas, los lumbares... Se masajean las manos, los pies, las piernas, la cara, las mejillas, las palmas de las manos, los dedos, la espalda, la barriga, todo, incluso la cabeza para que la criatura no tenga la típica “cabeza huevo”. Todo, suavemente pero firmemente. Las zonas con curvas se masajean para incitar más a la curva y con la mano, la madre empuja la zona de las nalgas hacia arriba, una e otra e otra vez. Se empuja toda la masa “nalgar” para llamarla de alguna manera, hacía arriba para que la niña tenga el culo bien y redondo y en su sitio que es arriba casi en la espalda. Se redondea la masa para que sea uniforme. Y como esto se repite cada día, durante mucho tiempo, el culo acaba subido y redondeado. También se masajea la zona del pubis, la zona de las caderas para facilitar a la niña a la hora de parir.
A los chicos también se les masajea con el trapo, y se les da más importancia a las piernas y los brazos, con el objetivo de prepararles para los duros trabajos físicos. De allí que las africanas tienen el culo respingón y los chicos parecen tan fuertes y todos son fibrados cuando nunca han ido al gimnasio.

Para cualquiera que no este acostumbrado a los baños-masajes de bebe a lo africano, se puede violentar porque se coge al bebe por las piernas con la cabeza hacia abajo y se le mueve un poco, después un brazo con el bebe colgado en el aire y el otro, y también le coge por la cabeza y se le mueve un poco. Después de esto, como podéis entender, el niño duerme como un ángel, con el cuerpo relajado.
Obviamente el masaje africano es un paso importante en la posición nalgar, pero también influyen muchos otros factores raciales. Los negros tienen más culo. Es racial. El masaje no crea un culo de la nada; sólo ayuda en la firmeza y en la dureza y en la curvatura también.

En el Dahomey, el masaje para el recién nacido es primordial, básico, capital y crucial. De allí que cuando alguien se hace el tonto, le dicen “¿A ti, no te masajearon bien de pequeño o qué?, una frase que viene bien en cualquier momento, como cuando se ve a una mujer que no tiene curvas, o alguien se es muy blando o sin energía y que se cansa rápido.

Entre los culos de negras, se puede distinguir varios tipos: el culo grande, el culo caído, el culo recogido o culo “pim pim” como dicen los depravados de mi pueblo, culo largo, culo a la rodilla, culo bailarín, culo plano, culo gordo, culo enorme, culo palangana, culo sin gracia, culo de verdad, culo de origen sin productos ganeanos, culo tupido, culo “Oh My God”, culo de espalda, culo madre, culo rompedor, culo cegador…

Aunque todo esto ya, tiene que ver con la genética familiar de cada una y de lo mucho que a una le guste zampar bollos de maíz con leche condensada o yogures fermentados. Pero todos en general son salidos y algunos tan fuertes, tan duros y libres de celulitis que dan ganas de aliñarlos. No hay culo fofo o culo gelatinoso, ni celulitis galopante. Y si lo hay, es que el masaje no ha sido bien hecho.

Y tú, ¿de qué culo eres?

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LES BLANCS SONT FÂCHÉS CONTRE MOI.

2010-11-02T14:52:00.001+01:00

J’ai perdu tout espoir de faire valoriser un peu, tout ce que nous avons chez nous au pays. J’ai perdu un peu tout espoir d’expliquer aux blancs, nos réalités de noirs en Afrique et en Europe. J’ai perdu un peu l’espoir de faire changer les points de vue, la perspective sur nous, sur eux, en mettant en évidence les différences culturelles qui nous séparent. J’ai perdu espoir parce certains banalisent tout.

J’ai essayé d’expliquer notre morale, notre code physique et mental; Nos réalités de chaque jour, ce quoi à quoi nous nous confrontons, et tout ce qui est à nous. J’ai essayé d’expliquer un peu comment se sent un immigré qui sort de chez lui, ce qui nous passe par la tête quand nous avons laissé toute notre vie derrière, sans date de péremption et ce qu’on lit dans les yeux de certains de ceux dont on est venu occuper le pays.
J’ai essayé de mettre en valeur nos coutumes, nos croyances parce qu’ils ont parfois des idées péjoratives, méconnaissant nos habitudes et nos religions. J’ai expliqué nos contes pour qu’ils découvrent notre sagesse… pardon, celle de nos ancêtres.
J’ai parlé de la polygamie, j’ai parlé de nos mîtes, de notre tradition orale, j’ai parlé des grands auteurs africains, ceux dont les lectures ont occupé toute notre enfance. J’ai parlé de nos chants, de nos superstitions, du Vaudou et du Fâ. J’ai parlé des Baobabs majestueux, des Caïlcédrats, de notre pharmacopée et de nos sages herboristes. J’ai même parlé de la fausse idée que nous avons de l’Europe et qui fait que des centaines de personnes meurent chaque jour dans la mer à la recherche du mirage d’un faux paradis...

J’ai parlé de nous. J’ai parlé de chez nous.

Mais comme toujours, il y a des gens qui sont bornés. Une société qui parfois se dit ouverte et est bornée à tout ce qui lui est étranger. Les blancs font voir qu’ils acceptent tout, alors qu’ils n’acceptent rien qui ne vienne écrit dans Wikipédia, Google ou Facebook.

Double morale et esprit carré… Et finalement, j’ai perdu espoir.

Il y a des blancs qui sont fâchés contre moi. Peut être parce que je leur ai dit qu’ils ont le « Complexe de Blanc », un complexe qui fait que certains blancs ne veulent pas dire « Noir » en parlant des noirs et préfèrent utiliser des sorties comme « les gens de couleurs », « les gens comme toi »… Mais j’ai dit aussi qu’il y a des noirs qui ont le « Complexe de Noir » et qui pensent que si on les appelle « Noirs » on leur rappelle leur condition de descendants d’esclaves, alors qu’il n’y a rien de grave en ce qu’on t’appelle « noir ».
Ils sont fâchés, peut-être parce que j’ai dit que si ce n’était pas à cause de l’aspect économique, les noirs, nous sommes mieux chez nous et que la société européenne vit un moment social difficile avec sa jeunesse hors de control, des jeunes qui frappent leurs professeurs et même leurs parents; Chose impossible au Dahomey où le respect hiérarchique est une ligne préalablement tracée que nous suivons en anclant nos valeurs de la même manière que le faisaient nos avant-parents. J’ai dit que leurs sociétés sont egoistes et individuelles, qu’ils ne s’adressent pas la parole entre voisins, qu’ils ne se saluent pas et après, ils se vantent de tchatter avec des gens qui sont à l’autre bout de la planète. Ils sont peut-être fâchés parce que j’ai dit qui vomissent les vérité avec l’excuse d’être sincères et sont capables de dire à leurs meilleurs amis : «J’en ai marre d’écouter tes problèmes.», ils se crient dessus et après ils font comme si de rien n'était.
Et peut-être parce que j’ai dit qu’il n’y a pas d’humanité parce que les gens dans la rue ne s’aident pas entre eux, en plus quand tu essayes de les aider, ils s’effraient; qu’ils ont tout pour être heureux et beaucoup ne le sont pas.
Ils se son fâché parce que j’ai écrit que nos maladies à nous sont virales et les leurs, mentales et qu’ils laissent les vieux parents dans des résidences quand chez nous, on les a à la maison. Qu’ils ne s’impliquent pas pour aider les autres et ne donnent pas leur opinion même entre amis. Peut-être aussi parce que j’ai dit qu’en Afrique on ne va pas au psychologue et qu’ils n’arrêtent pas de dire « J’adore la couleur de ta peau », quand c’est terriblement mal vu, par eux, qu’un noir dise qu’il aimerait être blanc et ils te jugent si tu dis que tu aimes Michael Jackson. Peut-être aussi parce que je me suis demandée publiquement si ça valait la peine venir en Europe, parce que finalement tu deviens sans repères et tu n’es de nulle part.

Je ne sais pas pourquoi ils se fâchent quand je n’ai même pas touché l’injuste Histoire d’exploitations sans fin et des barrières géographiques de nos pays qui sont des lignes droites tracées à la règle quand ils se partageaient nos pays comme des bombons. Au contraire j’ai mis en valeurs les nombreux aspects positifs de l’Europe, leur liberté, leur netteté, leur organisation, leur manque de nuire à l’autre, leur bon sens et les opportunités qu’ils offrent aux gens de leur société, leur système économique… J’ai dit que l’Afrique a beaucoup de choses à apprendre de l’Europe, des « Yovos » et du pays des Yovos. De la même manière qu’eux, de nous et de l’Afrique.
Le métissage et le mélange est la richesse du futur.
La fois passée, pendant un dîner, je sirotais tranquillement un verre de vin quand un homme m’a dit de manière hautaine et désagréable : «Vous venez ici boire du vin, alors que chez vous en Afrique vous n’avez même pas de l'eau à offrir.» Je l’ai regardé pendant un instant et je lui ai dit que grâce à lui, j’avais appris une nouvelle leçon, qu’il m’a démontré qu’un ignorant n’est pas nécessairement quelqu’un qui n’a pas été à l’école.
Et le monsieur, piqué, complètement offensé s’est fâché contre moi.

Rien n’est mieux que l’autre. Simplement les réalités sont différentes.

Dédié à mon cousin René Patrick H. qui a passé plusieurs nuits blanches à m’écouter parler de mes textes.
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