TEMIENDO A LA MUERTE.

Temo a la muerte con el miedo de los que están lejos de casa.  

Temo a la muerte con el pánico de los han dejado atrás a toda su gente.

Tengo el miedo de los que lloran sus seres muertos, solos en la oscuridad.

Muerte cruel que no avisas.

Temo a la muerte de la gente que quiero, de la gente a cuyo entierro no puedo ir, de esa gente que sí ha compartido mi vida y no efímeramente. Gente que tanto ha significado para mí y que sin embargo ahora está lejos. Lejos de mi…Lejos de mi… Allí tan lejos de mi. Que injusto es el mundo que hace a unos nacer en un lugar, pobres e infortunados y a otros en otro lugar bendito donde todo el mundo goza de un bienestar social…

Que triste es la vida del inmigrante… Allí está, llorando la muerte de un hermano, con los ojos enrojecidos, con su alma en pena y sin nadie a quién confiarse, sin nadie a quien explicar la magnitud de su dolor…

Los blancos son fríos. Te dicen que no pasa nada. No saben que para nosotros, la muerte va más allá de una simple defunción. No saben que para nosotros, la muerte es sagrada. Y el inmigrante se siente desdichado por haber fallado a algo tan sagrado, porque no se pudo despedir. Intenta que no le duela, pero no puede. Piensa en toda su gente que se ha muerto y a cuyo entierro él no ha podido ir. No tiene papeles. No tiene dinero. Hay escalas, en las que la pobreza se hace dueña de la propia voluntad…

Qué triste es no poder ir al entierro de un padre, de un hijo, de un hermano o de una madre. … Qué grande es el dolor de no poder ver su rostro una última vez.

Temo a la muerte que pilla desprevenidamente, dejando heridas abiertas y una impotencia dolorosa. Tengo el miedo de los que viven la vida de su gente por teléfono, porque es lo único que pueden hacer. Y os aseguro que no hay nada más trágico que perder a gente a distancia, que no hay nada más atroz, que oír llantos desgarradores por teléfonos sabiendo que no puedes hacer nada. Llantos que te persiguen toda la vida. Llamadas que hunden. Así se llaman. Yo temo a esta muerte.

Tengo el miedo de los inmigrantes. Un pavor sordo en el que un simple resfriado de un familiar del país de origen es semejante a una dolencia mortal. Cualquier herida que tienen allí, a mi me duele el doble. Cualquier golpe que se dan, yo lo noto aún más. Y cualquier enfermedad que tienen allí, para mi, es como una carrera contra el reloj de la vida. … Allí, la gente muere por un simple catarro. Me duelen sus heridas y sus infecciones. Me duelen sus cortes y sus enfermedades. Y mi consciencia pelmaza me tortura imaginando enfermedades atroces y muertes dolorosas.

Tengo el miedo de los que saben que no pueden abrir una puerta y aparece allí. Miedo de los que están lejos. Alerta máxima constante que hace llorar a los hombres más fuertes y a las ánimas más dicharacheras. Lágrima amarga que resbala por una mejilla con una mezcla de cansancio y de frustración. Angustia de los que no tienen ningún medio para ir al entierro de un hermano, de un a madre o de una abuela muerta. Los hay con suerte, que se siguen buscando. Y los hay, que van buscando esta suerte sin encontrarla jamás.

Tengo el miedo de los que nunca están, de los que no se perdonan por no haber estado allí.

Cuando estás lejos, no hay ninguna diferencia entre lo bueno y lo malo. Los dos duelen igual. Lo bueno porque no está allí,  nostalgia y tristeza; lo malo porque no te lo imaginas en su justa medida.

Muerte te temo.

Si. Temo que llegues sin avisarme. ¿Qué mundo es ese? Yo no lo quiero. ¿Qué vida es esa? Yo no la quiero. Temo a la muerte pero no a la mía, sino a la de los que quiero.

Temo a la muerte porque cuando estás lejos, todo duele el doble.

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